Una atmósfera asfixiante y densa apenas permite respirar. El sustento es escaso, y el horizonte se perfila negro como la pez. Las raices están podridas, y sobre las ramas cansadas se posan expectantes y hambrientas aves de rapiña. La culpa es una mancha negra y espesa que torna la pureza en rencor. Sólo el güisqui solo proporciona un poco de serenidad, activando ese click que desconecta por un momento una mente acelerada y convulsa. La muerte mira de frente. El caótico y desordenado sótano del yo más profundo es el único refugio a su fría presencia. Allí, lejos de la idílica imagen superficial, se afrontará la verdad. Y la verdad, nos hará libres.

Y la gata persiste, elegante y hermosa, sobre el piso ardiente, persuadida por el amor de quién, en su descenso a los infiernos, no ha perdido un átomo de su belleza felina.