La honestidad es un grado, y una virtud que escasea entre los nuevos cineastas -bueno, y muchos veteranos- en aras de vender o promocionar su obra. Pero por fortuna no estamos ante un caso así: en su primer largometraje, Ángel Gómez Hernández no escatima -y tampoco se ha tomado la preocupación de negar- las numerosas referencias, guiños y deudas con el horror sobrenatural tomado en herencia de 'Poltergeist' (1982, Steven Spielberg & Tobe Hooper) o 'Terror en Amityville' (1979, Stuart Rosenberg). No obstante, dada su cercanía estética, la factura técnica y una fotografía violácea y azulada que recuerda al look de determinadas franquicias contemporáneas de New Line y Warner Bros, o por contextualidad cronológica, 'Voces' juega en la misma liga que aportaciones nacionales al fantasterror de novísima hornada bajo el brazo de tres productoras: Pokeepsie Films, Apache Entertainment y Telecinco Cinema. Conviene aclarar, sin embargo, que esto es una coproducción de Netflix y RTVE.
A Ramón Barea y Ana Fernández, pese a la relación paterno-filial que vincula a sus personajes, no les han de faltar motivos por los que sentirse un poco Patrick Wilson y Vera Farmiga en 'Expediente Warren: The Conjuring' (2013, James Wan) y sus continuaciones. Y en el bando de los damnificados por los fenómenos espectrales, Rodolfo Sancho y Belén Fabra ejecutan notablemente su rol funcional de padres aterrorizados.
'Voces' (2020, Ángel Gómez Hernández) alimentará positivamente las expectativas de quienes le tengan ganas al próximo paso en la filmografía de su director: la adaptación al largometraje de su corto 'Behind', con la producción de Sam Raimi.

Lo de Iñarritu en 'Birdman' valió de preaviso a esta confirmación de que a Michael Keaton el traje supergomoso oscuro aún le queda bien, con incrustación dorada y negra que nunca le perteneció al Valencia CF o Bacardi, por descontado.
Michael Shannon dice que esto de los multiversos es "como jugar con figuritas de acción y ponerlas en un sitio u otro"; Maribel Verdú -que vuelve a compartir el set con un delincuente 35 años después de 'La Estanquera de Vallecas- seguramente dirá (eso si es que no lo ha hecho ya) que ni conoce al velocista escarlata ni comprendía el argumento... ¿Y??

Hace 30 años Penny Marshall se sirvió del guión escrito al alimón por el director Gary Ross y (la hermanísima) Anne Spielberg para abordar, a través de una comedia, lo que ocurriría si un día, de repente, un adolescente de los años 80 cumple su mayor fantasía, transformarse en adulto, y decide pasárselo en grande junto a su mejor amigo, aprovechándose de las ventajas que comporta ser mayor. Pero descubrirá que tener 30 años significa lidiar con problemas y responsabilidades que antes desconocía: enamorarse, buscar piso, probar el alcohol, trabajar... etc.
En 2019 David F. Sandberg ('Nunca apagues la luz', 'Annabelle: Creation'), aparca el terror resultón, mainstream y blandengue -llamemos a las cosas por su nombre- y, con guión de un tal Henry Gayden, adapta al cine las aventuras del auténtico y primigenio Capitán Marvel creado por Bill Parker en 1939 para Whizz Comics, para contarnos lo que ocurriría si un día, de repente, un adolescente del siglo 21 experimenta en sus carnes la fantasía de transformarse en un cachas con mallas y capa, y decide pasárselo en grande con su mejor amigo, aprovechándose de las ventajas de su nueva condición. Pero descubrirá que tener superpoderes significa también lidiar con problemas y responsabilidades que antes no conocía: salvar al mundo, visitar los clubs de strippers, probar el alcohol, pelear contra los villanos.... etc.
O dicho de otro modo, y sólo en parte, 'Shazam' tiene un par de deudas (muy bien canalizadas, eso sí) con 'Big' (1988, Penny Marshall). Y si quedaban dudas al respecto, hay una fugaz secuencia con un guiño inequívoco que ni los más torpes podrán ignorar.
Warner Bros sabe muy bien lo que tiene entre manos y se sirve del chaval con aspecto de superhéroe hortera y musculado -Zachary Levi, conocido como 'Fandral el Apuesto' por los fans marvelitas de Asgard- para ofrecernos, más que la respuesta de DC a 'Deadpool' (2016, Tim Miller), 'Venom' (2018, Ruben Fleischer) o 'Thor: Ragnarok' (2017, Taika Waititi), un agradable, vistoso y cachondo pasatiempo que trata de exprimir aún más el filón de sus propias 'supercomedias' tras el inesperado éxito de 'Aquaman' (2018, James Wan). Pero, ojo. 'Shazam!' (2019, David F. Sandberg) dista bastante más de los referentes mencionados que de lo que en realidad es: la película de superhéroes que John Hugues nunca llegó a dirigir.

