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Expolio
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¿Qué le pasa a Naomi Watts con la policía? ¿No paga las multas de tráfico, atropelló a alguien con la moto y se dio a la fuga, tiene cuentas pendientes con la justicia o qué? Porque lo más normal es, si uno se ve envuelto en una situación como la suya, acudir corriendo a la comisaría, digo yo. Para empezar: ¿Por qué no lleva directamente el diario a la policía? La única razón que se me ocurre es porque, de haberlo hecho, Cronenberg habría tenido que contar otra película y no estaba por la labor.
¿Y por qué Watts y el Mortensen convaleciente, con lo pachucho que estaba el pobre, tienen que ir en moto hasta los muelles para salvar al bebé en vez de llamar a la pasma? Porque en el cine las estrellas hacen estas cosas. Si se hubiera roto un cable del ascensor, Mortensen se habría descolgado para salvar a la matrona; si hubiera habido un incendio, él la habría sacado de las llamas con sus propios brazos; todo menos que un bombero nos eclipse a la estrella.
La música: en general está muy bien (preciosa la escena del acordeón en la fiesta rusa), aunque a veces subraya las intenciones del director de forma muy tosca o inapropiada (el coro que se oye en la escena de la investidura archimafiosa de Mortensen parecía un recurso un poco simplón, si el personaje hubiera sido español se habrían oído castañuelas, supongo).
Una curiosidad: la iluminación navideña de Londres es, según esta película, igual que la de Gamonal, con unas luces birriosas que se encaraman al fuste de las farolas como si fueran una hiedra anoréxica.

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Una vida de cine
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Esta la vimos mi pata Servadac y un servidor en los Cines Princesa de Madrid. Nuestra última diversión es llegar a las taquillas de los cines corriendo, medio minuto antes de que empiecen las películas: ya hemos echado los bofes ante las sufridas taquilleras de los Verdi y los Princesa (ayer no sé qué nos pasó, pero de una manera bastante cronenbergiana nos perdimos por los túneles del metro). Nos sorprendimos hablando de otros filmaffiniteros (Bloomsday, Maldito Bastardo, Khaledia, Dromedario, Gilbert, Tantra, Grandine, Tomine y muchos más) como si los conociéramos de algo o fuéramos amigos íntimos (será porque los que sí conocemos son bastante impresentables: lo digo por ti, Samir). A Servadac, de un modo también muy cronenbergiano, le tocaron los pies una pareja de orientales que se sentaron en las butacas de delante. Pero eso mejor que lo cuente él, si le apetece.