Espectacular, hermosa, redonda e incluso bellamente onírica la última de Paolo Sorrentino. La herida del director que necesitaba cerrar, necesitaba decirle adiós a un triste capítulo de su vida y sinceramente, esta es la mejor manera de hacerlo.

Un film que muy tranquilamente va sumergiéndote en un Nápoles costumbrista, te va introduciendo a su familia, te vas encandilando por el merecidamente ensalzado estilo de vida Mediterráneo. Se aleja de dentro de lo que es Sorrentino y su más aclamada película, "La gran belleza", para irse a una mezcla de los 2 Fellini, el neorrealista y el Fellini de a partir de los 60. La primera escena es una hermosa prueba de ello, la presencia de San Genaro (patrón napolitano) entre las calurosa y sórdida noche del Sur de Italia. Una entrada a una película con un realismo mágico con un tono muy bajito, pero existente, muy controlado; un realismo mágico que solo te puede hacer la presencia de Dios en Nápoles, el Diego llevaba la 10 de los Partenopéos.

Todo bailando entre el sueño y la realidad, entre el dolor y el jolgorio, entre la alegría y la pena, entre Maradona y Camorra, todo en incluso un mismo plano. Sorrentino juega a bailar entre Monicelli y García Márquez. Juega a que te bañes en las inmensas calas napolitanas, que la noche veraniega te envuelva y te hable, que te ayuden a cerrar heridas. Que te ayuden a ver a tus padres por una última vez.

Fue Dios, fue su mano, fue la de Maradona. Fue el que - cómo se dice en la película - humilló a los ingleses con su puño, fue un acto revolucionario. Fueron los 2 goles de Maradona en aquel 2-1 al Empoli lo que hicieron que esta hermosa película sea posible.

Curioso que el último a fecha de hoy del Nápoles en liga sea en casa contra el Empoli, pero esta vez perdieron.

Imprenta funcionando, camarero recorre una calle y entra a un edificio, se homenajea a Jacques Tati para, acto seguido llegar al despacho de un director de una revista protagonizado por Bill Murray. Todo acompañado de la pija puesta en escena "wesandersosiana", barroca, simétrica, apastelada y elegante. Así empieza "La crónica francesa", una de las películas que mejor saben captar la esencia del periodismo, un ejercicio de homenaje al periodismo además de un trabajo estilístico elevado a décima de lo que nos tiene acostumbrado Wes.

Un trabajo muy minucioso para envolver 3 historias episódicas y una pequeña presentación con Owen Wilson muy entretenida. El uso del color como subrayador de emociones, como faro del sentido o como luciérnaga de los textos narrados le da un atractivo visual a la obra que para los amantes de Anderson se convierte en una lluvia de estrellas encuadrada en imágenes que se impregnan a tu retina y persisten durante un tiempo prolongado. A los que no sean fan de su cine si puede hartarles, cansar o incluso alejar por completo de la historia, demasiado. ¿Querían Wes Anderson, pues tomad 2 tazas?

Yo disfrute en la butaca y me deje llevar por esta obra que bebe a gran partes del cine francés. Cautivado por un episodio de psicopatía, arte y aislamiento magistral (increíbles y divertidísimos Adrien Brody, Tilda Swinton y Benicio del Toro, además de una sensual Lea Seydoux); seguida por una historia de revolucionarios que rezumaba un sutil Jean-Luc Godard, se respiraba esa rebeldía propia de la "Nouvelle Vague" dentro de Wes Anderson durante ese capítulo, con un buen Chalamet y una genial McDormand; terminando por un episodio de supuesta gastronomía que se convierte en una oda al cine criminal francés con un humor muy rocambolesco y una genial escena de animación (enorme Jeffrey Wright y muy gustosas las breves apariciones de Dafoe y Norton).

Todas estas historias cobran vida porque se cuentan desde el prisma de un periodista, de hacer lo terrenal una obra que supera los límites, los que le dan chicha a las historias y hacen que el mundo se mueva con ellas. El último número de una revista, eso es de lo que va la película, un homenaje a todos y cada uno de los verdaderos periodistas de libreta y pluma.