Quizás influyó haber visto primero el film, pero a mí eso me pareció.

Es la película pop perfecta.

Y como (casi) siempre, John Cusack se sale.

Que sí, que la película de Godard es un estudio único de la prostitución desde un punto de vista sociológico, psicológico y también sartriano, que a su vez es sólo una excusa para tratar temas existenciales como la palabra y la realidad, la existencia y la esencia. Que sí, que sus doce tableaux forman un conjunto coherente, bellísimo e irrepetible (por mucho que Lars von Trier pretenda repetirlo). Que sí, que tiene escenas antológicas, como esa de Anna Karina viendo La pasión de Juana de Arco de Dreyer en un cine...

Sí, en todo eso estoy de acuerdo. Pero lo que de verdad me ha gustado de esta película, como buen admirador del vampirismo iconográfico que soy (vean Arrebato, La bella mentirosa, Peeping Tom, Relámpago sobre agua o El retrato de Dorian Gray y se adherirán a mi causa), repito, lo que más me ha gustado, ha sido una nueva ración de carne fresca devorada por el celuloide (explicación en spoiler).

Maravillosa película.

Hace un tiempo, mientras esperaba en la cola de una librería para pagar Hablemos de langostas, cogí un libro al azar de la estantería de bestsellers y tuve mi primer y único contacto con la prosa de Federico Moccia:
"Noche. Noche encantada. Noche dolorosa. Noche insensata, mágica y loca. Y luego más noche [...]. Éstas son mis amigas, qué demonios... Fuertes. Son fuertes. Fuertes como Olas. Que no se detienen [...]. Olly camina con un contoneo exagerado por la calle. Volumen al máximo y gafas de sol oscuras muy fashion [en cursiva]. Parece Paris Hilton..."
No pude pasar de ahí; pagué lo más rápido posible mi libro y salí pitando de aquel lugar.

Si bien, tal y como acabo de contarles, no he leído a Moccia en demasía (media página y pa' casa), sí me he acercado a sus adaptaciones cinematográficas. Excepto A tres metros sobre el cielo, todas me resultaron insulsos cagarros a la altura de los guiones en los que se basaban, pero... la versión española de A tres metros sobre el cielo me resultó tan aberrante que me hizo sentir algo más que indiferencia.
Bien es cierto que acudí con una pose bastante cínica al cine, pero el cúmulo de despropósitos rompieron mi coraza y empecé a sentir algo por ella; concretamente, odio... la surrealista exhibición de machote ibérico más pasada de vueltas que en Jamón, jamón, el elogio del maltrato y los comportamientos irracionales en general, Mario Cansas en particular (con el insoportable monologuito que siempre regala a sus sufridos espectadores incluido), el momento Coca Cola entre Hache y el padre de Babi... la película era tan zafia, que no pude evitar verla una vez más.

Con el tiempo, empecé a recomendarla entre amigos con gustos afines, y nos la poníamos tomando unas cervezas para echar unas risas... hasta que me di cuenta de que la había visto más veces que otras películas que realmente sí me gustaban. Me había pasado como con Condemor y la filmografía de Sáenz de Heredia: le había cogido cariño. Y además, qué coño, estaba mejor filmada y se podía escuchar a Dorian o a The Unfinished Sympathy.

Así pues, acudí al estreno de Tengo ganas de ti con ciertas ganas de Hache, Babi y sus pretenciosas, sentimentaloides, vergonzosas y-barra-o aberrantes aventuras... por desgracia, la cosa se había descafeinado. La peli estaba bien filmada, los personajes, más reflexivos (dentro de lo que se le puede pedir a personajes de una pieza) y, en definitiva, la cosa era más razonable. Lo cual la convierte en un insulso cagarro que nunca volveré a ver. Una pena que se perdiera ese no dejo indiferente de A tres metros sobre el cielo que, sería una mierda, pero una mierda que ofendía. Y eso es mucho más difícil que hacer una mierda a secas.

Julio Médem diría: "quiero lograr compartir mi sufrimiento con todos los espectadores que acudan a ver mi nuevo film, haciendo una película pacifista (no debió poder ir a la gala 'No a la guerra') y metiendo cuadros de mi hermana muerta. Y va a ser la bomba, lo mejor del año".
Sufrir sí hemos sufrido, pero porque la bomba le ha estallado en las manos, porque le ha salido LO PEOR, una bazofia sólo digna de un catedrático en bazofias cum laude, una fábrica de clichés continua.
No veía algo tan triste, demagógico, manipulador, progre y simplista desde Princesas. Y que conste que no es nada personal, pues admiro tanto Lucía y el sexo -aunque quitando a Elena y a Paz...- como Barrio, pero jamás aplaudiré una tomadura de pelo tan burda como esta. Si no me levanté a mitad de película del asiento y grité "¡Perdóname Dios por haber nacido hombre!", fue por educación. Algo que debería tener más gente, en sus dos sentidos. Pienso que nadie debería dejar convencerse jamás por quienes ven la vida tan clara, por el amigo de los esquemas y las simplificaciones. Caotica no: una mierda de qualité.
La guerra, la historia, el hombre (y con el hombre digo también la mujer -¿por qué categorizar siempre?-) la vida, la muerte, la mente, el destino, las palabras, la imagen… son cosas que jamás se explicarán, siquiera bosquejarán, en un film o un libro. Ni en toda una vida. Así que probablemente lo más razonable sea no dejarse llevar por utopías y esquemas maniqueos, sino seguir buscando, y nunca dejar de hacerlo -por uno mismo-.
Si quería hacer una buena película sobre el girl power, que vaya al cine y aprenda de Tarantino y su Death Proof. ¿Ojo por ojo diente por diente? Vale, ¡pero a lo grande, joder!

Dejo estos versos de Whitman para todo aquel que critique este film por ser una oda a la anarquía patrocinada por la Fox. ¿Un detalle nihilista más, quizás? (y además: ¿quién mejor para contradecirse que Jack? -ver spoiler-).

¿Que sus protagonistas son unos fascistas, decís? Sí, y anarquistas, psicóticos, terroristas, violentos y anticapitalistas, y todos los -istas políticamente incorrectos que se os puedan ocurrir bien mezclados en una explosiva cocktelera. En el fondo, hijos despiertos de su tiempo, masa que, una vez autoconsciente de su borreguismo y 'masidad' explota hacia todos los extremos, sin autoanálisis políticos y freudianos que valgan. Son grasa humana cabreada, son pura dinamita.

¿Estamos en clase de ética acaso? Por favor... Criticar a Boinas Verdes por la ideología tampoco me parecería bien, pero es que Boinas Verdes es una bazofia cinematográfica. ¿Tras el MacGuffin de la historia, qué nos queda en El Club de la Lucha? Otra bomba de relojería, más potente aún que la propia narración, un explosivo deleite visual fruto de un verdadero ARTISTA: David Fincher.

Los años pasan y no pierde nada, y seguirán pasando... a mis 13 años cambió mi manera de ver el cine. Y ahora, desde la distancia, me sigue poniendo como una moto.

Y si no te gusta la historia, si no ves su fondo, si no analizas su virtuosa forma, es tu problema; ¿que tampoco te sirve de consuelo el inesperado giro final -ver spoiler-? ¿que (es más) te parece una mierda? Pues habla con Palahniuk y deja a la película tranquila.

La sociedad perfecta es imposible, y menos ésta; puede acabar creando desequilibrados del calibre de los Space Monkeys. Ya estamos avisados.