Preparados o no, el revival de los 90 ya está entre nosotros, y la Edad de Oro del dominguero español medio no podía (ni tiene por qué) zafarse de un prisma con "sci fi costumbrista" del que pegase su primer pelotazo al terminar precisamente dicha década.
Al creador de '7 vidas' le pirra ir a lo de siempre: el retrato accesible de clichés con referencias a la actualidad -la de dos décadas, tan distintas y parecidas-, gags sexuales, los problemas familiares, personajes castizos y los malentendidos tramposillos con moralejas que no molestan -aquí le toca a las relaciones entre madres, padres e hijos-. Pero al césar lo que es del césar, y la anarquía imaginativa que exige esta premisa lo obliga (o estimula depende de cómo se mire) a rescindir sus propios tics y clichés más que en ninguno otro de sus trabajos... para ni siquiera parecerse a una película suya por momentos.
Las "oda mae" Antonia San Juan y Silvia Abril y la pluscuamperfecta Marta Fernández Muro -que sintiéndolo mucho no aparenta los cuarenta y tantos en el 91- se pelean por oficiar como mejores secundarias de Velilla desde Julián López en 'Que se mueran los feos'.
Casi me había olvidado de que Javier Gutierrez es tan brillante en un contexto ligero y abiertamente atontado como poniéndonos los huevos por corbata. Y pese a su versatildad, tres tantos de lo mismo pasaría con Machi de no ser porque, por fortuna, nunca se ha ausentado de un modo radical, ni por mucho tiempo, del terreno desenfadado.
"- ¡Hemos viajado en el tiempo! -¿en España eso se puede hacer??"
Ojo, con respecto a Gutiérrez, tampoco habría sido un despropósito que Juan Cavestany & Álvaro Fernández Armero fuesen mencionados en agradecimientos por tomar prestado a su personaje en 'Vergüenza' para meterlo en berenjenales temporales.
'Jacuzzi al pasado' (2010, Steve Pink) al revés con un patinete de agua en lugar de una bañera de hidromasajes, ¿lo compro?... ¡Lo compro!
¿Qué es un mobile store?? ¿quién puñetas es Rafa Nadal? ¿alguna vez has confundido a un robot aspirador con un perrobot? Hay que ver qué deterioro lo del príncipe Felipe...
El joven Asier Rikarte ('Thi Mai: Rumbo a Vietnam') hace de chavalín metalero, así que no necesita grandes alardes en su caracterización ni de vestuario al ir y volver del futuro:
- ¿No tienes insta? ¿ni tik tok? ¿ni whatsapp?
- ¡No, pero tengo un spectrum!
2022 ya es el nuevo 1991 (eso en parte es cierto gracias al Telepasión, las hombreras de Nuria Roca o el programa de Alfonso Arús en La Sexta)... ¡¡Feliz regreso a los 90!!

Parece que los responsables -en uno u otro sentido: dirigiendo o escribiendo- de la hypeadísima 'Fleabag' le han cogido el gusto a lo de reinventar iconos de la cultura popular británica, bien sea colaborando en la pulimentación del borrador para un guión definitivo -Phoebe Waller Bridge en la última aventura de 007- o, como en este caso, trasladando a la gran pantalla -bueno, a la de Netflix- la colección de libros publicados por Nancy Springer sobre la hermana menor de Sherlock Holmes, en un producto donde el televisivo Harry Bradbeer debuta sin privarse de reciclar tics y recursos presentes en la telecomedia que él codirige: la actitud despreocupada y locuaz de su principal protagonista o la frecuencia con que rompe habitualmente la 4° pared para hablar al espectador.
El ritmo espídico de la acción, las peleas con ralentí o la pirotecnia parecen creados (con premeditación) a la imagen y semejanza del díptico de Guy Ritchie sobre el investigador de Baker Street, dejándose inocular (muy puntualmente) por aquella ligereza juvenil, distendida y lúdica que Barry Levinson le imprimiera hace 35 años a 'El secreto de la Pirámide'.
Millie Bobbie Brown ('Stranger Things') tarda menos en erigirse como la conductora de una suerte de episodio especial de 'Fleabag', reorientado al público púber y con ambiente victoriano, con el mismo speech y los reconocibles planos de ya sabéis quién reconvertida en una Enola que relata deslenguadamente todo cuanto le ocurre, al tiempo que el robusto Sherlock Holmes -el anglokryptoniano Henry Cavill- trata de hallar solución al mismo enigma que ella: los dos hermanos investigan el paradero de su desaparecida madre -Helena Bonham Carter, ejerciendo de mcguffin humano-.
'Enola Holmes' (2020, Harry Bradbeer) es, al término de 2 hrs, un pasatiempo notorio y altamente eficaz. Una sorpresa grata e inesperada.

