Parece que después de divertirse (y divertirnos) con varias películas notables, Fincher ha decidido hacerse mayor y de paso reafirmarse como uno de los mejores directores americanos surgidos en los 90. El mismo tipo que nos entretuvo con su debut en la no del todo decepcionante Alien 3, que nos asombró con un extasiante thriller a ritmo de pecados capitales, que nos gastó una estupenda broma en The Game, que estrujó un guión que se paseaba en la cuerda floja con un alto riesgo de precipitarse a un vacío de pretenciosidad y disparate convirtiéndolo en una película imprescindible a base de nihilismo ciber-pop, el mismo en suma que con una casa, un bunker posmoderno y media docena de actores fabricó un dinámico ejercicio de suspense, reaparece en el 2007 con las ideas intactas, las ganas de seguir haciendo buen cine y una madurez muy reconfortante.

Zodiac arranca tan fuerte que ya no nos importa lo que vendrá después, simplemente nos dejaremos llevar a donde Fincher desee. Es un viaje a ratos fascinante, a ratos pantanoso, sube, baja y vuelve a subir, gira sobre si mismo, se estanca en puntos muertos, emociona a veces, parece decepcionar otras, nos empatiza con todos los personajes, nos pregunta, nos hace dudar, nos sorprende y nos mantiene atentos durante 160 minutos.

El espectador sabe tanto del asesino como todos sus perseguidores, es decir: nada.
Somos periodistas, somos policías, somos agentes del F.B.I. Zodiac nos hace partícipes de su desvarío a través de indicios y manifestaciones que conllevan a callejones sin salida envenenando por igual a todos los protagonistas. De la investigación se pasa a la obsesión, más allá de la escasa sangre que veremos en esta ocasión está la debilidad de la psique humana ante el fracaso y la atracción hacia nuestro lado más oscuro.

Aunque es una película repleta de diálogos, la cámara mágica "made in Fincher" aparece siempre que lo desea con su toque vacilón repleto de buen gusto para dejar algún que otro plano memorable. Las interpretaciones son correctas aunque sobresale como era de esperar ese entrañable pirata metido a actor que es Robert Downey Jr. La banda sonora se adapta plenamente en el film y la recreación de la época es excelente.

Con el inmenso vacío que reina en el cine norteamericano desde hace ya muchos años, se agradecen películas como esta, que se siguen con los cinco sentidos y donde el espectador no es tomado por un imbécil.

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De las varias obras maestras de Chaplin tal vez sea Tiempos Modernos la que mejor ha sobrevivido al paso de los años. Su bellísimo lienzo-protesta contra la mecanización del hombre como engranaje indispensable de la imperiosa necesidad de producir se puede reconducir a nuestra sociedad actual donde el hombre corriente sigue siendo poco menos que un esclavo más de su jornada laboral, parca en derechos y salario, rutinaria, carnívora y deshumanizada.

Así, Chaplin, se viste de Charlot esta vez para hablarnos de la miseria que rodea a los seres humanos, envuelta bajo el manto de la fábrica, monstruo implacable de la libertad y de la vida, en la sociedad industrial de nuevo cuño donde miles de hombres vagan como robots reprogramados en busca de un empleo que les permita comprar una barra de pan aunque el precio sea la construcción de miles de tornillos diarios en una cadena de montaje presentada como una sala de torturas de la que solo un genio podría crear unos momentos de comicidad tan hilarantes como desgarradores.

El camino que tomará nuestro querido vagabundo es tan universal como necesario. El mundo que se presenta ante sus ojos le es mucho menos apetecible que la confortable celda de una prisión donde dispondría de tres comidas diarias y de una acogedora cama pero todo será diferente cuando ese mundo de locura, grasa y tornillos pueda verse solo a través de la belleza de Paulette Goddard, que se cruzará en su destino como un ángel indómito. Desde entonces Charlot trabajará por amor y aunque sus peripecias laborales estén lejos de proporcionarle algún tipo de estabilidad todo se ha vuelto secundario y efímero porque siempre quedará otro sendero que retomar de la mano de su enamorada, arropados en una sonrisa que ningún trabajo esclavista, que ninguna jornada interminable, que ningún contrato basura podrán nunca derrumbar.

