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Voto de metabaron:
26.317
Drama. Romance
Cuando el escritor Mateo Blanco (Lluís Homar) viajaba con Lena (Penélope Cruz), la mujer de su vida, sufrió un accidente de coche que lo dejó ciego. Harry Caine es el pseudónimo con el que firma sus trabajos literarios. Como director de cine usa, en cambio, su nombre real. Harry Caine vive de los guiones que escribe gracias a la ayuda de Judit García (Portillo), su antigua y fiel directora de producción, y de Diego (Tamar Novas), el ... [+]
28 de julio de 2010
12 de 17 usuarios han encontrado esta crítica útil
De verdad que NO PUEDO entender la fama ganada por este (ejem) insigne cineasta patrio.
Porque, a la vista de este filme, queda claro que:
No es bueno con los diálogos. Resultan pretenciosos, impostados, carentes de conflicto (en la mitad de las escenas la gente se pone de acuerdo con facilidad asombrosa), obviamente informativos y muy "on the nose" (obvios y directos) que dirían en EEUU.
La historia no funciona. Donde el tío desea crear un thriller emocional metaficcional, queda un melodrama a lo "amar en tiempos revueltos" (paternidades, odios, confesiones...) autoconsciente y plasta. Un relato que mira de cara a la galería de Cannes.
Su trabajo con la cámara es nulo (Almodóvar es tan ridículamente básico en sus encuadres -y no me salgan con zarandajas sobre contención o minimalismo, que me cabreo) y se ve que deja todo el trabajo al dire de foto.
Por otra parte, el trabajo actoral tampoco es atinado: los personajes masculinos parecen todos gays por cómo se expresan, Pé se defiende y Blanca Portillo parece fuere de su elemento (vuelve a la comedia, hija mía).
¡Ah! Y la ambientación de Madrid en 1992 tiene más de un agujero. Cuernos. Ni eso se ha trabajado el cineasta convenientemente.
Y para rematarlo todo, SE FOLLAN a Kika Miró en los primeros cinco minutos de película. Lo de esta chica es llegar y besar el santo.
En resumen: cría y fama y échate a dormir.
Maaadree...
Porque, a la vista de este filme, queda claro que:
No es bueno con los diálogos. Resultan pretenciosos, impostados, carentes de conflicto (en la mitad de las escenas la gente se pone de acuerdo con facilidad asombrosa), obviamente informativos y muy "on the nose" (obvios y directos) que dirían en EEUU.
La historia no funciona. Donde el tío desea crear un thriller emocional metaficcional, queda un melodrama a lo "amar en tiempos revueltos" (paternidades, odios, confesiones...) autoconsciente y plasta. Un relato que mira de cara a la galería de Cannes.
Su trabajo con la cámara es nulo (Almodóvar es tan ridículamente básico en sus encuadres -y no me salgan con zarandajas sobre contención o minimalismo, que me cabreo) y se ve que deja todo el trabajo al dire de foto.
Por otra parte, el trabajo actoral tampoco es atinado: los personajes masculinos parecen todos gays por cómo se expresan, Pé se defiende y Blanca Portillo parece fuere de su elemento (vuelve a la comedia, hija mía).
¡Ah! Y la ambientación de Madrid en 1992 tiene más de un agujero. Cuernos. Ni eso se ha trabajado el cineasta convenientemente.
Y para rematarlo todo, SE FOLLAN a Kika Miró en los primeros cinco minutos de película. Lo de esta chica es llegar y besar el santo.
En resumen: cría y fama y échate a dormir.
Maaadree...
