Lo peor que le puede pasar a una película de terror es que no provoque ni el más mínimo susto.
Lo peor que le puede pasar a una película que intenta rendirle tributo a un clásico como "Halloween" es que provoque gracia.
Saturada de clichés desperdigados durante todo el metraje, la eterna y ridícula contienda entre Michael Myers y Laurie Strode parece haber llegado a su ¿épico final? No, ni final ni mucho menos épico.
Michael parece haberse cobrado una última víctima: el espectador.
Todo guion puede tener baches o dejar cabos sueltos. Eso se perdona. Lo que no se perdona es el sinsentido, la tontería, los personajes ñoños con los que no empatizas ni por milagro, la precaria ingenuidad, la oportunidad desperdiciada.
Las escenas parecen incrustadas caprichosamente, con el único objetivo de reflotar el instinto asesino de Myers y la estupidez obsesiva de Laurie.
Lo peor que le puede pasar a una película de terror es que se jacte de serlo por pura arrogancia.
Lo peor que le puede pasar a una película que intenta rendirle tributo a un clásico como "Halloween" es resurgir de las cenizas para morirse otra vez.

Soy fan del cine de terror francés. Soy fan de "Alta tensión", "Frontière(s)", "Martyrs" y de "À l'intérieur". También me declaro fan de "Secuestrados", película de Miguel Ángel Vivas, una pesadilla doméstica desenfrenada y sin concesiones. También me declaro fan de Jaume Balagueró (guionista de "Inside"), autor de películas emblemáticas como mi tan amada "Los sin nombre".
Después de este breve preámbulo, sigo reflexionando y no he podido lograr que todas las piezas encajen en la misma estructura. "Inside" es tan insípida e inverosímil que no hay por donde asirla. No hay nada de la versión original, tan solo una premisa que Vivas y Balagueró destripan desde el inicio y un par de interpretaciones femeninas sosas que dan pena. Nadie podrá olvidarse jamás de Beatrice Dalle, la impresionante femme psicópata de la película de Maury y Bustillo.
Es aquí cuando reivindico a todos aquellos autores/guionistas que viajan con sus historias debajo del brazo, historias originales (mil veces mejores que este esperpento injustificado) y que solo buscan una oportunidad que otros roban, descaradamente. "Inside" es eso, un robo, un descaro, una torpeza. "Inside" es la remake innecesaria. Si la razón era puramente comercial, también han fracasado. No hay nada con lo que quedarse. Escenas rancias (algunas de ellas de vergüenza ajena), tensión de medio pelo y un final paupérrimo. No, justamente esto es lo que no hay que hacer.
¿Qué te pasó, Jaume? A pesar de este descalabro, conservas mi humilde admiración.
Pensarlo dos veces. Hay cosas que es mejor dejarlas afuera.

Una antigua canción de cuna.
La inocencia perdida en el laberinto.
Un lamento roto en el lago.
Otra maldición despierta.
Escuchad el eco.
Escuchad los pasos.
Ahí llegan…

La oda al miedo se desboca en aquel largo camino a casa. La eternidad es un lugar del que algunos vuelven, dicen, para reclamar algunas cosas que quedaron pendientes. Y de esa eternidad como premisa, Mike Flanagan refrenda su virtud como orfebre del terror con todos sus simbolismos. Las comparaciones con Hill House son orgánicas pero injustas. A pesar de ciertos guiños, Bly Manor equilibra e independiza su propia narrativa -basándose libremente en la obra de Henry James-, subvirtiendo el cliché, el susto fácil. Aquí y ahora se juega otro juego. Hay otro truco, otra vuelta de tuerca. El titiritero mueve hilos ancestrales. ¿La fantasía es superstición? ¿Cuál es el confín?

Bly Manor no es Hill House. Tampoco le hace falta serlo. Aquí el fuego va ardiendo lento sobre la memoria y el tiempo. Los personajes se humanizan, van despojando las capas de sus misterios para bucear en uno superior, uno donde la culpa y el rencor transforman a los personajes en seres frágiles y atormentados.

Mike Flanagan y Netflix lo han hecho de nuevo: un espléndido relato gótico bajo el reflejo y la huella del amor trágico.

Sin duda, el gran hype de la temporada, de la última década. "It" sabía a gloria de antemano. A eso le ponía la firma. Pero detrás del frenético envoltorio, de las luces de colores, del apabullante trailer, debía cocerse, a fuego lento, una de esas películas que, para los fanáticos del género de terror, se hiciera inolvidable. Pero no. No pasó. La película está bien, pero nada más. No hubo fiesta de globos rojos, ni sustos competentes. ni manojos de huesos arremolinados contra la butaca. Coincido con una crítica que leí en la portada de Filmaffinity: "Una gran película de adolescentes que fracasa como película de terror". Ese adorable club de los perdedores es un equipazo que se articula de maravillas. Cada uno hizo su magnífico aporte, y me hicieron reír más de lo que me asusté. Entendí el mecanismo psicológico, la alegoría horripilante, el tenebroso laberinto por donde se desliza el miedo, convirtiéndonos en presas de nosotros mismos, de los terrores que la mente engendra, como un demonio, como un maldito payaso.
El resultado, sobrevaloradoramente arrasador, no me dejó más que agujeros vacíos. Fragmentada, la historia se estructura más como un rompecabezas que como un sistema interconectado."It" se me quedó corto, haciendo aguas por muchos laterales. No se me hizo absolutamente aterradora y las he visto muchísimo mejores. El titánico aparato propagandístico realzó el mito. Stephen King debe estar feliz. La película destella en sus apartados técnicos, una maquinaria visual perfectamente aceitada que le hace honor a la obra de "la gallina de los huevos de oro" King. Pero se me enciende la pequeña defraudación. Me quedé a mitad de camino. Será que hay asuntos que ya no me asustan, no de esa manera. O será que el miedo habita en otro sitio.
Muschietti y compañía deben estar bailando de alegría, seguramente "el mambo de Pennywise". Lo cierto es que el payaso, no ha pasado de moda y se ha convertido en el más rentable de la historia.
Mientras tanto yo me quedé pasmado, sentado, y sin flotar.

La Veneno o esa cosa que se te mete por las venas, mi alma. Ya verás, que quién eres es por lo que has luchado, con vara en el lomo y volanticos, con comunión y carnaval, con obstinación y rabia.

La serie creada por Javier Calvo y Javier Ambrossi, original de Atresmedia Studios, es un vendaval desbocado que no se aquieta en el rumor de la clandestinidad, que no lleva un nombre prohibido. “Veneno” -serie basada en las memorias de Cristina Ortiz Rodríguez- trasciende el biopic al uso. Parte de ella pero la desdobla, la humaniza. Más allá de esos labios y esas tetas, hay un horizonte de canciones rotas y amores a contramano. Hay exuberancia, compasión y delirio. Hay un parque, sombra y neón. Hay poesía en el dolor.

Lola Rodríguez, Isabel Torres, Daniela Santiago, Jedet y Paca la Piraña, conforman un cautivador elenco para esta serie que suelta la rienda para luego contenerla en el corazón. Te patea y te abraza. Tras su elogiado estreno en España, “Veneno” se expandió a Latinoamérica y Estados Unidos a través de HBO Max. Un éxito rotundo. La consagración.

La ficción, que bebe de la realidad a borbotones, es una reivindicación, un alegato en honor a todos los Joselitos que, ayer y hoy, buscan ser Cristinas. “Porque si tú lo eres, lo vas a ser siempre”.