"Super 8" y ahora "Stranger Things" intentan poner de moda el cine ochentero estilo "Los Goonies", "Cuenta Conmigo", "Poltergeist" o "Una Pandilla Alucinante".

Tanto Super 8 como ésta "Stranger Things" patinan en lo más importante: la historia. Son huecas, tienen algún momento relevante, pero el resto es un cúmulo de giños "fanservice": esa constante búsqueda de comicidad con el público adulto que una vez disfrutó de los productos realizados por Spielberg, Zemmekis, Reineer, etc, etc...

La música casiotone ochentera no está mal, la estética muy conseguida y los momentos de misterio consiguen engancharte en continuos "cliffhanger" que luego no van a ningún lado. El guión está mal escrito y los personajes son planos a excepción de algún que otro atisbo de lucided entre tanto ir y venir interdimensional rollo Silent Hill.

Y no se trata de buscar tres pies al gato a una historia bastante vista ya, el problema radica en que la serie no pasa de ser una excusa para escupir guiños sin sentido a X-tro, E.T., La Cosa o Alien. Los creadores, emborrachados en su propia orgía friki, se limitan a hacer un producto sin alma, esmero o mínima coherencia narrativa.

En resumen: sólo falta que aparezca Eddie Murphy y emita su mítico "¿Pastel de Culo?" del Chico de Oro, pero sin sentido. Sólo para decir que la nueva serie es la más ochentera del año 2016

El mito vampírico sigue huerfano desde que Coppola y Neal Jordan nos entregaran sus más que prodigiosas versiones del conde. Desgraciadamente, tras ellos, lo único que hemos vivido son chupasangres que hasta el propio Conde Chocula se partiría de risa, de no ser porque al pobre hombre ya no le quedan colmillos con los que morder tanta mediocridad: entre los vampiros crepusculianos, (Crepúsculo) los vampiros indies, (Sólo los Amantes Sobreviven) y los remakes sin miedo, (Fright Night I y II) nuestro chupasangres favorito ha pasado a mejor vida después de tanta prostitución.

Drácula de Gary Shore ni es el bodrio que auguraban algunos, ni por supuesto, es "la leyenda jamás contada". Se trata de una especie de "entrante" para lo que se supone que va a ser el nuevo milenio hammeriano: una panda de supervillanos que consigan hacer frente a los superhéroes de la Marvel y DC. Es decir, que si por ejemplo, Super Man estaba jodido con la kriptonita, aquí el señor Vlad suda la gota gorda en cuanto le enseñan el brillo de la plata. Es decir, hay un cambio de disfraces pero no de contenido.

El apartado artístico, sonoro y guionil es una mezcolanza de "homenajes" al Drácula de Coppola, (los cromas carmesies con los turcos empalados) y hasta Matrix: el sultán turco lleva un tupé que es una mezcla entre Justin Bieber, Wesley Snipes y por supuesto el efecto "bala".

La sensación no fue mala, de hecho, creo que cualquier amante de la saga Castlevania puede sentir al fin satisfecha el ansia por ver una adaptación imposible del videojuego. Hay momentos incluso que al director se le va la mano, y más parece que nos van a dar un mando de la play o la xbox para manejar al Gabriel Belmont (aquí encarnado por un pobre Luke Evans, que las pasa más putas que Caín, preso de su adicción por los glóbulos rojos) que asistir esa verdadera historia "jamás contada".

El elemento más fulgurante y que podrían haber explotado es, por supuesto, a Charles Dance, (Shardo Nunspa para los más frikis) cuando ambos hablan de la naturaleza del horror: el mundo ya no necesita héroes, si no monstruos que los prevenga de iniciar otra carnicería.

El final resume el espíritu "tutifrutti" del director, donde se plagia el final de Lords Of Shadow I y hasta se toca el palo de "50 Sombras de Grey" con ese genttleman que espeta ante, la más que follable mujer florero fílmico: Sarah Gadon. Cuatro sonetos que ni Asuranceturix sería capaz de concatenar sin un mínimo de vergüenza ajena.

No es una película, es como esos juegos interactivos del Mega CD, con el cónde como protagonista. Ahí es nada...

Terminator fue acusada de ser un plagio de una de las mejores novelas de ciencia ficción de todos los tiempos "No tengo boca y debo gritar..." de Harlan Ellison.

Tanto fue así, que Cameron fue obligado a incluir en los créditos finales, a Ellison como fuente de inspiración para su película.

Sin menospreciar en absoluto a Ellison, hay que reconocer que si bien la idea de Skynet como ente robotico sediento de venganza contra la humanidad, se asemeja algo a A.M. (la inteligencia artificial que había devastado la humanidad conservando únicamente varios "especímenes" humanos para torturarlos eternamente) sobre el resto del guión y la historia de Ellison poco más se puede encontrar...