Y en el mundo de hoy, también nosotros, alimentamos a la fábrica homicida, a la multinacional caníbal y al banco parásito porque también tenemos una Paulette Godard en nuestras vidas o porque estamos buscándola y porque como Chaplin sabemos que la miseria que rodea a los poderosos siempre será mucho más frágil y débil que nuestra sonrisa.

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Después de tantos años de experiencia sigo siendo un cinéfilo tonto. Toda la información previa que me había llegado de esta película indicaba que iba a ser casi con total seguridad una estupidez. Una batalla del año catapún de esas que se estudian en 7º de EGB o en algún curso de la ESO, revisitada por Frank Miller primero y por Hollywood después con esa nueva técnica chipirifláutica donde no existe nada de lo que se ve y que ,todo sea dicho, había dado previamente en Sin City unos resultados aceptables.

La publicidad carnívora pudo de nuevo más que mi débil instinto y hube de aterrizar en la butaca 10 de la fila 8 de la sala IMAX de Oviedo, experiencia que no repetiré probablemente en el futuro por las razones que expondré a continuación.

La que se anuncia como una vivencia alucinógena no es nada más que una pantalla más grande al menos en el caso de películas en 2D. La sala tiene 16 filas y el sentarme en la mitad me produjo el mismo efecto que si me hubiera sentado en la fila 4 o 5 de un cine normal, es decir, tuve que hacer un enorme esfuerzo para no quedarme bizco. Y me pregunto ¿ Para que hacen las 8 primeras filas si tus ojos no pueden abarcar la pantalla? ¿Alguien se ha sentado alguna vez en la fila 1 de cualquier cine? ¿Por que todos los constructores de cines son unos incompetentes? ¿Tenía fila 1 el cine privado de la mansión de Stanley Kubrick? Expresada mi opinión sobre los cines en general y los IMAX en particular hablaré un poco de esta ¿película? que a día hoy tiene un 7,8 de nota media en Filmaffinitty codeándose con la quimera del oro, sed de mal, vértigo y tal vez próximamente con condemor 3 o colega ¿donde está mi playstation?.

Cuando una película no tiene guión lo mas probable es que sea una porquería (detractores de Lynch, carretera perdida SI tiene guión y es además una gran película). El guión de 300 es peor que un episodio histórico de los Lunnis, lo que nos cuentan de los personajes es tan plano, trillado y superficial que no nos interesa ni su vida, ni su muerte, ni su amor, ni su odio, ni sus ideales, ni nada de nada. ¿Alguien experimentó algún sentimiento con relación a las vicisitudes de los personajes? Me parece que no.

La ¿película? a sabiendas que no tiene absolutamente nada que ofrecer se convierte por momentos en una versión épica de agárralo como puedas, hot shots o scary movie y así van apareciendo trozos o personajes de otras películas desde gladiator hasta el señor de los anillos con gollum incluido. De entre todas estas parodias cabe señalar una que tocó mi corazoncito. ¿Aquel tipo que estaba encadenado que una vez soltado se dedica a machacar espartanos no se trataba de Sloth el inolvidable gigante de los Goonies adicto al chocolate? He mirado en imdb pero no hay información al respecto.

Yo quiero ser como tu, amigo Eduardo. Quisiera poder amar a mi padre con la pureza con la que tú lo haces. Te creó inacabado, pero le amas igual. Tu padre que te enseñaba cuantas tazas de te era necesario aceptar y cuantas rechazar, tu padre, que paraba su sabia explicación para leerte poesía. Nunca le reprochaste que no te diera manos, es más se lo agradeciste con tu creatividad, yo quiero ser como tu, amigo Eduardo.

Yo quiero ser como tú, amigo Eduardo, porque desde el primer momento en el que te sacaron de tu hábitat intentaste adaptarte con todo tu corazón a la mezquina vida mundana. Para todos tenías una palabra o un acto amable ya sea poniendo tu cara al servicio de los productos Avon o abriendo una lata de coca cola en una barbacoa.

Yo quiero ser como tú, amigo Eduardo, y hacer cosas bonitas como tus dinosaurios verdes y tus estatuas de hielo. Me bastaría saber hacerlas con mi cuerpo que a primera vista no está trabado pero tal vez se trate de eso tú utilizas tu deformidad para crear belleza, los tipos normales como yo y como los vecinos que a ti te rodean pocas cosas podemos hacer que se salgan de lo rutinario, yo quiero ser como tu amigo Eduardo.

