Curiosamente, coinciden en la cartelera dos producciones cinematográficas que estructuran su construcción narrativa sobre unos personajes que, transitando por una cuerda floja al borde de un abismo, ven amenazadas sus carreras políticas y su aferramiento a las ubres del poder. Tanto "El escándalo Ted Kennedy" como "El reino" se mueven por terrenos propios del thriller de suspense para adentrar al espectador en los espacios reservados a quienes mueven los hilos de la gobernación, pero mientras la primera intenta testimoniar en tono (hiper)realista unos hechos relevantes de la historia reciente de Estados Unidos, la película de Rodrigo Sorogoyen prioriza la forma sobre el contenido, adecuando la cámara y sus movimientos a las compulsiones del personaje principal, ese político corrompido sobre el que el inagotable Antonio de la Torre cimienta gran parte del poderío de la película en su expresivo rostro.
Aunque por razones evidentes "El reino" no haga mención explícita a ningún partido político ni comunidad autónoma (incluso al principio resulta algo farragoso situar las implicaciones de los personajes en la trama), al espectador le resulta fácil asociar las imágenes a determinadas investigaciones destapadas por la guardia civil en las cloacas de la política nacional, y la Gürtel debería figurar en los créditos de los guionistas. Las mariscadas, los viajes de lujo, los yates con señoritas y las reuniones en la médula de mando del partido pronto dejan paso al infierno de Manuel Sánchez-Vidal (De la Torre) en pos de una venganza imposible, intentando arrastrar en la caída a sus compañeros de fiesta, hasta los últimos flecos del poder huelen a corrompido. Cuando la película se aparta de la política para adentrarse en los confines del género de acción y suspense acaba arrastrando, casi sin respiro, al espectador hacia una espiral de tensión (que culmina en la tan agobiante como excesiva escena en la casa de Andorra) que el director maneja con la suficiente solvencia, aunque progresivamente se vaya alejando de los límites de esa realidad más plausible. Se podría decir que la película se desvía del testimonio social (lo que desde mi punto de vista le pone fecha de caducidad al producto final) para acercarse a los manuales representativos del cine actual; y la cosa funciona, hasta el postrero regreso a los cauces de la credibilidad, cuando tras la modulada crítica al poder económico por parte del político acosado, la soflama articulada por la periodista, un remedo indisimulado de la televisiva Ana Pastor, interpretada por la reconocida Bárbara Lennie, expresa toda la indignación y repulsión colectiva contra la amplia clase política representada y concentrada en el personaje principal; apreciable borrón en la escritura de un film notable, que se compensa con la comprensible empatía que el momento consigue establecer con el público español. Lo que no es poco.