Pablo Larraín se aleja del perfil íntimo de una gran parte de su filmografía o -por citar a un coetáneo 'santiaguero'- Matías Bize, para aproximarse al terreno de la extravagancia lúdico-festiva de Gaspar Noé, dejándose contagiar por la misma propensión de éste a recrearse con el exceso, las luces de neón, el intercambio de fluidos corporales, etc.. Lamentablemente, la utilización reiterativa del reggaeton para contaminar de horterez las coreografías en las secuencias de baile conduce a que, por momentos, creamos estar ante otro nuevo episodio de la franquicia 'Step Up'.
En la paleta temática de Larraín hay espacio para la realidad social de Chile, los agujeros de la burocracia estatal adoptiva, las cicatrices emocionales, el vestuario y la escenografía pop, la parquedad, las tonalidades grisáceas, la apatía y, finalmente, la fragilidad mental. E igual de desordenada resulta la personalidad de Ema: una niñata insufrible, performer, bailarina y profesora de expresión corporal (¿?) en un colegio, incapaz de asumir el grado de culpa y responsabilidad que le corresponde en todos los actos de su vida personal -entre ellos, el de devolver a un niño al que ha adoptado-.
Larraín emplea la danza, a modo de interludio, tanto para acrecentar el grado de emoción que sus criaturas deberían poder transmitir por sí solas como para representar los estados de ánimo -a falta de una actriz que sepa interpretarlos- de su protagonista principal, haciendo frente a su pareja: un coreógrafo (Gael García Bernal) de temperamento consternado, resentido, seco y estéril. Tan seco y estéril como la expresión de la actriz principal, Mariana Di Girolamo.
Haciendo un impass a sus coqueteos con Hollywood -'Jackie' y la próxima 'The true american-', Larraín vuelve a su país para demostrarnos que continúa siendo un autor sitiado en las antípodas de lo convencional. Lo malo es que aquí, esa transparente fijación por fascinar y provocar a través de sus imágenes parece convertirse en una herramienta de tortura para provocar hartazgo a través de sus personajes. O al menos del que da título a la película.

Que las apariencias y, sobre todo, dos o tres fotos tomadas durante el rodaje sin postproducir los efectos de maquillaje no te engañen. Nic Coppola ha vuelto -ya hace varias películas- a la primera división de las majors de Hollywood, y tras aclararos eso, ¿cómo negarte a formar parte de la galería de encarnaciones de monstruos de la Universal, compartiendo honores con otra equilibradísima personalidad -con casi un siglo de margen- como Bela Lugosi para ejercer como nuevo gentleman hijo de las tinieblas? No obstante a Cage le cae más en gracia, citando sus impresiones sobre el vampiro, interpretarlo a semejanza de una estrella del rock and roll déspota, narcisista y sin amigos -por desgracia no ha querido señalar a quién-, que para esto es esencialmente una comedia de terror con obligada necesidad de hacer el ganso premeditadamente -él y su "esclavo" Nicholas Hoult (otro que tal)- en la enésima sátira de explotación del comodín cómico de las relaciones laborales -¿sentimentales?- tóxicas.

¡Te echaba de menos, viejo! Y te digo viejo porque desde que tengo uso de razón y te recuerdo en comedias gamberras (o un pelín cínicas) tus únicos propósitos eran hacerme reir (y que, sorprendentemente me cayeses bien) comportándote como un gruñón, un ser antisocial, quejicoso, desaliñado o, simplemente, ser un capullo misántropo y viejoven: es irónico tratándose de un tipo con el sambenito buenrrollista como Hanks.
Puede que Marc Forster -y sí, hace años que lo de 'Quantum of Solace' es agua pasada- no desempeñe una labor detrás de la cámara menos impersonal que la de los Roger Spottiswoode, Richard Benjamin, Garry y Penny Marshall o Mankiewicz (Tom) en las pretéritas -y más desenfadadas de lo que hoy acostumbra- experiencias de aquel Hanks "pre Oscar" reformando casas en ruinas, colgándose la placa para patrullar calles con un chucho (o con Dan Aykroyd) o tratando de seguir sobrio como entrenador de baseball femenino. Y seguramente nadie lo situará -a Forster- al mismo nivel de autoría que a Dante, ni por la semejanza del poster -casual, dado que reproduce el de la original sueca y la novela de Fredrik Backman- ni por una utilizacion argumental del mismo mcguffin de "buenas" relaciones vecinales.
'El peor vecino del mundo' tan sólo es un caramelo ácido -pero caramelo, a fin de cuentas- para final de año que se traduce en el mejor vehículo de exhibición tragicómica para Tom Hanks en demasiado tiempo.
Que bueno que volviste, viejo huevón, aunque sea solamente para pasártelo bien un ratito en tu propio (e inocuo) 'Gran Torino' (2004, Clint Eastwood) con Manuel García Rulfo y Mariana Treviño -dando el entrañable punto de maruja histriónica- contrarrestando o azuzando inconscientemente tu mala leche.
Tanto da llamarte Ove u Otto...
La cabeza bien alta, el ceño fruncido y el morro enroscado: that's the attitude, grumpy man!!
A veces los más malos tienen un corazón demasiado grande.