Magnífica puesta en escena de Bryan Singer para relatarnos uno de los sucesos que pudo cambiar el curso de millones de vidas durante la segunda guerra mundial. Película hiperrealista en la que la acción no sufre altibajos desde la traca inicial. Tom Cruise interviene pero es una ilusión; más que los actores, son sus personajes los que cobran vida, los que intentan expiar en imágenes los pecados que cometieron millones de analfabestias durante ese periodo de destrucción. Los artífices del complot para asesinar al loco están perfectos. Bryan Singer relata con efectismo ese otro poder en la sombra, capaz de segar la vida del hombre más influyente del siglo XX aún a riesgo de terminar frente a un pelotón de fusilamiento. Valkiria es ante todo un film que desea mostrar la resistencia de millones de alemanes no nazis a la barbarie que desencadenaron. Obligados por la Historia a ejercer el papel de bellacos o marionetas del poder en la industria del Cine, aquí se nos diferencia meridianamente a los que luchaban por Hitler y a los que luchaban por Alemania.

Acusar a este film de no alcanzar las expectativas de una cinta de suspense o de trhiller porque ya sabemos como termina todo el fregado, es sólo un ejercicio de estupidez integral o snobismo interesado. ¿Se imaginan a un crítico de cine echando pestes porque una película sobre Jesús termina con éste en la cruz?

"Como documento histórico, no aporta nada, y como cine de acción, es rutinario. La pretendida y continua tensión tampoco existe desde el momento en que sabes que Hitler no la palmó (...) El resultado no me provoca ni calor ni frío, lo consumo y lo olvido." (Carlos Boyero: Diario El País)

Carlos Pollero lo resume con brillantez: "soy el crítico de El País al que pagan por ver y escribir sobre películas que no veo y un consumista con alzheimer que no tiene tiempo que perder ante una película en la que aparezca Tom Cruise."

Como documento histórico, aporta en imágenes lo que nadie hasta ahora había conseguido. Además, la escasa acción que destila Valkiria permite que el film avance hacia los derroteros que se les habia asignado: provocar en el espectador aunque sea ficticiamente la posibilidad de que al "bigotes" le metan un torpedo sexuarl por el orto y que la contienda bélica finalice en aquel preciso instante. Lástima que haya botarates de la pluma que emborronen sus escritos con tanta soberbia y con tan poca enjundia.

¿El resto del reparto? Fabuloso.

La guerra, más que cicatrices, deja arrugas.

Los bosques se arquean y se inflaman en una mueca fantasmal. Las mujeres se desangran mucho antes de sangrar. Los disparos surcan el aire y lo moldean a su antojo. Los frutos de la tierra se resecan y te miran. Los caminos se retuercen y escapan de su vía natural.

Luego está la música de Oleg Yanchenko, la cabaña del poblado y los ojos de Floryan.

Que te miran.

Recuerdo pocas historias en las que lo estético limara las carencias que acompañaban al grueso de la trama. Kill Bill o los chistes de Chiquito podrían ser dos buenos ejemplos, el otro sería esta película. Ya desde los títulos de crédito la maravillosa banda sonora y las difuminadas letras nos anticipan una atmósfera de ensueño. El argumento, burdo a más no poder, no interfiere en los golpes de efecto que Neil Burger le imprime. Estamos de acuerdo en que a estas alturas narrar una historia de estas características está algo desfasado, pero a pesar de ello El ilusionista contiene las suficientes virtudes como para esquivar algunas lagunas y un final un tanto atropellado. Edward Norton y Paul Giamatti otorgan credibilidad a sus interesantes personajes, así como Rufus Sewell, idóneo para el papel de villano. La fotografía amarillenta, el estudiado vestuario y la colosal banda sonora imprimen un estado casi mágico a una película que por momentos se devora a sí misma. Recomendable.

Película desangelada, hueca, absurda. Partícipe de un género que emborrona y utilizando la oscuridad como intento de salir indemne del desaguisado. El gancho (la cabezota de la Estatua de la Libertad) fue incluído en todos los traillers como reclamo. El espectador más hábil suponía de antemano el truñaco que se iba a merendar y aún y todo realizó cola y pagó su entrada. El resultado es, cuando menos, miserable.

La presentación y ubicación de los personajes no podía ser más idiota. Pijos veinteañeros celebrando una fiesta con diálogos pésimos durante la primera media hora. Matt Reeves rodó ese tramo sin interés como acercamiento a la psique de los héroes, olvidando por el camino que ni eran héroes ni tenían psique y que a nadie podía interesar esa presentación de circunstancia.

Cuando entramos en harina observamos como la oscuridad consigue tapar la lamentable dirección de este film, propinando a quien la ve un desbarajuste tanto técnico como narrativo difícil de perpetrar con un presupuesto tan alto. Dejando a un lado la estupidez de la cámara en mano (esto no es REC) la cinta se resuelve de manera chusca e inapropiada, demostrando bien a las claras que un buen trailler bien puede salvar un pseudo producto casposo de terror para adolescentes con problemas emocionales. Bastante mala.

Afirman los estudiosos de la obra bergmaniana que en Prisión el director sueco asentaría las bases de su cine posterior. Personalmente, lamento que no eligiese su anterior película, la al menos no tan pesimista "Ciudad Portuaria" como icono de su futura filmografía. Prisión se aleja de cualquier atisbo de ecuanimidad existencial. Obra negra, dura, deprimente... que sigo pensando retrataba más una posguerra mundial que Suecia no padeció y la manera que Bergman tenía de entender la alegría de sus paisanos... que un voluntario giro hacia los más lóbregos deseos existencialistas del alma humana.

Dios no existe y el demonio nos gobierna, encadenándonos a la pata de la silla mientras el "ser" disputa con la vida elecciones tan dispares como el suicidio, la prostitución o el abandono. Aunque rodada de manera brillante, Prisión pertenece al pack de la filmografía del autor que me suele dejar frío. Si nos alejamos del aspecto técnico nos volvemos a encontrar con preguntas que no tienen respuesta y sobre las que construye su negra trama. No es un día para ser feliz. Pasable.