Lo que en el original libresco era pedofilia, aquí se ha transformado, por arte de birlibirloque, seguro también que por censura protestante hipócrita puritana yanqui (es decir, mundial, sucursal), el pan nuestro de cada día, en gerontofilia, magia potagia, casi lo viola al pobre Humbert, ella lo/le hace todo, él no mueve un dedo, es pasivo (agresivo-histérico), un pánfilo pasmado de cuerpo entero, ahí me lo den todo, el humor y el sarcasmo en dramón plúmbeo, el fulgor verbal en prosa fofa, la chispa abismal minimalista del genio en luz de iberdrola, paga la cuenta que debes el recibo de enero, los ingenios, metáforas, juegos, imágenes y recovecos en obviedades grotescas groseras, las referencias, Europa, América y el sursuncorda en las pavadas de una adolescente ardorosa anodina (el verdadero protagonista de esta historia jamás elegiría a esta mujercita ya hecha y no muy derecha que nada, o de forma muy forzada, tiene de nínfula turbia, parece, si no su madre, su hermana mayor ya ajada por tanta perrería zorrería, no hay que olvidar que Humbert es un esteta decadente, un sibarita degradante, un buscador de horrorosas exquisiteces, no un imberbe sátiro que va al bulto, tampoco un pavisoso casi cincuentón zangolotino atrapado amuermado ahormado ahumado en una eterna necia edad del pavo que lo mismo le da ocho que ochenta, su hermana que su tía la de filipinas), Lolita como mito en una historia tontorrona y aburrida de andar por casa en alpargatas como hay tantas a patadas, interminable, fallida, la ambigüedad delicada delicuescente literaria es ahora un mamotreto marmóreo banal pesado cinematográfico, una de las mayores expresiones escritas no tan recientes de la inteligencia humana en un escaparate ambulante propio de un brillante escaparatista, de un decorador de interiores sin alma ni gracia ninguna.
Solo aciertan en la primera media hora (tiene algo de vida y gracia ese rato santo satírico raquítico, no demasiada, la anestesia ya empieza a hacer efecto, el bromuro en la sopa, la mala droga que dormirá al paciente en un suspiro), cuando está la madre, después es o supone un ejercicio de tedio profundo almibarado sórdido dulcemente peliagudo no tan puntiagudo relamido vacío, una historia de amor imposible del Hola.
Ellos dos están bien, pero claro, juegan a otra cosa mucho más sosa, a una seriedad severa morbosa sonsa meditabunda duermeovejas ablandabrevas, luz y taquígrafos, no hay salto ni vértigo ni sombra, es recta y plana como una mañana soleada en Utah, dónde está el veneno de la siesta, el espanto de la tarde en vena, esta cosa obra.

Humor, vaho, vapor de niebla, cuento de la abuela, fruslería, bisutería, casquería, baratijas, retales religiosos, los illuminati, los templarios, la sábana santa, superchería, una comedia a la inversa que tiene su guasa verbenera, que está bien contada (a mí me sobra la banda sonora tan alta, es constante, no hace falta, a veces el silencio es el mejor aliado del miedo), aunque todo es como de broma, una pasacalles bonachón y animoso que trata de disimular sus enromes vacíos con un esfuerzo ímprobo por crear/aparentar intriga y misterio y mucho abracadabra apocalíptico, en fin, que una pequeña gozada tontorrona y ridículamente inofensiva, vamos todos juntos (hasta los cancerberos) cogiditos de la mano camino del armagedón, pero déjame que antes coja el chaquetón.
Lo mejor es el flequillo, esos cuatro pelos mal puestos, qué miedo, de la perra del infierno, gloriosa, actriz tremenda, cómo mira la cabrona.

Quiero ser guapo. Patricio Lucumba. El bastardo soy yo.
Memez.
Hay un huevo de jaleo un fiestón de miedo con la música por todo lo alto y el tipo oye allí a lo lejos en la calle el ruido de un coche que frena, claro.
Se quita las gafas para verte mejor, como el lobo feroz, así es, así fue.
Buena vida, ropa cara y vida nocturna. Las tres patas de mi cama. Bon Vivant.
Como Acorralado, traumado por su atroz vietnamita pasado.
Como El hombre tranquilo que ya no quiere volver a matar más, basta ya.
Medidas de seguridad de no te menees. Móntate en mi teleférico que yo te llevo de paseo para que te enteres.

Un regaliz más bien.
La próxima la tendría que hacer un chaval de seis años, este Tom Holland dice que tiene quince y me parecen ya demasiados, se les va de las manos, dónde vamos a parar.
Dos o tres gestos caras ricos de Keaton y el resto a la hoguera, lo único salvable, no hay más que suma de tópicos y niñaterías, es todo perfectamente intercambiable por cualquier trozo de cualquiera otra de estas majaderías, igual de idiota tonta. No merece la pena. Ni la inversión (económica), esa inmersión descorazonadora, ni el esfuerzo de hacerla. Y es mejor Zendaya que la esta.
Frunce.