James Cameron siempre ha sido un freak, pero un freak con talento para la ciencia ficción: cualquiera que lea algo de cómics y le interesen los temas "frikis" se identificarán inmediatamente con Cameron. Ya que éste director hasta Mentiras Arriesgadas, logró plasmar todas sus obsesiones en el cine de una forma magistral. Posteriormente vendría la pastelosa Titanic y la "Pocahontas" insustancial que es Avatar.

Pero Terminator tiene alma, un guión soberbio en cuanto a su idea de viajes en el tiempo y paradojas, así como un villano totalmente conseguido: Arnie dándolo todo como ente maléfico que no se detendrá ante nada hasta cumplir con su misión: acabar con Sarah Connor e impedir que el futuro lider de la humanidad logre ver la luz del día.

El resto ya es historia: escenas míticas y acción con espíritu y bien entendida.

Terminator supuso para Cameron la "selectividad" para acceder a HollyWood, algo que después le valdría la prueba definitiva para rodar otra maravilla de la ciencia ficción "Aliens", donde reutilizó sabiamente los mismos diseños e ideas de Terminator, sin que desentonaran lo más mínimo.

El score original corre a cargo de Brad Fiedel, un genio olvidado del sintetizador, (también confeccionó la BSO de Noche de Miedo)

Y la fotografía marca una distancia clara con lo que supondría posteriormente el remake encubierto de Terminator II: con menos medios se consiguió contar una historia interesante y escenas que han sido copiadas hasta la saciedad, (Matrix, o cualquier película del inefable Michael Bay)

En fin, que si el relato de Harlan Ellison ya era magistral, aquí Cameron no se queda tampoco corto y logra darle la vuelta a la historia para entregarnos un clásico del cine.

Cuando se estrenó la película, pude leer la primera crítica que se escribió aquí en Filmaffinity: el autor, (de cuyo nombre no me acuerdo) ensalzaba la obra como un logro del cine nacional, actualizando la obra original al nuevo milenio.

Al poco tiempo, dicha crítica desapareció por arte de magia, lo que me llevó a pensar: 1. O la crítica la perpetró uno de los miembros del Staff promocional en plan autobombo. 2. O el autor llevaba un pedal descomunal y no atinaba si había visto ésta película o la obra original, (un clásico del cine erótico-vampirico de los 70')

Como es lógico, la película pasó sin pena ni gloria por la cartelera, y una vez te dispones a verla, te das cuenta de que la película es una peli porno light erótico festiva de las malas malosas: ritmo cochombroso, (a pesar de su cortisima duración) realización estrafalaria, (efectos visuales de chinchinabo) y lo peor de todo: bochornosas escenas pornográficas de dos vampiras lésbicas que se lo montan al tutiplén con el elenco sacado de un casting de la cola del SEPE, (antiguo INEM).

No hay argumento posible, ni si quiera la ambientación o algo que te ayude a escribir un par de líneas positivas. Y las dos vampiras son las típicas MILF resultonas: una con las tetas operadas y otra con las tetas caídas.

Si lo que buscaban los productores era poner cachondo al personal, el efecto ha sido aun más efectivo que el bromuro...

Imagina Europa como un gran aula:
1. Alumnos listos. (Norte de Europa)
2. Alumnos de nivel medio, (Francia, Holanda...)
3. Alumnos Torpes: Italia, Grecia, países del Éste.
4. Países Borderline/Retarded: España.

Y es que nos comportamos como el típico alumno imbécil, que viendo venir la hostia, no se aparta. Perdiendo el Norte es otra lanza y alabanza en ristre al orgullo paleto, castizo y oligofrénico que a golpe esquizoide, pretende reírse de si mismo a base de ir de listos frente a lo "extranjero", (lo frío, recto y aburrido)

¿Cuál es el origen de la crisis atávica y endémica que azuza nuestro baldío páramo ?: actores que no son actores, profesores que no son profesores, padres que no son padres, ingenieros que no son ingenieros... Nosotros a lo nuestro, al pan pan y al vino vino, que la vida son dos días y en la tasca se aprende mejor que en la academia. Total... ¿Pa' qué esforzarse? Siempre habrá alguien que haga el trabajo por mí. O si no, a sacar al santo de turno, para que vele la sempiterna indigencia cultural.

En la última encuesta sobre nivel de lectura (2015), al menos hemos sido sinceros: el españolito no lee porque no le sale de los cojones. Ya pasamos hasta de mentir. Aupamos a la gloria el reflejo de nuestro deforme yo en el fondo de un txakolí: Belén Esteban, Jorge Javier, Rafa Mora, Bisbal, Carmen Machi, presidentes y expresidentes analfabetos...

Los primeros que se dan como gorilas, puñetazos en el pecho de lo muy españoles que son.

Y yo, viendo ésta mierda de película, jamás me he sentido más extranjero en mi propia tierra. Es como cuando Galdós reflexionaba sobre Trafalgar frente al marinero inglés: no es que fueran mejores, es que tenían sentido común.