Me pinté las uñas de rojo, uno oscuro, rojo vino... este simple gesto sólo tenía un significado: cuidado, no te acerques, puedo hacerte daño...

El siguiente paso fue elegir una película, de zombies, este era el único requisito exigido. Entre las malas y las muy malas me decidí por alguien de siempre, George A. Romero y una película de ahora, esta misma... ¿El error? Entre todas ellas, ésta en particular ya la había visto pero no lo recordaba. ¿El acierto? Qué más da, es una de zombies.

Al final he de reconocer que me parece genial que alguien decida que los zombies pueden desarrollarse, crear sus propios estratos sociales, elegir unos guías, todo de un modo muy zombie, claro...

El resto es la misma lucha de siempre, hay que matarlos, hay que sobrevivir, hay que huir en busca de un nuevo paraíso... muchos serán descuartizados por el camino, un pequeño silencio por ellos; otros agudizarán su ingenio dialéctico para dejar grandes frases tras de sí, porque entre la casquería fina no hay que olvidarse de reír...

El hecho de volver para ser héroes, la necesidad de formar un grupo nada uniforme, para demostrar carencias, rivalidades y el absurdo supremo de la existencia en esos límites de la realidad, son otros factores que no defraudan.

Con los años la técnica mejora, todo se vuelve más rojo, más oscuro, más decrépito y asqueroso, sin duda director, guionistas, maquilladores, efectos especiales, tienen claro cómo demostrar quién puede más en estas torturas visuales, cómo no pensar que se han pasado... algo inevitable.

Ahora me gustaría ver la siguiente parte, un poco más allá, en la que los zombies ya se han establecido, tienen unos líderes a quienes odiar, poseen casas, medios de transporte, y con la ínfima molestia de un parásito social, los vivos, que hambrientos son ahora quienes luchan de un modo desesperado por encontrar su lugar en el mundo.

Por lo demás objetivo cumplido, fue entretenido y no necesité utilizar el rojo como método de defensa.

La forma del agua nos hace disfrutar del cine como si fuera un lugar privado donde está permitido soñar. Lo que siempre debería conseguir una película, que tengas ganas de sumergirte en ella. Lo consigue ofreciéndonos un villano, una heroína, una cosa salida de algún pantano. Un hombre poco dispuesto a aceptar su edad y una señora que habla y habla sin parar y aún así, es capaz de exprimir su mensaje con lo necesario. Además hay un cine, uno de esos donde las butacas están tapizadas con un rojo aterciopelado apelando al glamour, las películas son clásicos instantáneos, y el dueño, un tipo serio que discute sobre la fiabilidad de la escritura de la palabra ‹Mardi Gras›.

Guillermo del Toro ha querido hacer un homenaje inmenso al cine a partir de un divertimento rebosante de belleza, emotivo y afianzado, donde el cine en sí es una historia de fondo, un atrezzo para su batalla principal, pero cada mención al mismo nos descubre que es en el cine donde estamos, que es aquí donde nos queremos quedar. Porque este homenaje no se conforma con hablarnos del cine de monstruos o los grandes dramas románticos, aquí se apela a la persona que ansía encontrarse con la pantalla, la que espera al otro lado. El cine hace nuestros sueños realidad (algunos ni sabíamos que estaban ahí), y este director también debe soñar a lo grande cada día.

No solo del cine vive el hombre (la mujer), también hay espacio para romper la monotonía, para descubrir la música, los huevos duros, para crear nuevas formas de entender la universalidad del amor. Sobre el amor se puede hablar incluso debajo del agua. Para ello fabula, juega con el formato de cuento, uno donde él (con sus recursos de anfibio) tiene escamas, pero la protagonista, en su carcelario silencio, sigue siendo una más en un universo prejuicioso. Ese en el que se distinguía por colores y se reprobaba los contrarios, el que ocultaba condiciones sexuales, el que ninguneaba a artistas, el que oprimía a muchos para que la calle fuese liderada por el menos implicado en esto del respirar. Ese entorno asfixiante y gris llamado día a día donde Eliza encontraba el “clac-clac” adecuado que hiciera sonar sus zapatos.