Yo quiero ser como tú, amigo Eduardo, y enamorarme de una chica imposible por el simple hecho de enamorarme. Sabes que nunca podrás abrazarla pero la amarás igual y robarás y matarás por ella pero no por dinero o por hacer daño sino simplemente por amor, yo quiero ser como tú, amigo Eduardo.

Yo como quiero ser como tú, amigo Eduardo, porque eres un tipo sabio que repartiría una bolsa llena de dinero encontrada al azar entre sus seres queridos. ¿Dársela a la policía? ¿Que haría la policía?: repartirla entre sus "amigos" (que no seres queridos), yo quiero ser como tú amigo Eduardo.

Yo quiero ser como tú, amigo Eduardo, porque hay que saber llegar al límite en el momento justo. Ese límite donde no importa pinchar una rueda de un coche o cortarle una pata a un dinosaurio verde. Yo siempre llego al límite a destiempo y cuando eso sucede no hago más que tonterías, yo quiero ser como tú, amigo Eduardo.

Yo quiero ser como tú, amigo Eduardo, porque aunque pierdas a la chica sabes que la has ganado para siempre y ella nunca podrá ver la nieve de la misma forma y le contará a sus nietos una y otra vez tu hermosa historia que es a la vez la suya. Yo cuando pierdo a una chica me niega hasta el saludo.

Yo quiero ser como tú amigo Eduardo...

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Esto no es una película, es el más desgarrador puñetazo en la cara que recibirás en tu vida. Recuerdo cuando era niño y veía todas las pelis de terror que podía fueran clásicas o actuales porque el terror solo tiene sentido cuando uno es niño y puede sentir el miedo. A los 10 años, más o menos, se cruzó en mi vida esta película por vía televisiva y sin entender muy bien de que iba todo aquello abandoné por una temporada a Drácula y sus amigos porque sí, el miedo era eso y solamente eso. Eran estos dos tipos engullidos una y otra vez por un monstruo implacable que se escondía en las botellas. Era él bajo la lluvia destrozando macetas mientras gritaba enloquecido. Era ella, tan bella como frágil, agarrada a una botella de ginebra.

Cuando uno llega a la adolescencia la desmedida obsesión por el sexo opuesto hace que se cometan muchas tonterías. Mi caso era bastante común. Desamor = ansias de beber. Curiosamente de aquellos años solo recuerdo los pocos besos que me tocaron pero de las infinitas borracheras prefiero no recordar nada de nada. La ecuación es simple: días de vino muchos; días de rosas muy, muy pocos. Y recuerdo de nuevo haberme cruzado con esta agresión al alma al que algunos llaman película. Pero esta vez me pareció haber visto la más hermosa y desgarradora historia de amor que ha parido el celuloide. Era está claro un trío, un trío trágico con multitud de ramificaciones. Él y el monstruo de la botella, ella y el monstruo de la botella, él y ella, ella y él, él y ella y el monstruo todos revueltos. Obviamente como peli de terror sigue funcionando y lo más curioso es ¡que daba más miedo aún que a los 10 años¡. Mientras malgastaba mi vida y mi paga semanal cada fin de semana en los bares de mi ciudad no dejaba de preguntarme si aquellos dos tipos querían decirme algo.

A veces la vida es bonita y ocurren cosas. Un día llegó una chica y allí se quedó y entonces el alcohol fue desapareciendo pero nunca del todo. Pero un día junto a ella me puse a ver otra vez este documental sobre el abismo humano (no, esto una peli no es) y entonces lo comprendí todo. Obviamente ellos me parecía que estaban más enamorados que la vez anterior y (obviamente) volví a pasar mas miedo que siendo adolescente pero lo grande de verdad es que entendí lo que los dos tipos querían decirme: "tienes que matar al monstruo, tienes que matar al monstruo ...". La cosa no resultaba fácil de entender porque yo desde niño quería que el monstruo de las películas no se muriera nunca pero claro esto era diferente pues el monstruo existía de verdad y no vivía dentro de un mundo de fotogramas. Y sí, queridos amigos no volví a probar una gota de alcohol en mi vida.

Gracias Jack Lemmon, Gracias Lee Remick.

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