La firme quien la firme, y sea de la época que sea, a las cosas hay que llamarlas por su nombre, y en este caso el que se me viene a la cabeza es tontería. Enorme, además. ¿Que luego hay quien la adorna con el calificativo de visionaria? Pues vale, tal vez tenga razón. Pero eso no justifica un desarrollo que yo tildaría de mierda. Y ya puede pesar cuanto se quiera el nombre de Fritz Lang, justificadamente, supongo, que yo no voy a cambiar de opinión.

Se dice que aquí importa más la dirección y el trabajo actoral que la propia historia... Ya, claro, no te jode. O sea, que vale todo ya con tal de que esté bien presentado. Pues no. Me niego a pensar que mi manifiesta falta de interés ha sido por no saber apreciar los dos mentados apartados y no por la progresión descendente que sufre la cinta en cuestión.

Esto es, si bien la cosa empieza siendo atractiva, la infinita previsibilidad (supongo que debida a lo mascado de este tipo de historias hoy en día) y el deplorable final* -giros de guión incluidos- se encargan de echar por tierra cualquier otro aspecto positivo. Hablo de mi caso, no se me vayan a escandalizar, que últimamente me cruzo con demasiado idiota...

No lo digo yo, lo dijo el insigne Salieri, ese don Nadie, y aunque los datos varíen un tanto verán que el paralelismo me viene que ni pintado. Poco importa que mi predisposición inicial fuera buena, tras unas semanas de acudir a obras maestras consagradas y encontrar, por lo menos, buenas películas (ya saben que el uso de según qué términos dependerá de la persona); poco importa a su vez que dividiera el visionado en partes, para no cargarme en exceso y evitar en la medida de lo posible todos aquellos calificativos resumidos en "aburrimiento", pues me conozco bien lo poco que gustan por estos lares, además de que su utilidad no pasa de ser mera anécdota, en realidad (aquí se trata de ponderar cine en sus más altas cotas, ¿no?). Poco importan tales factores si pasamos a tener en cuenta otros que tienen que ver estrictamente con mi persona, ese don Nadie, de nuevo:

Primero, aborrezco en grado sumo la música clásica, la ópera y cuantas variantes pueda haber de gordas pegando berridos y máscaras y bailes de época en que las notas musicales parecen aspirar a rasgar el cielo y su infinito, imparables en su ascenso y reventándome los tímpanos por el camino. Como ven, todo muy subjetivo. Ni les niego la importancia que pudieran tener en el arte, en la música y en la Historia, ni le niego a quien guste de escuchar a Mozart, aquí bastante cargante también, mi respeto y mi cariño, pero a una distancia prudencial. Y es que es algo que de mí no depende el parar mi nerviosismo cada vez que les da por demostrarnos cuán dotado estaba el tío, yo sólo quiero que se callen él y sus mandados; son inaguantables.

Segundo, tras haberme ganado ya vuestro desprecio, prosigo alegando que odio también toda cinta ambientada en tales siglos de peluquines, encajes y frondosos vestidos. De nuevo es algo muy subjetivo pues poco puedo hacer también aquí cuando, en principio, mis reacciones se adelantan a mi juicio. Luego la historia podrá o no atraparme, como no lo hizo en este caso, pero la cantinela inconsciente de la pantomima y lo ridículo se encarga normalmente de chafarme la inmersión. Y sigo.

Tercero, tampoco me suele gustar que lo grandilocuente y el histrionismo continuo (supongo que atribuible a tal época de teatreros) dominen la narración, como dándose continua importancia y remarcando innecesariamente cada frase, a cual más solemne y sobrecargada. Si bien de la actuación mediocre se salva nuestro querido Salieri, aunque por poco (yo también sé fruncir el ceño), que les den por saco al resto, Mozart a la cabeza, obviamente. Entiendo que el magnificar hasta el paroxismo lo que se nos cuenta viene a propósito de la historia de celos, envidias y dotes sobrehumanas para con el arte. Pero sin fe no hay dioses que valgan, y por mucho que menten al Altísimo a lo largo de la obra yo no me los creo. Su empeño, además de infructuoso, raya lo insultante.

Advertencia: reservado el derecho de admisión.

Prueba de cómo los efectos especiales empezaron a joder las producciones no la tenemos en el cine de hoy, no hay que irse tan lejos. Esa plaga odiosa que tantos y tantos cebolletas se empeñan en situar cronológicamente en la década de los dos mil, con el consiguiente descenso en la calidad de los productos y el completo vaciado de carisma, según dicen, ya se gestaba allá por los 80, etapa dorada por antonomasia del cine de calidad dudosa... pero claro, ayyyyy, que aquellas producciones tenían su gracia y desprendían adorable ingenuidad, así que seamos benévolos con ellas (¿y los buenos ratos que pasamos?). A mí sinceramente no me importaría, y si hubiera vivido en mis carnes infantiles las desventuras de Doc y compañía quizá ahora me infundirían más respeto, en lugar de repelencia. Pero me pillan ya viejo, no físicamente sino en el ánimo: uno no está ya para disfrutar con según qué estupideces e inanes trotes, no si no actúa por medio el catalizador de la memoria, dulcificando el estruendo que en realidad es esta segunda parte. Aunque reconozco, sin embargo, que la primera todavía funciona. Ya es algo.