'Love me not' (2019, Lluís Miñarro) podría haber sido la mejor comedia catalana de la pasada década de no ser porque, en virtud de lo que se deduce por su lujosa factura técnica, ha sido filmada con la aspiración real de intentar reinventar el mito de Salomé. Por el momento, Lluís Miñarro habrá de conformarse con haber firmado una comedia involuntaria basada en la obra teatral de Oscar Wilde, y que gira en torno a Salomé, la hija de Herodías encaprichada de Iokanaan, un profeta de Cataluña -o eso dice él al principio- que ha sido tomado como prisionero en la base militar de un poderoso ejército internacional -3 o 4 soldados que hablan entre sí en castellano, inglés, jerga chicana, francés o catalán- que busca armas de destrucción masiva en Oriente Medio.
O puede que tal vez, debido a su presunto tamiz de obra pop, de culto, o como quiera llamársela, Lluís Miñarro sí sea plenamente consciente de la condición paródica de lo que ha rodado. Es complicado tomar en serio a una Herodías (Lola Dueñas) que suelta frases como '¡me has tirado el vino encima, joder!', ¡estoy hasta el coño!', '¿qué es lo que te excita, pichafloja?' o que pide a los guardias que vayan a por un Ibuprofeno cada vez que el profeta la hace enfadar. No ayuda tampoco a reforzar la dramaturgia -la poca que se sostiene en pie- la laxa capacidad de Miñarro para estimular a Oliver Laxe y lograr que trate de interpretar sus líneas de diálogo, o evitar que Jonsson haga el que, sin haber cumplido todavía los 30 años, probablemente sea el ridículo más grande que experimentará a lo largo de su carrera, alcanzando un punto de no retorno con la celebérrima danza de Salomé, aquí reducida a 2-3 minutos pataleando y agitando los brazos ataviada con una chaqueta de torero, o perpetrando un horrible playback de 'Vivo Cantando', la canción ganadora del certamen de Eurovision en 1969. Lo más probable es que, después de ver los 82 minutos -menos mal- de 'Love me not', termines preguntándote si el accidentado paso de su protagonista por 'El Hormiguero', con algún copazo de más, no debió coincidir en el tiempo con el rodaje de este engendro.

¿Y ahora contra quién es la venganza? ¿los que le traicionaron? ¿los que le dan por muerto en la 3? ¿para arremeter contra quienes le obligaron a prescindir de su último perro al negarse a superar un cursillo obligatorio?
A mí es que francamente ya me resbala. Lo que sí me ha quedado claro es que la saga del sicario retirado (ejem, ejem) al que una vez, hace tropecientas víctimas, ventilaron la mascota, tiene un par de señas identificativas que ya son inequívocas: te va a importar mandanga y media a quién tiene que matar o de quién necesitará vengarse el ex sicario (ejem, ejem) al que, tropecientas víctimas atrás -lo digo empleando otra conjunción gramatical, para que así su argumento parezca nuevo-, ventilaron a la mascota.
El otro gancho es descubrir que, a medida que le crece la longitud de las greñas y barba a Keanu "baba yaga" Reeves (ah, no sé qué puñetas significará babayaga, pero suena guay) su inexpresividad consigue pasar desapercibida con más facilidad... aunque nadie, yo incluído, le demande ser expresivo.
Donnie Yen, Bill "Pennywise" Skarsgård, el siempre estoico Hiroyuki Sanada, Scott Adkins en el papel más arriesgado y llamativo de toda su carrera, Natalia Tena y la torre Eiffel de Paris y sus alrededores se apuntan al sarao.
Repiten Laurence Fishburne y un Ian McShane que tal como acabó el último percal le debe algunas explicaciones al ex sicario (ejem... perdón, la última vez que lo repito) al que una vez le ventilaron su mascota hace tropecientas víctimas.
Lo digo sin acritud ni ironía, ¡ojalá no se detenga la rueda nunca! Pero por piedad, para la próxima... ¿se puede hacer lo mismo con menos de 169 minutos?? Los que todavía no hemos sido asesinados necesitamos ir a mear. Y no me refiero a prescindir de las espectaculares peleas sino de los restantes 49 minutos con pomposas demostraciones de camaradería entre sicarios, un viejo kurgan que no hace NADA o la tostonera de una locutora con piercing en el hocico dando la brasa.
Keanu Reeves no te mata con la mirada, porque es siempre la misma, pero tampoco va a hacerlo de aburrimiento mientras tu vejiga se retuerza desesperada.
¡Hasta la próxima, Baba Yaga!
¡Hasta la próxima, Chad!
Pero acordaos de esto:
Con 2 horitas basta.