Bien hecha, bien dirigida y bien interpretada (la niña poseída lo hace de maravilla), pero no deja de ser una película de terror más al uso. Si alguien busca algo original,escenas que no haya visto antes o situaciones que no estén ya más que trilladas, que no se moleste en sacar la entrada; eso sí, si te gusta ver la misma fórmula que has visto miles de veces, pero en un buen envoltorio, pues te lo pasarás bien. Bueno, no sé si bien o mal, pero te entretendrás.
La película es innecesariamente larga. Supongo que como está bastante currada estéticamente al montador le dio pena suprimir algunas escenas, pero creo que le sobra media hora.

La primera vez que vi la película no sabía que estaba incompleta y ni de lejos pude sospecharlo, porque me pareció perfecta tal cual. Y me lo sigue pareciendo. Posiblemente parto con la ventaja de haber nacido y pasado los primeros siete años de mi vida en un pueblo pequeño, hecho que tiende un puente de oro entre el universo que recrea la película y el universo en que me crie. Los sonidos, la luz, los paisajes, los susurros, la música, los silencios y la magia que nutren esta obra maestra me resultan familiares desde el principio porque son los de mi infancia, el germen a partir del cual he ido tejiendo mi sensibilidad. No necesito hacer ningún esfuerzo para sumergirme en el tejido de la película, simplemente me dejo deslizar tobogán abajo por cada imagen y creo alcanzar mi sur particular. El sur, ese lugar del que ya nunca se quiere regresar, es a su vez el lugar que nunca se alcanza porque es el paraíso de nuestra infancia perdida que ya no volverá.
Esta película contiene algunas de las escenas que más me han conmovido como espectador en una sala de cine; desde la escena inicial, con Iciar Bollaín sosteniendo el péndulo bajo esa hermosa luz que parece arrancada de un cuadro de Vermeer, hasta la sonrisa de Sonsoles Aranguren mientras susurra eso de "lo ha hecho por mí" el día de su primera comunión, el baile a ritmo de pasodoble (En er mundo) durante el banquete o la conversación entre Estrella y su padre en ese mismo restaurante años más tarde. Y es que todas y cada una de las imágenes de El sur son mágicas, son sublimes, tienen carne y sangre, incluso huelen a madera, a aire húmedo y a hierba.
Los actores están inmensos, pero lo de Omero Antonutti es sublime y realiza, sin ningún género de dudas, el mejor trabajo de su carrera.
En resumidas cuentas, decir que El sur no es una película, sino un poema; un poema que trata del paso del tiempo, de la soledad, de los sueños perdidos, de la magia, de los paraísos perdidos y de los buscados, de la muerte y de la resurrección...Un hermoso poema de Víctor Erice.

La serie da asco, sin más. La típica bazofia Disney; dos niñatas insoportables pero que se creen graciosas; que si me gusta este, que si no, que si tal vez, que si vamos a comer una hamburguesa, que si mi móvil por aquí y por allí, que si somos amigas y eso es lo más importante guau guau guau, miau miau, miau, uuuuuuuuuuh, que si quién me llevará a la fiesta de graduación. Vamos, una puñetera mieeeeeeeerrrrrrrrda.