En los últimos tiempos el cine de género viene refugiando su falta de imaginación y de nuevas ideas en la parafernalia visual de unos efectos especiales capaces de recrear cualquier cosa, desde la destrucción del mundo casa por casa hasta hacernos creer en seres y armas inverosímiles capaces de salvar varias veces la Tierra de las amenazas más espantosas, con el agravante de que si la cosa funciona en taquilla la misma función se repite incansable hasta el infinito y más allá.
Por eso resulta más extraño la presentación de una película que combina de manera harto efectiva una sencilla idea con el engrudo humano más aglutinante que se conoce: los lazos afectivos generados por el nexo familiar, en este caso con cinco miembros que constituyen la totalidad del reparto. El resto lo pone el silencio, ausencia de ruido que se transfiere a la sala de butacas. Con esta idea tan escueta, "Un lugar tranquilo" consigue niveles desacostumbrados de sobrecogimiento y desazón en el espectador, sin necesidad de recurrir a discursos vanos ni buscar explicaciones más o menos pseudo-filosóficas (o morales, sociales, ecológicas, etc.), limitándose al meollo de la cuestión. Un planteamiento reivindicado prácticamente desde la primera imagen, cuando la historia echa a andar situando al espectador con un solo dato sobreimpreso en la pantalla: “Día 79”.
John Krasinski, un actor norteamericano de segunda fila que anteriormente había dirigido un par de películas desapercibidas por estos lares, firma y protagoniza, junto a su mucho más famosa esposa Emily Blunt (pronto la veremos reencarnando a un personaje mítico en "El regreso de Mary Poppins"), este film casi minimalista centrado en el acoso de unos terribles y ágiles monstruos carnívoros de los que lo único que se sabe es que son ciegos y que para encontrar alimento se sirven de sus hiper-desarrollados sentidos auditivos, lo que obliga a la familia protagonista a vivir en un permanente silencio (asfixiante y agobiante), a la postre convertido en leitmotiv y principal recurso narrativo, regresando, por otra parte, a la esencia del cine, la suficiencia de la imagen para contar una historia prescindiendo casi totalmente de las palabras; es más, yo diría que le sobran las traducciones de unos gestos comunicativos que al tiempo que sugieren se sobreentienden.
Si algo tiene "Un lugar tranquilo" es que solo busca entretener, sin mayores pretensiones; y lo consigue dosificando adecuadamente los elementos de suspense y de terror, apartándose del recurso a los sustos de manual, con una suave partitura sin estridencias siempre en segundo plano. El mejor piropo que se puede aplicar a esta película (sobre todo últimamente) es que se hace corta; el fin nos alivia pero seguro que los monstruos acaban pereciendo de éxito, porque como siempre resulta más fácil para la industria repetir el mismo esquema que arriesgar en ideas nuevas.

Como no esperaba mucho de esta historia trillada y previsible, a mayor gloria de la pareja protagonista, tampoco puedo decir que me defraudase especialmente. Relativamente bien contada, e interpretada por dos actores que acaban teniendo química, resulta hasta agradable de ver, mayormente cuando la cámara se pasea por la inconmensurable blancura de unas montañas inacabables cubiertas de nieve; cuando las escenas se recrean en estudio con nieve de pega pegada a los bigotes y cejas la cosa resulta bastante menos efectiva. El gran problema de la película es que todo el argumento se desarrolla según las previsiones y por este lado carece de cualquier atisbo de sorpresa. Pasa cuanto el espectador espera que pase, y los dos personajes protagonistas consiguen sobrevivir a la montaña invernal gracias al ... (perdón, aquí no se puede hacer spoiler).

El realizador más febril de la industria francesa, capaz de presentar cada año una nueva obra sin conexiones temáticas, técnicas ni artísticas con las anteriores. El Cineclub Chaplin cerraba temporada con su penúltima película ("Frantz") y empezamos la nueva con esta titulada "El amante doble", interesante propuesta con múltiples lecturas respecto a temas como la esquizofrenia, la maternidad, la frigidez, el desdoble de personalidad (especialmente en hermanos gemelos)... todo tratado con un una exquisita puesta en escena. Historia con dos personajes llenos de recovecos emocionales, al menos el doble de lo normal, bien tratada y culminada en un final sugerido de una forma tan sencilla como sobrecogedora. Es cierto que bebe en muchas películas que han tratado anteriormente el tema de los gemelos intercambiables, especialmente "Inseparables" (David Cronenberg, 1988).

Personalmente no me ha gustado nada. El pretendido endiosamiento del director como autor de culto, dispuesto a renovar el arte cinematográfico, le lleva a presentar un guion insostenible, una historia infumable, una planificación inexistente y una realización agotadora a base de primeros planos, especialmente de Jennifer Lawrence con Bardem de comparsa, en un espacio único formado por una mansión aislada y una historia basada en el previsible y diabólico argumentario final. Pura farsa, aunque por lo que veo hay muchos espectadores fascinados por esta imaginería de pacotilla totalmente vacua. El cine es otra cosa, y espero que Javier Bardem tenga más acierto a la hora de implicarse en un proyecto de la industria americana.