En cualquier caso, al hablar de este segundo viaje no puedo más que cabrearme ante lo hostiable de todos y cada uno de los personajes y el continuo desfile paleolítico de (d)efectos especiales, que lejos de adornar el resultado lo enloquecen haciéndolo bastante indigerible para los ojos no acostumbrados. Si unimos a eso el toque "humorístico" atribuible a toda aventura familiar que se precie, totalmente desnortado en su simplismo, con esos actores interpretándose continuamente a sí mismos año aquí año allá, ora mujer ora hombre incluso, y el intento también característico de la década por parecer lo más "in" que se pudiera*, entonces, digo yo, puede llegar a entenderse que haya quien sude pollas de festivales retro a los que no ha sido invitado. Ni ganas.

Habiendo visto los cuatro primeros capítulos, debo decir que la serie me carga. No termino de entrar en ella y me aburro, me la repatea todo, vaya. Así, por ello y porque nunca está de más el que converjan opiniones (tiene que haber de todo) me veo obligado a ejercer de contrapunto crítico a tantas alabanzas, en nombre de los escasos cuatro gatos que no hallen aquí la panacea. Asumamos que la HBO ha invertido millones en un proyecto de semejante magnitud, y ya se sabe que quien maneja dinero maneja respeto, de modo que, desde el respeto, quisiera aclarar que a mí personalmente el acabado no me termina de gustar, digamos que desconociendo si lo que desfila ante mis ojos son o no son infografías (ese tema no lo domino) me resulta un tanto sobrecargado en términos de iluminación y fotografía, de tono falsete. Es como si la imagen, de tan pulida y tan centrada en resultar agradable de ver acabara en tierra de nadie, entre la corrección evidente y las taras de lo digital, magnificadas. Que bien pudiera ser cosa de dioptrías, oye, pero si a mí un producto visual no me entra primeramente por los ojos difícilmente lo va a hacer en la mollera. Por lo que sí, es importante.

Respecto a la serie en sí y el tratamiento de la trama, sorprende lo poco que llega a saberse de cualquier personaje para la cantidad de minutos que se emplean en, finalmente, no contar absolutamente nada. Perdón, nada interesante, quería decir. Que bien pudiera ser, de nuevo, cosa de aspectos sociológicos y culturales pero si a mí de siempre me la han traído al pairo las intrigas de palacio y altas esferas no veo por qué en este caso habría de ser diferente. Oh, espera, que estamos en la Edad Media y el honor y la vida y todo lo importante penden de hilos tan finos que al menor descuido entramos en guerra, ándate con ojo de con qué gentes te enredas, haya o no camas de por medio, lumbreras. Y sí, salen tetas, pero eso no le quita lo anodino a las escenas antes y después del coito. Imagino, claro, que tras el sexto capítulo, qué menos, empezarán a matarse unos a otros en lugar de lanzarse continuas miradas desafiantes y cacarear estúpidamente y el entretenimiento ganará en enteros, pero no en consistencia, pues eso lo da el guión y yo diría que de esquematizado -paradójico- apesta.

Como posdatas que añadir a lo dicho dos cosas: la dirección y el montaje de cine no tiene un ápice, según lo visto hasta el momento. Quizá luego les dé por probar algo más que enfocar meramente con la cámara a sus respectivos objetivos. Quizá. Lo digo porque si no el aroma televisivo no hay dios que se lo quite. El otro punto a comentar eran las interpretaciones: mediocres, en sus dos acepciones; los hay que se mantienen a un nivel regulero, ni bueno ni malo, cumpliendo y poco más, y los hay que mejor hicieran dedicándose al pastoreo (con suerte el caballo ya lo tienen). Curioso, por cierto, el uso del lenguaje.

>>Termino mi inútil ofensiva en spoiler, sin spoiler<<

Sí, ya sé, interpretación colosal la del francés este de tan bien llevados 50 tacos; estética poderosa y completamente acorde a la temática; relativismo moral, cinismo y falta de fe en la especie humana y sus leyes por el bien siempre del poderoso... y que le jodan al pobre, siempre también, claro. Yo, por mi parte, a bote pronto diría que me paso por el forro de los huevos cuanta filosofía e impagable conocimiento alberga esta polémica obra del polémico Noé, amante del riesgo y el remover conciencias, curiosamente a través del estómago (debe ser una práctica desconocida allá en las escuelas, ¡quememos los libros!). El caso es que la película sería aguantable de no ser por un factor clave: la lengua. ¿Es que nadie coincide conmigo en que no hay idioma más feo y asqueante que el francés? Oh là là, mon dieu, vamos a darle a la lengua sin parar, un minuto y otro y otro y así hasta completar el cupo de 90 estresantes minutazos tendentes al suicidio colectivo en que esa monocorde "musicalidad" -la llaman- del acento de nuestros vecinos se te incrusta en el cerebro, impidiéndote ver más allá y perdiéndote por el camino, mira, hijito, no cierres los ojos, que esto es muy educativo, una lección vital de las que hacen época y que mamá y papá se olvidaron de enseñarte, para desgracia tuya y de tu desarrollo como individuo:

En efecto, la vida es una mierda. Oh là là, mon dieu, c'est la vie, otra puta vez...
Un coñazo.

PD. Aquí un servidor probó con el "mute" de los altavoces enchufado. Pero nada.