Porque el cine, por muy mágico que sea, siempre tiene esa tendencia a rememorar lo ya vivido, a basarse en la memoria de muchos, para hacer surgir algo único. A citar, en definitiva, el amor jamás conocido en tierra desgastada.

Aún así no tenemos capacidad para mirar La forma del agua más que con esa ilusión infantil anclada en los ojos de unos viejos sabios. Esa sensación de conocer lo ocurrido, de haberlo vivido antes en algún sitio, en miles de películas y novelas que pasaron por nosotros. Pero reforzando esa capacidad innata de desconocidos en la platea, aplaudiendo con la mirada cualquier audacia. Disfrutando la irreverencia y llorando el drama. Suspirando, al fin, por un cuento de fantasía acuífera, donde Michael Shannon hace de más malísimo que nadie y muestra la virilidad de sus manos. Donde Sally Hawkins consigue enamorarme siendo más pequeña, más valiente, más expresiva que nunca. Donde Richard Jenkins humaniza nuestros miedos a través de un bisoñé. Donde esa cosa del agua es la clave para hablar de nuestro lugar en el mundo, de la necesidad de rescatar ese pequeño espacio que todos merecemos.

La forma del agua es un entretenimiento, cierto, pero esconde tanto detrás como para reforzar la ilusión y romper tabúes a partir de esos bichos que tanto le gustan a Guillermo del Toro, reconciliando a fans y detractores en un día tremendamente inspirado.

Crítica para www.cinemaldito.com
@CineMaldito

¿Quién no ha hecho de turista alguna vez? Te vas a otro país y al mismo tiempo quieres integrarte en sus costumbres mientras te quedas mirando idiotizadamente cómo se mueve la gente a tu alrededor y acabas haciéndole fotos hasta a los mosquitos del terreno. En algún momento te sientes uno más, pero tu cara de foráneo nunca pasa desapercibida. Lo mismito que en la película.

Pero... ¿quién se ha ido a otro país y hablando con otro turista que venía de un lugar más lejano que tú ha llegado a diseccionar la leyenda urbana en la que se basa gran parte de la película? Ja, supéralo, servidora lo hizo antes de que rodaran el film. Es más, después de los miles de avisos de desconfianza a la amabilidad del residente y las bañeras con hielo que me dio el muchacho con tanto detalle me da la impresión que soy capaz de detectar a cualquier humano que esté interesado en mi sanísimo hígado. En realidad hasta los puedo oler. Ahora viene otro Ja.

La trepidante acción que sigue a lo de los turistas que pecan de inocentes cegados por la belleza de un terreno virgen cualquiera que se asemeje al paraíso igual no tuvo el mismo efecto de tensión o interés gracias a mi amplia capacidad de distracción en minúsculos detalles de las películas, algo así como mis propias empanadas mentales, y me pasé largo rato pensando si aquel turista fanático de Bunbury vendió los derechos a su versión de la leyenda urbana para ayudar a que la película viera la luz, porque incluso resulta sospechoso que el brasileño amable que se preocupa por ellos es idéntico a aquel chico de los cuentos para no dormir. Cuando me di cuenta estaban rodeados de agua y ya comenzó la pérdida del norte, la parte en la que todo se vuelve extraño y morboso, y aunque no llega a impactar lo necesario por las típicas actuaciones infantiles, las rabietas, algún malo que le da por contar qué hace ahí y por qué les ha tocado a ellos y demás pautas básicas de terror de manual, sí consigue entretener sin necesidad de dejar su pequeña huella en nuestra mente.

