Esta crítica no tiene "spoiler". Toda esta crítica es un "spoiler" en sí misma. Avisado quedas.

Diez minutos de película... Peña metiéndose drogas. Qué ricas las drogas.

Veinte minutos de película... Peña zumbando y metiéndose drogas. Unas cuantas gordas bailando en la disco. Pastis que "cuidado, son gordas" (afirmación que forma parte del profundamente poético diálogo), siendo deglutidas como si fueran lacasitos.

Treinta minutos de película... Hugo Silva, actor presuntamente llamado a grandes cosas dentro del cine patrio denigrándose con una patética escena en la que intenta tocar la guitarra mientras gimotea y se mete muchas, muchas drogas.

Cincuenta minutos de película... Dos tías, que no son lesbianas, se lo montan "como amigas". Alejo Sauras hace su aparición triunfal como un muy creíble abogado llamado ¿"Bubu"? Entretanto, alcohol, tetas, y drogas.

Setenta minutos de película... Dos tíos, que no son gays, en el fragor de un trío, se dan un morreo. Fiestas "rave". Más y más drog... Bueno, creo que ya se va pillando la idea.

CIEN minutos de aburrimiento, arcadas, muecas de disgusto y SUPLICIO INENARRABLE... Final supuestamente dramático a cámara lenta... Y por fin llegan los créditos. Ya sabemos a quiénes hay que perseguir con una katana afilada cuando los veamos por la calle.

Guión (eh, un momento, ¿he dicho guión?) co-escrito por nuestra actual ministra de, atención, CULTURA, ministerio desde el que, en teoría, se promociona nuestro cine y se pretende que la gente no mancille sus flamantes emules y bittorrents descargándose ilegalmente truñacos como éste, si no que, atención, vaya al cine a dejarse la pasta y agarrarse un cabreo como un piano por no haberla utilizado en otros menesteres más placenteros y justificables como, por ejemplo, degustar un sabroso bocata de cristales rotos, o un original cóctel a base de lejía y líquido de frenos.

Mientras tanto, las escuelas de Imagen y Sonido y de Arte Dramático de todo el país siguen produciendo miles de parados cada día cuyo talento innato nadie conocerá jamás, porque estos yogurines que salen en las series de moda (todas ellas de una calidad indiscutible, por supuesto) son muy monos y eso es lo que quiere ver la gente.

Como dijo el gran Matías Prats Jr en su famoso arrebato televisivo... ¿Pero esto qué es? ¿PERO ESTO QUÉ ES?

Valora esta crítica a tu juicio. Yo lo entenderé. Porque sé que no, no es útil (seguirán dilapidando el dinero de nuestros impuestos para impulsar con subvenciones este tipo de mierdas sin sentido a pesar de lo que digan algunos indocumentados como yo, sin puta idea de lo que es el auténtico ARTE), ni tampoco interesante (como el pestilente vertedero al que hace referencia).

Nuevamente, he aquí un tráiler que en absoluto es indicativo de la gran sorpresa con la que nos vamos a encontrar en la sala de cine. Afortunadamente, esta vez el resultado ha superado con creces todas mis expectativas, que no eran pocas.

Aunque el argumento sonaba demasiado parecido al de "Alien Nation", esta película es mucho más explícita y realista. Gana credibilidad en gran medida gracias a sus actores desconocidos por el gran público y su planteamiento como "falso documental" tan de moda hoy en día (salvo en algunos detalles menores que rechinan un poco, posiblemente debidos al montaje, como un desarrollo algo confuso en algunos momentos en los que no se llega a explicar cómo ha llegado tal o cual personaje a determinada situación). Además, para redondear el símil con una xenofobia más que real y terrenal, la historia se ubica en Sudáfrica, que de la noche a la mañana pasa a cambiar un "apartheid" por otro.

La obra, durísima en su planteamiento y sin concesiones al espectador aprensivo con su puesta en escena extremadamente explícita, triunfa en la colosal tarea de despertar la simpatía del público por unas criaturas repulsivas, incomprensibles, caóticas y adictas a la comida para gatos, a la merced de ese matón de patio de colegio, egoista, violento y mezquino, que resulta ser su "anfitrión" humano.

Como colofón, la cinta recupera algo esencial para poder dar un buen espectáculo: La capacidad de maravilla y de sorpresa. Porque, en efecto, aunque se puedan intuír por dónde van a ir los tiros, hay secuencias de acción tan impredecibles que a veces parece que el guionista lanzó una moneda al aire para decidir su desenlace.

¿La moraleja? El mensaje está patente desde el primer fotograma: El ser humano es despreciable. ¿O alguien puede dudar acerca de que, si una visita como la planteada tuviera lugar, habría muchas papeletas para que el resultado fuera exactamente el mismo, si no muchísimo peor, dejando a este guión a priori tan incómodo a la altura de la más infantil de las ingenuidades?

Así que no puedo hacer más que quitarme el sombrero ante esta película tan bien hecha y tan valiente, con tantas ganas de ver más que espero impacientemente un "Distrito 10" que, presumo, es inevitable.

Desde luego, no llega al nivel de las obras precedentes de Tykwer ("Corre, Lola, Corre", "El Perfume"), pero es un interesante thriller político-financiero con buenos diálogos, excelentes localizaciones y las dosis de acción justas y necesarias para convertirse en un producto medianamente comercial, a la par que versátil.

El realizador, además, se confirma como artesano milimétrico capaz de rodar cualquier cosa con la ayuda de algún que otro exceso que es incluso de agradecer, como esa impresionante escena en la que dejan el museo Guggenheim de Nueva York como un queso de Gruyère.

