Nacho Vigalondo transmite la impresión de ser un joven rebosante de ideas y con una energía capaz de agotar a cuantos le rodean, sólo escuchando sus proyectos.
Los cronocrímenes es una enrevesada película de ciencia-ficción, como todas aquellas en las que se intenta materializar el concepto tiempo con máquinas que nos sitúan en el pasado o en el futuro. Es una nerviosa aproximación a los viajes que tratan de parar lo que ya ha sucedido o buscan información de lo que sucederá, siempre con la intención de mejorar los resultados. En esta ocasión la novedad es que el protagonista se triplica y vive en cada uno de los tres a la vez, consiguiendo que el espectador estruje sus meninges hasta límites insospechados.

En los cronocrímenes se constata que no es preciso salir de la órbita terrestre para vivir en mundos desconocidos e inquietantes, aunque a veces la cronología parece ir más a lomos de cronómetro de velocista que de reloj sin segundero.

El director austríaco apunta sus focos a esos seres anónimos con los que nos cruzamos todos los días en los largos, y con olor a orines, túneles de la vida. Pero en esos, a veces, interminables y medrosos pasadizos no sólo hay tristes desconocidos; algunos rostros hacen muecas de fastidioso reconocimiento, son los nuestros, también desesperados y pálidos, pasando fugaces por los deteriorados espejos de la subterránea galería.

Dura la visión de Ulrich de la vida de quienes buscan estabilidad, trabajo y un lugar cerca del sol y se alejan cada vez más de sus objetivos.
No recomendable para depresivos, ni para los millones de parados que como hormigas desocupadas pueblan el mundo y vagan desorientados dispuestos a cualquier cosa que les acerque a la ilusión del trabajo y a la zanahoria inalcanzable del futuro.

Muchos Dave Bannion harían falta para desenmascarar la connivencia entre los poderosos mafiosos que pueblan el mundo y los poderes públicos que comen en sus manos. Por desgracia este tipo de personas valientes y desinteresadas son patrimonio casi exclusivo del cine; y cuando en nuestra prosaica vida, la honestidad aparece llevando de la mano a uno de estos seres, la realidad se encarga de triturarlo cual si fuera un bizcocho en la boca de un Tyrannosaurus rex. Esto no es óbice para que sigamos creyendo en los insobornables, al igual que creemos en los caballos con un cuerno (unicornios) o con alas (pegasos). Fritz Lang sabía lo que nos gusta creer y por eso nos refleja en la figura del sargento de policía aunque nos parezcamos mucho más al malvado personaje que interpreta Lee Marvin.

Tributo obligado el de Win Wenders a algunos de los creadores semi-anónimos de la historia del blues. Vidas que merecen ser conocidas porque son las de hombres que lucharon y murieron chapoteando en el alma de una de las músicas de raíz que aportan más sentimiento y más verismo.
Este documental trasciende el aspecto musical para fijarse en la calidad humana de los creadores, en tiempos en que el arte apenas servía para comer y era una necesidad espiritual.

Las versiones que los músicos más afortunados de nuestros días: Nick Cave, Lou Reed, Bonnie Raitt, T-Bone Burnett, Cassandra Wilson, Los Lobos...., hacen de sus temas, son homenajes a quienes con su voz, guitarra y corazón desbrozaron intransitables bosques de incomprensión artística e incomunicación. Pero como lo bueno flota, ahí está el director alemán y la inestimable ayuda del productor Martin Scorsese para hacer justicia aunque sea muchos años después.

Emocionantes testimonios los de Skip James, Blind Willie Johnson y J.B. Lenoir (de manera directa o recreada) y la de aquellos que siguieron muy de cerca su obra o les conocieron personalmente.
Tampoco mueren nunca los viejos "blusseros".

Cuando ves Ajami, la película, sientes muy cerca los sucesos; aunque no seas judío, ni árabe y vivas tan lejos de ese barrio maldito de Tel Aviv. Y es que estos dos muchachos (Scandar Copti y Yaron Shani), amigos de culturas vecinas y enfrentadas, esculpen esta obra con un cincel especial que sobre una inmensa mole granítica, y aparentemente imperturbable, levanta lascas de humanidad.

Ajami es muy valiosa, como valiosos son los primeros pasos de un niño, porque si alguna vez el conflicto se soluciona es porque algunos tienen voluntad de hacerlo y, como un condenado a cadena perpetua, los dos directores comienzan a hacer el tunel de la gloriosa evasión, probablemente, con un cortaplumas. La autocrítica es fundamental y ejerce de bisturí sobre el putrefacto y enquistado problema étnico y religioso. El cine en este caso, como ya sucedió tantas otras veces: Paradise Now, Los Limoneros, Zona Libre......, ayuda a colocar en la tierra a los protagonistas y sus desventuras para así tener un reflexivo punto de partida y de esperanza.

Pero Ajami habla no sólo del bíblico desentendimiento, también de los encontronazos generacionales, de los paraísos artificiales, del miedo y del atroz destino de quienes nacieron sin estrella; de los errores imperdonables y de la inexistencia, para algunos, de una segunda oportunidad. Necesaria pues y más que recomendable, y aunque algunos hayan querido minimizarla al considerarla un esqueje (por la manera de contar) de las historias de Iñárritu y Arriaga, o por el ritmo tipo Pulp Fiction, a mi me parece de una increíble y aterradora realidad que convierte en pura anécdota la ficción cinematográfica.