En mitad de esa España autárquica, negra y miserable de los años cuarenta, la cinematografía española no tenía razones para estar muy contenta. Entre desfiles de la victoria, misas de a diario y el insigne caudillo inaugurando pantanos, el cine de aquella España se hundía en títulos de retórica patriotera y/o de folklóricas adictas a los encantos de sotana y sacristía que imponía el régimen.
Sin embargo de ese páramo cultural bien que se merece recordar la obra de Edgar Neville La torre de los siete jorobados (1944). La propuesta no es sólo un oasis en mitad del desierto por sus méritos cinematográficos –que los tiene- sino también por la originalidad de la temática, insertando uno de los primeros títulos del por desgracia escaso y con frecuencia olvidable cine fantástico en el país. La película se basó en las novelas de folletín de Emilio Carrere, un autor español de los años veinte, y retrata un Madrid castizo y decimonónico en cuyo subsuelo habitan jorobados que tienen perversos planes criminales.
La verdad es que poco se conoce a esta película, aunque bien es cierto que en las listas de los mejores títulos de cine español rara es la vez que no se la menciona. Y es que Neville, que llegó a trabajar en Hollywood, mezcla de manera sabia elementos costumbristas con componentes del cine fantástico inspirados en el expresionismo alemán. Lo más sorprendente es que el resultado no desentona, sino que por el contrario encaja, y en los personajes -interpretados por Antonio Real (Basilio) o Isabel de Pomés (Inés)-, vemos a gente muy real, muy de aquí, sin trampa ni cartón. Además, el director nos muestra que sabe filmar desde el inicio de la película con folclórica incluida hasta el Madrid subterráneo inspirado en El gabinete del Dr. Caligari. Todo ello, con un ritmo muy logrado, merced a un guión correcto y trabajado, en el que la tensión y la trama se mantienen a lo largo de toda la película.
No es una obra maestra, eso ya vendría después con el realismo social de Juan Antonio Bardem y la ironía negra de Berlanga y Ferreri, pero qué duda cabe, en aquellos años de Nodo, Raza y Los últimos de Filipinas, La torre de los siete jorobados, era un descanso, un alivio y un regalo extraño, a aquella España de retórica cuartelera, de bombo y platillo, de mucho ruido y muy, muy, pocas, pocas nueces.

Tengo la incómoda sensación a lo largo de toda la película de encontrarme ante una serie televisiva, un "Grandes Relatos" de esos que echan periódicamente en algunas cadenas. Por lo que el filme resulta entretenido, pero de calidad cinematográfica anda escaso. La idea a priori-la historia del cámara de Stalin- me parece buena, pero se diluye como un azucarillo a medida que avanza la película, dando la sensación de haber desaprovechado dos horas de metraje en un llanto melodramático similar al de una película de esas de los sábados por la tarde. Y es que para criticar a ese gran terror que fue el stalinismo, no hace falta acudir al panfleto y a la lágrima fácil, a lo explícito.

Jakob el mentiroso ha sido para el que escribe estas líneas un auténtico descubrimiento, ya que nos encontramos ante una obra que con una enorme escasez de medios te transmite mucho más de lo que podría hacerlo algunas películas que han tratado sobre el tema del Holocausto. Es una película muy sobria, pero precisamente por eso, transmite mucho realismo y parece que estuvieras metido en el guetto, padeciendo lo insufrible.

Como todas las películas compuestas por cortometrajes de varios directores esta película es irregular. De Scorcesse más que con la historia en sí, me quedo con algunas imágenes poderosas, siempre acompañadas de la maravillosa canción de Procol Harum y de la fuerza interpretativa de Nick Nolte y de una Patricia Arquette que no le va a la zaga. La entrada de Arquette por el aeropuerto, mientras suena la música y Nolte la ve aparecer es algo grandioso y ya sólo por eso merece la pena la parte de Scorcesse, aunque la trama no me diga mucho.
De lo de Coppola mejor ni hablar, una historia insulsa hecha para niñas pijas que viven en su torre de marfil de espalda a la realidad. Me aburre como una ostra y parece que su hija se ha inspirado más en este tipo de cine de Coppola (incluiría aquí Corazonada o Drácula) que en la inmortal saga de El Padrino o Apocalipsis Now.
Lo que salva con creces Historias de Nueva York es la parte de Woody Allen. Cada vez que pienso en esa madre que le echa la bronca al pobre protagonista desde el cielo me da la risa. Supongo que Allen se inspiraría en su progenitora y si no vean Wild Man Blues, donde una adorable ancianita, madre del genial director a la chita callando le suelta un rapapolvo de padre y muy señor mío.