Panal de miel a la canela. Maleficios y triquiñuelas.
- Papá, Mamá, os voy a presentar a este hombre, es más, me voy a casar inmediatamente con él, con Dios..., pero paint it, black.
- Oh, no, estupefacción, horror, es terrible, estamos aturdidos y acojonados, jamás lo imaginamos, menuda depravación y abominación, nos agarramos los machos, cuánta a espuertas desgracia nos amenaza con tanta mala baba.
- Vale, os cuento ahora mismo con todo lujo de detalles, tiene el atleticismo y la determinación moral de Michael Jordan, la grandeza espiritual de Luther King, la creatividad salvaje de Basquiat, la capacidad intelectual de Ralph Ellison, las agallas de Malcolm X, la pasión de Charlie Parker, la genialidad de Miles Davis, es, en resumidas cuentas también un superhéroe, una pantera negra, Denzel Washington un poco antes de tiempo, versión mejorada, para que os hagáis una idea pequeña de esto, a lo que me enfrento.
- Ah, bien, vale, nos lo tenemos que pensar muy mucho, hija, incluso yo como padre y trasto viejo pellejo acabado tuyo que soy no estoy en absoluto de acuerdo, creo que no te conviene, supone una tremenda irresponsabilidad, no doy crédito, lo pasarás la mar de mal, llanto y crujir de dientes, el futuro será, eso, muy negro, horrorosos problemones al acecho, ya no te ajunto, me enfurruño y encrespo, hago muchos pucheros.
- Papá, Mamá, os voy a presentar a esta mujer, es más, me voy a casar con ella, es la Virgen María..., pero deslucida, blancuzca, desteñida, traslúcida, paliducha.
- Oh, hijo, terrorífico, qué espantosa noticia y sorpresa, nos dejas en bragas, descompuestos, helados, petrificados, con mal cuerpo, jarro de agua fría, espeluznados, rotos por fuera y por dentro.
- Vale, os explico, es apasionada, inteligente, bonita, valiente, generosa, tiene la mejor familia del mundo, es joven, mucho más que yo, lúcida, delicada, dura, resplandeciente y reluciente, delicada, fuerte, una inmejorable posición económica y social, me ama locamente, es inocente, sabia, voluntariosa, decidida, sexualmente arrebatadora y desinhibida, bondadosa...
- Ah, bueno, yo, hijo mío, estoy totalmente en contra, es una tremenda majadería, a quién se le ocurre...
Vaya, es una obra simpática y graciosa, muy de los sesenta, muy bien pensante y tierna y delirante, cuando los negros, los pobres todavía penaban, qué atraso, no habían alcanzado la magna categoría de afroamericanos y la heterosexualidad, qué tristes tiempos tan monótonos y monocordes, era innegociable, la única posible medida, el pan nuestro de cada día dánosle hoy, la reina de los mares.
Pero es todo muy forzado, pueril y falso, también la estructura teatral con ese macguffin ultimátum y la prisa loca por coger aviones de repente, dale con irse a Ginebra a salvar el mundo, en apenas horas y padres que aparecen de la nada como caídos del cielo y todo a la carrera dramáticamente impuesto para que haya algún mareo y emoción, para que salten las posibles chispas de la función, intento vano, torpe u obvio hasta por el mismo meollo o asunto o problema, y es que no lo hay de veras, es de pega, trampa para cazar leones, no existe, la película se esfuerza por crear un conflicto que a la vez constantemente niega y que en verdad es puro humo, mala broma, porque para que haya algo que pensar o dudar o cuestionar, tiene que haber sus más y sus menos, sus pros y sus contras, en la balanza de la justicia tiene que andar la cosa cerca del 50% por ambas partes contratantes o muy contendientes, no del 99% versus 1%, y aquí no hay nada que elegir ni discutir ni nadie que no fuera completamente retrasado o loco o enfermo o muy idiota, oligofrénico, hubiera dudado sobre algo ante lo que no hay o se niega cualquier posible debate o confrontación de ideas o pareceres, imposible ya que es todo tan evidente y está tan descompensado, es tan beneficioso, descarado y claro y ventajoso y dichoso, me ha tocado el más gordo de la lotería y algo creo que lo celebro, no te imaginas cómo o cuánto.
- Oye, amigo, te doy diez mil millones de dólares ahora mismo, sin IVA ni nada que declarar a hacienda, por tu cara bonita, porque me inspiras los mejores sentimientos, por nada, bueno, sí, te exijo, más bien te suplico que me permitas a cambio decirte en toda la cara... córcholis, ahí queda eso.
- Espera un poco, no te precipites ni me atosigues tanto, dame tiempo, es muy duro, una encrucijada moral, no lo veo nada claro, algo borroso, en blanco y negro, dame tiempo, déjame respirar, pesado, egoísta, mala persona, intrusivo, me has ofendido, por quién me has tomado, arduas jornadas de reflexión yo necesito, me voy a meditar para variar.
- Pues subo la apuesta u oferta, un chalet en Torrevieja y un viaje a la luna gratis y una isla en Hawái para ti solo y todas las acciones de Black Rock y te lamo las botas...
- Uy, no sé yo, me pones en muchos aprietos, mierda, qué jodidamente difícil está esto, es una puta encerrona, un mierda de emboscada, qué día mas duro, que difícil decisión, qué agotador, creo que me inmolo.
Todo lo cual, la falsedad artificial, ridícula e inverosímil de la película se demuestra o confirma completamente al final, en esa homilía que ni el cura se atrevería a tanto de tan chusca y pelma se encuentra la prueba irrefutable de que todo era una chufla, fuegos fatuos, pirotecnia boba, de que no estaba abierta ni pretendía plantear en realidad nada, estaba todo cerrado a cal y canto desde el principio, antes incluso, excusa para monserga, bobería, timo de la estampita, la leche caliente con colacao y galletitas hechas por la abuela antes de dormir una vez más como un bebé, con la conciencia a prueba de bombas, virginal, siempre sin manchar.