Dejando de lado su repugnante apología del terrorismo de estado (nos cargaremos a quien sea con tal de defender nuestro sistema, es decir, el de los banqueros, empresarios y políticos), The Peacemaker funciona al principio como un eficaz thriller de espionaje, pero en el último tercio se decanta por el cansino juguete de pim-pam-pum tan caro al cine estadounidense actual. Leder filma mejor que bastantes de sus compañeros (o sea, sabe mover la cámara), y los protas se muestran seguros y guapos, como no podía ser menos. Usar y tirar.

Sí, también sale Dennis Quaid. Algunos pensaréis que le tengo manía a este chico, pero no es así. Es que llevo tres bodrios seguidos en los que aparace él, y eso es para preocupar a cualquiera. Un individuo aparece de la nada y se corta las alas, como quien se corta las uñas, el arcángel Miguel en persona (Paul Bettany, en caída libre desde su maravillosa interpretación en Master and Commander). La cuestión es que Dios, probablemente un individuo colérico y quisquilloso, se ha hartado de la humanidad (cosa que no puede extrañar a nadie), y quiere acabar con ella de una santa vez. Pero a Miguel se le ha metido en la cabeza que, en un poblacho de los profundos USA, ha de nacer un niño que merecerá la salvación de la raza humana (fruto de un putón verbenero y alguien que pasaba por allí). Sí, la Virgen y el Niño, exacto. Tampoco falta San José, en la persona del hijo de Quaid, algo paradín el chico. Los ángeles atacan, en una mímesis sorprendente de La noche de los muertos vivientes, llega el arcángel Gabriel, con un par de alas de tembleque, y se arma. Entre despropósitos e insensateces, la película se arrastra hacia un final sólo adecuado para habitantes del Cinturón de la Biblia y similares. Un horror.

Bueno, no es que la culpa sea del pobre chico, mientras su hermano se vuelve majara, él encadena bodrio tras bodrio, con un entusiasmo digno de mejor causa. Después de la horrorosa Los jinetes del apocalipsis, el chico se precipita a un tedioso, soporífero y confuso cruce entre Alien, Horizonte final, Resident Evil (fijaos que la prota hasta se parece y (mal) actúa como Mila Jovovich) y vete a saber que más. El descerebrado Macguffin del síndrome que da título al engendro acaba por desconcertar al espectador más amante del género, y el final es para levantarse y quemar el cine, no antes de conseguir la devolución del dinero que tiraste en la taquilla. En fin, signo de los tiempos...

Su trágica muerte (¿suicidio? ¿asesinato?) no hizo más que acrecentar la leyenda. El trompetista más famoso del jazz, con permiso de Miles Davis, bello como un ángel, de voz escasa pero aterciopelada, víctima de esa misma belleza y de su adicción a las drogas, aparece aquí en todo su esplendor y decadencia. Cierto que hay que amar el jazz pero degustar mejor este estupendo documental, pero tal vez sea la ocasión de adentrarse con parsimonia en este mundo mágico con la música de este hombre, en ningún momento rompedora, pero sí apasionante y efervescente. Para los no iniciados, escuchad por favor su versión de My Funny Valentine, interpretada en directo con el gran Gerry Mulligan en el disco "Carnegie Hall Concert". Y ved la película. La cámara se limita a mostrar y grabar, imágenes y voz, el hombre visto (maldecido y amado) por sus mujeres), los recuerdos del mito, la muerte de la leyenda. Un must.

Y luego hay quien dice que el pobre Victor Mature era un pésimo actor... Pues era capaz de mover hasta dos o tres músculos a la vez, y bien dirigido daba el pego. No sucede lo mismo con Sly, incluso antes del botox. Patético verlo enfrentado al inmenso Anthony Quinn (que murió después de rodar este engendro, no me extraña), y de juzgado de guardia la interpretación (?) de Madeleine Stowe, presa del desenfreno histérico más virulento. ¿Alguien sabe qué fue de Martyn Burke? Mejor no meneallo.