La bicefalia del cine, la literatura o la música empieza a ser demasiado obvia, porque hay cine, música y literatura de verdad (que puede ser más o menos inspirada y gustarnos más o menos, pero que siempre destilará gotitas de arte, por muy pequeñitas que sean) y hay productos industriales que solo comparten con el verdadero arte el soporte que les da vida. Entre una película de verdad y Crepúsculo hay la misma diferencia que entre un buen solomillo y una hamburguesa caducada. Sí, ya sé que hay gente que se ventila best-sellers y cree zambullirse en literatura, como sé que hay quien escucha a One Direction y se hace la ilusión de estar escuchando música o quien ve Gran Hermano y cree estar asistiendo a un experimento científico. Nada que oponer, soy un demócrata por naturaleza y entiendo que todos tenemos nuestras debilidades físicas y mentales sin que por ello debamos ser crucificados, por eso entiendo que haya humanos que han visto Crepúsculo y han salido del cine pensando que han visto una película. Lo entiendo y no seré yo quien reclame la vuelta de la Inquisición (por más que me lo pida la sangre), pero seamos un poco racionales, en esta película (llamémosla así hasta que la RAE dé con un término más apropiado) ni hay un guión lúcido ni personajes que se ganen el derecho a serlo ni actores que los interpreten ni diálogos ingeniosos ni la más mínima coherencia argumental; no es más que un anuncio de colonia que se prolonga durante hora y media. Eso sí, no tengo nada en contra de los anuncios de colonia, así que no desaconsejo esta cosa a todo el mundo, porque supongo que habrá fans de la colonia entre los que lean esto, pero sí se la desaconsejo a todo aquel que piense que una película tiene que ser algo más que un spot de veinte segundos estirándose en el tiempo como un objeto capturado por la gravedad de un agujero negro. Quien busque algo más, mi consejo es que vuelva a dejar sus euros en el bolsillo o que los dedique a una buena causa, que en el mundo hay mucha gente pasando calamidades. Eso sí, alguna utilidad extra tiene este bodrio; soy fan de Nightwish, la gran banda de power metal finlandesa, y estoy disgustado porque Jukka, nuestro batería desde los orígenes de la banda, ha tenido que darse de baja temporalmente por sus serios problemas de insomnio. Me consta que los médicos están intentando buscarle una solución y que hasta ahora no han logrado dar con ella. Pues, en fin, yo no soy médico ni científico, pero pocas veces en mi vida he notado tanto el peso de los párpados como viendo Crepúsculo. Jukka, amigo mío, es solo una sugerencia, pero si estás leyendo esto (o alguien te lo traduce), por favor, ráscate el bolsillo y cómprate una entrada de esta cosa (sin nombre RAE) porque no creo que la ciencia de hoy en día esté preparada para encontrar un antídoto mejor. Suerte y al toro.

2001 no es una película cualquiera, es mucho más. De entrada es, probablemente junto a Psicosis, la película más aludida en la historia del cine: desde la parte inicial con los homínidos hasta los diálogos con HAL 9000, a la músicia de Strauss y cía, son miles las películas que, de una manera u otra, utilizan los símbolos y mitos de 2001; forman parte ya del inconsciente colectivo. Aunque solo fuese por eso ya habría que darle una buena nota, pero es que la película, en sí, es sencillamente magistral. Es cierto que hay que hacer la vista gorda a algunos anacronismos, como los trajes de las azafatas, pero la audacia de Kubrik, su expresividad, su estética, su profundidad o su ritmo narrativo la convierten en una de las grandes obras maestras de la historia del cine por méritos propios. Que haya críticas negativas de usuarios porque la consideran lenta me hace sonreír por no llorar. Es como si alguien me dice que Las Hilanderas de Velázquez no les gusta porque es un cuadro lento. ¿Pero de qué estamos hablando? ¿Es que somos incapaces de ir a un cine sin prejuicios? ¿Es que si no te cambian de plano cada tres segundos la película es aburrida? Según eso, En busca del tiempo perdido, de Marcel Proust también es un libro aburrido, porque el buen hombre se pasa páginas y páginas describiendo sensaciones o paisajes en lugar de narrar frenéticas batallas y persecuciones. Lamentable que haya gente incapaz de sumergirse en una película y disfrutarla en su plena esencia (algo muy fácil en esta obra maestra) en lugar de imaginarla según sus estrechos cánones y esperar que el director sea tan tonto que nos vaya a dar lo que su imaginación atrofiada espera. No voy a explicar gran cosa, no es necesario, solo decir que si lo que quieres es una película de acción con cuarenta mil cambios de plano y un ritmo frenético, esta no es tu película. Si lo que quieres es zambullirte en la belleza del universo, de la capacidad espiritual del ser humano o del misterio de nuestro propio subsconsciente, esta es tu película. Eso sí, abstenerse paletos llenos de prejuicios. Tampoco creo que tengan mucha necesidad, la industria del cine vomita todos los días muchos subproductos grasientos aptos para ellos.