Eso ni es bueno ni es malo, simplemente quería ver una película en la que saliese Melissa George, la chica con la nariz graciosa, y no puedo evitarlo, si hay una con cierta fama y otra con pinta de ser más del montón, siento alguna extraña necesidad por empezar por la segunda. Así la he visto de protagonista con trenzas, igual en otra película me llama la atención otra cosa que no sea su peinado.

Al menos tengo la posibilidad de decir Ja, esto ya lo había oído antes.

Un profesor en una facultad propone un juego a sus estudiantes, nos metemos en su conversación:

[...] ¿Seguís sin saber qué película vi? Bien, os propongo un ejercicio, pongamos unas pautas: Seguramente recordáis el “¿quién es quién?”, pues destruyamos poco a poco las posibilidades para que focalicemos los actos distintivos de este film.

Vale, vale, vale. Empecemos. Una chica que busca el éxito. Eliminamos todas las películas donde un hombre busca aumentar su éxito. -- Adiós en busca de la felicidad. --

Un hombre maduro la llama pequeña, fuera todas aquellas en las que se aman dos mujeres. Añadamos un dato, él tiene un mayor nivel adquisitivo. -- Hola Pretty Woman. --

Aparecen problemas familiares. Entran todas las que hablan de padres, madres, tíos, hijos alejados del seno familiar donde exista un romance.

[...] Vaya, esta pista es un pequeño contratiempo, en ocasiones datos ambiguos pueden desmontar grandes argumentaciones y ampliar un cerco ya acotado, pero no os desaniméis, confío en vosotros.

Belleza y pequeños lujos (a distintos niveles) por parte de ambos protagonistas. Eliminamos a pobres que con tesón y grandes ideas se reviven a sí mismos, gente que acaba viviendo en la calle y cajeras de supermercado. -- Adiós Erin Brokovich, en el fondo teníamos esperanzas contigo. --

Piques laborales femeninos sobre escritura. -- Hola Sexo en Nueva York y El diario se viste de Prada. --

El final es autocomplaciente ante la madurez y resolutiva entrega a la incertidumbre de la vida. -- Hola versión de cuento amoroso 2.0, nos alegramos de no encontrar la materia distintiva en la película. --

- Pero, profesor, ¿qué película es?

- ¿Con todos esos datos aún no habéis averiguado qué película hicieron anoche en la televisión? ¡¡¡Todos suspendidos!!!!

-- ... --

En serio, yo entiendo que hay una masa que ve un pequeño recuadro en la parte inferior de estas películas que les aporta ilusión, les evade de sus problemas, en ocasiones hasta les engaña al pensar que esto es real, pero ¿qué fue de la originalidad?

Coger varios guiones, grapar juntas hojas de aquí y allá y hacer una película con ello es hastiante. Aunque me cayera bien Buffy y sepa distinguir a todos los hombres de la familia Baldwin.

TANTA FELICIDAD SE ME ATRAGANTA.

Cuanto menos duerme, más sucia ve la ciudad. Se sube a un taxi y deambula de un lado a otro transportando a cualquiera que necesite un coche. No importa quién, no importa donde, tan solo moverse para no necesitar dormir.

Solo y con los ojos bien abiertos, la suciedad se acumula en cada esquina y le va transformando en autómata y justiciero a partes iguales.

Apático trastorno interior, observa y confunde paso a paso la vida que lleva. No es locura, es la soledad de los días que se vuelven eternos cuando la cabeza no encuentra un minuto para descansar. Con las armas cerca, ya no tiene sentido esperar para volver a su batalla personal.

Ellas también tienen su sitio en la vida, una joven mujer preocupada por el éxito ajeno que le inquieta, le enciende, le enamora. Una muchachita encerrada en el aspecto de virgen y prostituta al mismo tiempo, amiga de pantalones cortos y sombrero. Necesita alguien a quien salvar, necesita alguien que le salve.

Pero el trance en ocasiones crea héroes de la nada, de golpes fallidos en ciudades demasiado sucias para los insomnes que no tienen nada que hacer.