Desconozco en qué estaría pensando el jurado de ese año en Cannes cuando premió con la Palma de Oro una película -"Sexo, mentiras..."- la mar de aparente pero cuya influencia en la historia del cine duró los noventa minutos de su metraje y dejó irse de vacío este puñetazo a la conciencia del ser humano disfrazado de comedia costumbrista. Una especie de "Cuentos de Tokio" con Hiroshima al fondo, "Lluvia negra" cuenta una historia terrible como sin darle importancia, lo que la hace infinitamente más terrible que si se hubiera narrado en estilo "Origen", espero que se me entienda. Pocas secuencias me han impactado en mi vida como la travesía de la ciudad, con la piel de los supervivientes colgando de las puntas de los dedos, un detalle que ni al más depravado de los guionistas de la serie "Saw" se le hubiera ocurrido jamás y que refleja mil veces mejor que miles de litros de hemoglobina falsa -aquí absolutamente innecesarios- lo que le hicimos a la humanidad el ocho de Agosto de 1945 (¿o fue el siete?).

En su momento leí tres páginas de la novela inicial, lo que ahora me ha permitido evitar el perder una hora y media viendo la película. Ya hubo una Emmanuelle, ¿recuerdan? pero al menos en aquella había algo de pelo...

Mi chica dice que pasar el resto de su vida con el saxofonista -en una época en que una tiene que aceptar una oferta de cualquier Grey de andar por casa como algo digno de considerar- tampoco era un calvario tan grande. Pero mi chica no cuenta como público objetivo porque no solo sabe quién es Coltrane sino que además le gusta. Desde esta perspectiva "terrenal" se corre el peligro de pensar que una propuesta como esta -cinematográficamente bellísima, radical, arriesgada (esos personajes cortados por el ombligo situados en una habitación de paredes altísimas que parece convertirse en el fondo de un pozo). a mitad de camino entre Dreyer y Kieslowski, o entre el cine franes de los sesenta y el japonés de los cincuenta, o entre "El silencio" y "Easy Rider", qué más da, pero sin deberle demasiado a nada ni nadie en particular- podría haberle entusiasmado (la propuesta, la película, digo) al mismísimo Rouco Varela, señor mío jesucristo, lo que tenemos que aguantar.
Yo es que ni siquiera veo el film como algo relacionado con la religión: Ida brilla inmensamente más hermosa con su melena pelirroja al viento -¡qué hermosura una pelirroja en blanco y negro!- que con esa amarga toca en el más triste estilo socialrealista, de eso no hay la más mínima duda, pero el ser humano es complejo y a veces expresa su complejidad.
Ida ha experimentado, tras una vida entera de encierro y autoanulación, la experiencia más dramática y desestabilizadora que se puede imaginar: descubrirse otra persona. Eso tiene por fuerza que transformarla. En ese estado de shock es imposible imaginar cuál puede ser su reacción. Por qué elige Pawlikowski, por ella, el regreso al convento. la opción menos comercial y más alejada del mundo de hoy, se me escapa y es algo que ni siquiera me detengo a considerar. El abanico de motivos es tan amplio que puede que lo haga para provocar o porque intente transmitir un mensaje a favor de la religión. Hasta él mismo podría ser cristiano y estar haciendo apología de su fe, o lo contrario, quién entiende a un polaco, Polansky se largo por una rendija cuando era un crío y todavía sigue corriendo.... Yo no soy religioso y eso no cambia en nada mi calificación, esta es una web sobre cine y de eso estamos hablando.
Y sobre el dichoso ritmo, para terminar: el film se hace tan escandalosamente lento que se acaba -como decía mi abuela- en un plisplás. Justo cuando empiezas a degustarla como la obra maestra que indudablemente es. Jodido Pawlilkowski.

La gran belleza: italiana, hortera, pedante, recargada, manierista, indignante, presumida, cotilla, barroca, estrepitosa, larga, sobreactuada, amanerada, inconsistente, rebuscada, pagada, increíble, melodramática, cursi, pedorra, ñoña, sádica, gritona, lenta, fofa, histérica, autocomplaciente, exhibicionista, grandilocuente... en definitiva, gloriosa.

Tras un comienzo a lo Hitchcock (abrimos con un terremoto y luego vamos a más) y en modo casi documental, en cuanto comenzó a aflorar ese realismo afromágico que parece impregnar la película, me comenté a mi mismo: "me temo que de las infinitas maneras en que se podría afrontar esta historia el director ha escogido la peor". Por suerte no se lo dije a nadie más y me ahorré el tener que rectificar. En contra de toda lógica ese tono funciona -maravillosa escena la del lazareto para albinos, sobre todo si eres fan de Salif Keita-: hace ágil un film que podría haber sido monolítico, permite respirar al espectador y transmite su mensaje con una eficacia a la que un envoltorio más "tremendista" podría haber perjudicado.