En el día de las elecciones de un pequeño pueblo colombiano, un agricultor encuentra un grupo de muertos apilados en el campo. Lo que sería el punto de partida de un rancio cine social, 'Todos tus muertos' lo lleva a un terreno surrealista en el que los muertos representan todo lo que se nos quiere esconder, la realidad que no queremos ver.

Los muertos, perfectamente vestidos e impolutos, aún parecen estar estar vivos, e incluso se comportan como tal, dando vida a una fábula simbólica filmada con un gusto por la fotografía y el sonido (excelentemente trabajados ambos) que nos encierran junto a sus protagonistas en una trama ante la cual, tanto ellos como nosotros, no sabemos como reaccionar, ni menos escapar.

Los irónicos títulos de crédito abrazan la obra con el público, que aunque no se hace explicar, si los reconcilia y les agradece haber asistido a esta farsa, la misma que presenciamos cada cuatro años.

Como nos contó su propio director al presentarla, 'Krokodyle' es una especie de autobiografía cinematográfica en la que pretende hablar de su oficio por capítulos, mostrando su particular visión de la vida y su fascinación por capturar la imagen muerta por medio de un alter ego que hace las veces de su yo cinematográfico.

Profesa su admiración por 'El cielo de Berlín' (Wim Wenders, 1987), y aunque evidentemente no vuela a la altura del autor alemán, intenta acercarse al fondo del arte con nobles intenciones, quizás demasiado ingenuas en determinados momentos, pero admirables al reconocerse en su amigo cineasta que se siente frustrado por el fracaso de su primera película por culpa de los productores (ahora es cuando conviene recordar que el anterior film del director es la inefable Imago Mortis) o de manera inquietante al crear un mundo fantástico por medio de una macabra animación -al estilo del checo Jan Svankmajer- con la que otorga un punto desconcertante a la (su) obra, convirtiendo el film en una incómoda reflexión autoral mezcla de realidad, ficción y fantasía que toca el surrealismo mágico al ser capaz de concluirse a si misma.

'Krokodyl' es un fósil cinematográfico en el que, quizás dentro de millones de años, unos arqueólogos encontraran los restos de un cineasta sin película, que, como no pudo ser inmortal con su obra, dejó sus restos en el cine para así no abandonar este mundo nunca.

Si hay algo por lo que sabemos que Red State es de su inconfundible autor, es por su gusto por los (buenos) diálogos, en los que aún queda mucho de su ironía y sarcasmo. Pero ahí acaba todo paralelismo con su obra anterior, su realización y montaje son dignos de todo un maestro del género.

Afortunadamente, el artefacto ideológico que construye Kevin Smith supera todo tipo de debates sobre la carrera de su director, el estilo visual del film y los hechos en los que se inspira, Red State tiene entidad propia. Smith enfrenta al bien y el mal en su más pura esencia, nos muestra la hipocresía de la sociedad americana escondiendo sus propios monstruos, esos que ha cultivado a través del fanatismo, el miedo y del terror, hasta que estos, ansiosos por la llegada del día del juicio final, se acaban tomando la justicia por su cuenta en busca de un equivocado bien sanador, como si el de las autoridades civiles y políticas que nos gobiernan tampoco lo estuvieran.

El magnífico, por abrupto y coeniano, clímax final recuerda a la última secuencia de Un tipo serio (Joel y Ethan Coen, 2009) en la que Kafka como dios mundano hacía presencia para dotar de algo de sentido a tanto sinsentido. Tan duro (por esclarecedor) como divertidísimo resulta el epílogo, digno de los más inspirados momentos de Quemar después de leer (Joel y Ethan Coen, 2008) y que confirma a Red State como una obra lucidísima, digna de un autor capaz de reinventarse matando de un tiro a sus propios demonios.

Super llega donde otros no quieren llegar por medio de una crudeza extrema, digna del mejor alumno de la TROMA, con claro espíritu de serie Z pero con una factura técnica formidable, resultando un entretenimiento para nada inocuo, divertido y trágico a partes iguales.

Ser un superhéroe no es tarea fácil, las balas duelen, las personas mueren y el éxito final quizás (seguro) no llega. Los títulos de crédito anticipan que la película se propone como un divertido festival, hasta que comprobamos con crueldad que es uno que se toma muy en serio, siendo capaz de establecer un discurso -sin lecciones de moralidad- sobre el ser humano y su necesidad de autoengañarse en busca de la felicidad. Super desmitifica al héroe como salvador de nuestra existencia (la excelente secuencia en la cola del cine lo demuestra) pero lo recupera como persona(je) necesario en nuestras vidas para hacernos saber que podemos cambiar las cosas si queremos vivir en un mundo mejor, aunque este nunca sea como esperamos.

El sentido del humor irreverente y escatológico va acompañado del más negro, que roza la tragedia en secuencias en las que la película deja de ser una comedia para ser otra cosa, algo que la gente no espera ni está preparada para ver en una peli de Dwight el de The Office disfrazado de superhéroe.

"You don't butt in line!"

Que se proyecte en 3D una película de corte tan respetuosamente clásico como Hara-kiri (Takashi Miike, 2011) no deja de parecer una pequeña broma de un cineasta siempre irreverente que no podía evitar dejar su visión tan especial del cine en la que es probablemente su obra más seria que haya visto, y que establece una clara ascensión formal en sus intenciones desde la paródica Sukiyaki Western Django (2007), la acción de 13 asesinos (2010) hasta el virtuoso clasicismo de una Hara-kiri que es una lección de cine y otra confirmación de su talento tras las cámaras, si es que hiciera falta.

Por medio de unos largos y excelentemente narrados flashbacks, Miike sitúa al espectador -con su suave y cuidada puesta en escena- en la época, dando broche inmejorable a su obra con una secuencia de acción final que hará las delicias de Tarantino, en la que cuando empiezan a caer los primeros copos de nieve el 3D cobra con suma belleza todo su sentido, y que resuelve, con un excelso gusto visual, un poderoso drama feudal que nunca perderá vigencia. La lucha por el honor de uno mismo y tú familia está por encima (y en contra) del de los poderosos y sus falsos ídolos.

Amigo, después de esto compensa que hayas hecho Zebraman y Zebraman 2, pero tampoco es necesario que hagas la tercera parte.