Tampoco es un film que hable de fútbol, sino que toma de este deporte/espectáculo de masas la gran devoción, pasión y sentimiento colectivo que a él están ligados. Todo ello se amalgama en esa memorable secuencia en la que cinco autobuses de 'Cantonas' destrozan la casa del mafioso local (un personaje muy reconocible en las historias de Loach) y lo avergüenzan para que así deje en paz a uno de sus compañeros: todos para uno, y uno para todos. Aunque sí dedica un homenaje a esos equipos modestos, de barrio (cuando mencionan al FC United), que representan la garra, la entrega y el coraje, frente al mediatismo, el divismo y las grandes cifras de los gigantes del fútbol moderno.

Se trata, en definitiva, de una divertida y entrañable historia sobre de la aceptación de uno mismo y la superación de los problemas personales con la ayuda por los demás, un alegato en contra del individualismo, y como un grupo unido es más fuerte que la suma de sus integrantes. Como en el fútbol, el juego en equipo prima sobre las individualidades.

Cal y arena en cuanto a los actores. Acertada la elección de la novata Thaïs Blume, destacable en una trayectoria simple pero intensa, desde la sensual inocencia inicial hasta la voracidad carnal final. Escaso en cambio Eduard Fernández, que resulta demasiado tibio y sin fuerza en la recreación de un poeta individualista y bipolar, a modo de Jeckyll y Hyde.
También quita puntos un epílogo que, aunque necesario, queda algo descolgado del resto de la narración y huele a una cierta intención de justificarse y suavizar todo lo anterior.
Puede que la premisa de Vicente Aranda parezca facilona y sensacionalista, pero lo cierto es que ha dado en el clavo en su intención de no dejar a absolutamente nadie indiferente.

El argumento trascurre con mucha más fluidez en un escenario tan logrado como la Atlantic City de los años '20, en los inicios de la Ley Seca, y en especial, ese paseo marítimo en el que se construye día tras día el imperio del crimen. Así como una "sociedad" sumida en el miedo y la inopia, por un lado, y la depravación más desbocada, por el otro, en manos de criminales, mercenarios y mangantes varios, y con abismales diferencias sociales: lo más parecido a Sodoma y Gomorra que ha podido parir el siglo XX.

Las pautas narrativas y conceptuales quedan perfectamente marcadas, como debe suceder en un buen piloto. Al margen de las dialécticas de poder, corrupción, traición, venganza, temor y respeto, habituales y reconocibles en todo relato criminal, la serie ofrece otras dos vertientes, que la definen como única y que servirán para encauzar los acontecimientos. Por un lado, esa doble cara, esa doble moral de la alta sociedad, en la que el mayor peligro para el pueblo son aquellos que precisamente están obligados a protegerlo. Esto queda perfectamente personificado en la figura del cínico y poderoso Nucky Thompson, en la piel de un siempre genial Steve Buscemi, que estará en su salsa. De una cara, un respetado cargo político en quien el pueblo confía, sobre todo de cara a la correcta ejecución de la recién implantada Ley Seca. De la otra, en la sombra y el exclusivo circuito de casinos, burdeles y salas de fiesta, mueve el contrabando de licores que de día tanto dice querer erradicar. Una alegoría directa a la naturaleza más perra e infame de la política. La propia dualidad ética pasa a un nivel más íntimo, a la fuerte dicotomía entre la facilidad con la que ordena matanzas y demás actos delictivos, a la piedad con la que ayuda a una pobre mujer (Kelly McDonald) que acude a pedirle protección y a la que acaba rescatando de los brazos de su maltratador, jugador y borracho marido, esa misma clase de persona de la que su imperio criminal se lucra.

El que se intuye como el otro gran principio organizador de esta ficción es la perspicacia de los ratones para destruir a las águilas, es decir, insignificantes secuaces que, poco a poco, y para su lucro y escalada personal, van destrozando desde dentro (o apoderándose) de las estructuras criminales, hasta la mismísima cúpula, que no sospecharía lo más mínimo de estas ratas trepadores. A través de una compleja partida de traición, chantaje, influencias y, por supuesto, doble juego, el otro gran personaje de la serie, Jimmy Darmody (Michael Pitt), joven veterano de guerra y hombre de confianza de Nucky, aprovecha su accidental condición de “doble agente” con los federales para burlar a unos y otros y llevarse el botín, no sin antes hacer gala de honor y gratitud con su “mentor”, al que le entrega un porcentaje. Su principal compinche en este arduo y temerario menester no es otro que un novel y emergente Al Capone, la mayor referencia histórico-cultural de la serie hasta el momento.

Así y todo, el juego referencial y burlesco se extiende a multitud de niveles. Dentro del mismo universo alien, podemos apreciar fácilmente los arquetipos de los agentes de inteligencia persiguiendo la presencia “foránea”, que a su vez tuvo su propia parodia en Men in black. Al mismo tiempo, el relato toma la forma de una road movie de manual, un subgénero tradicionalmente muy emparentado, en estructura y esencia, con el cine de extraterrestres. Así como los intensos tintes de buddy movie, uno de los núcleos de Arma fatal, de la sempiterna inadaptabilidad de los ingleses en territorio yankee y hasta de clásica comedia romántica de “chico conoce chica”, con un sensacional giro de tuerca, en la mejor línea de estos creadores.

Aquí, el universo friki, hipertextual y alusivo se despliega más exuberante, literal y explícito que nunca, con una visita de dos frikazos ingleses a la Comic Con de San Diego y un plan posterior de visitar el Área 51 como detonantes. Igualmente se atreven a incurrir en algún que otro gag “meta”, como el extraterrestre del título aconsejándole al propio Spielberg sobre el argumento de E.T.. Su revisión humorística de las buddy movies se centra en esa ineludible faceta, muy evidente y constante, pero siempre se pasa por alto, o se pretende pasar, en este súbgenero: su latente y permanente aureola homosexual. La caricaturización de la comedia romántica llega en forma de sátira del fanatismo religioso sureño más profundo, un ingrediente que enriquece el cóctel y le otorga un sabor único. La guinda la pone la diva del cine “alienígena” por excelencia, Sigourney Weaver, en un papel cien por cien (auto)burlesco.

En definitiva, buen sabor de boca en la tercera entrega de parodias a (sub)géneros cinematográficos de Pegg y Frost, la primera con producción, imaginario y localización estadounidense y la primera también sin ese gran cineasta que es Edgar Wright, sin el cual han sabido sobrevivir.