En resumen, una producción más que correcta, cuidada y entretenida que suma puntos adicionales gracias a:

1.- Su solvente reparto protagonista (el eterno antihéroe Clive Owen, la bella y excelente actriz Naomi Watts y el siempre contundente Armin Mueller-Stahl destilando a raudales el optimismo que le caracteriza).

2.- La elección de esa entidad bancaria multinacional mezquina y todopoderosa como el único y auténtico villano de la historia. Es decir, como en la vida real.

El atractivo de esta película es inversamente proporcional al de su protagonista femenina, de la cual se muestran sus encantos en una escena sin ningún sentido metida a ultra-presión en medio del metraje, y que si alguien quiere ver, será mejor que la busque en youtube o similar. Porque tragarse entero este revuelto de chistes de mal gusto y sin gracia sólo por ese motivo es una temeridad de tamaña insensatez que no se debería cometer bajo ninguna circunstancia. Ni siquiera bajo los efectos de las drogas (dado que, sin intención de hacer apología de las mismas, para eso estaría mucho mejor el Pocoyó, que además es un producto de mucha mayor simpatía, madurez, empaque y calidad argumental a todos los niveles).

Puedo asegurar que me gusta el género, y entiendo que no todo va a ser Billy Wilder o Frank Capra, que Dioses del Celuloide hay muy pocos, y la mayoría sólo pueden pretender hacernos pasar el rato sin más. Pero es que esta cosa más que risa, da lástima. Si fuera un drama, al menos podrías reirte de lo mala que es. Pero, como se supone que es una peli de cachondeo, lo más gracioso debe ser ver a los guionistas salir de su casa con una bolsa de papel en la cabeza para que no les reconozcan. De hecho, hasta a mí me avergonzaría compartir nacionalidad con ellos de no ser porque los americanos nos siguen superando con maravillas del universo del humor elegante y con clase como la sin par "Epic Movie", que se lo ponen realmente difícil a cualquier otra que intente llegar al fondo del abismo en el que se encuentran. (Vaya, quién me iba a decir a mí que al final iban a tener algo positivo).

De todas formas, todo sea dicho, esta tropa se ha forrado, así que, quizás, tenemos lo que nos merecemos. Por tal motivo, sólo resta homenajear esta apoteosis de la caspa española con un par de palabras en el idioma de "Chéspir", como le llamarían nuestros queridos protas, haciendo gala de su castizo orgullo por proclamar la incultura patria a los cuatro vientos. Que no son otras que, tal y como las pronunciara el entrañable Marlon Brando en "Apocalypse Now", película cuyo listón de calidad tenían sin duda muy presente como referencia los autores de este fermento durante lo que duró su producción:

"The horror... The horror..."

A veces, uno cree que, después de haber cosechado una mayoría unánime de críticas negativas, un producto ya no puede decepcionar, dado que no puede ser peor que lo que se espera de él. Pero, en casos excepcionales, la realidad acaba superando las peores expectativas imaginables.

Todo comienza cuando a un grupo de masoquistas nos da por disfrutar, voluntariamente y en una misma jornada, del dudoso placer inducido por el visionado sucesivo de Crepúsculo y Dragon Ball Evolution, que se confirman como dos de las peores "películas" de todos los tiempos. Esto representa una amenaza muy real a los puestos más distinguidos en el panteón de los directores infames, orgullosamente ocupados hasta la fecha por cineastas de la talla difícilmente igualable de Ed Wood o Uwe Boll, que está mejorando, porque su "En El Nombre del Rey" consiguió ser sólo malísima, lo cual puede considerarse como todo un logro, habida cuenta de los terroríficos tostones que acostumbra a regalarnos este entrañable señor.

Pues, en efecto, al tal James Wong, máximo responsable de este despropósito injustificable, la Madre Naturaleza dotó equivocadamente de unos sentidos de vista y oído que podrían haber recaído en otra persona que los necesitara realmente, dado que, aún sin ellos, seguramente habría resultado un realizador de igual o, incluso, superior pericia. De otra manera no puede explicarse la forma magistral de esconder a plena vista los cables y demás trucos baratos utilizados en las sonrojantes escenas de lucha, o el saber sacar el máximo partido de los peculiares registros interpretativos únicos que poseen todos y cada uno de los excelsos gigantes del celuloide congregados en este ladrillo.

Recomiendo, por lo tanto, la detenida lectura de mi crítica a Crepúsculo para ahorrar tiempo y palabras, dado que se pueden aplicar, sin inconveniente ni variación, la mayor parte de los mismos apelativos cariñosos a ambos subproductos. Hasta la avergonzante versión taiwanesa de principios de los 90 de Dragonball está a la altura de este bodrio que aún no entiendo qué cruel broma cósmica le ha podido conceder el don de la mera existencia.

Sin embargo, así como la blasfemia de base que supone llamar "Vampiros" a esas esperpénticas y bufonescas criaturas que copan el metraje de "Crepúsculo" es sin duda lo peor de dicha abominación, en este caso, por muy patético y sacrílego que resulte llamar Goku a este payaso adolescente más interesado en Chi-Chi (que en este mundo retorcido sin nada que ver con la añorada serie de TV es su compañera de clase, y alguien que, cierto es, está de muy buen ver), las fiestas de instituto, o incluso estudiar, que en pelear, quizás lo más doloroso sea leer, en los créditos, "Executive Producer: Akira Toriyama". De verdad que es algo que termina de partirle a uno el alma; la puntilla después de la sucesión de arcadas y convulsiones varias provocadas por una experiencia que, algo es algo, a diferencia de Crepúsculo, no dura mucho (aunque lo parezca).