Tras arrastrarse horas y horas durante kilos y kilos de mierda, Andy cayó a un charco. Sus ropas de carcelario se empaparon por completo, su cara se mojó entera e hizo chapotear el agua. Llovía. No se lo creía. Aquello no podía ser posible. Se levantó, a duras penas y con un esfuerzo agotador se consiguió mantener en pie. Veinte años. Veinte malditos años. Dio unos pasos al frente y miró hacia atrás. Entonces pensó en todo lo que había pasado en Shawshank. En esos malditos años. Pensó en las injurias que había sufrido. En el alcaide Norton, aquel cabronazo se las había hecho pasar crudas. Pensó en los trabajos forzados, en el pobre Brooks, en Tommy, en la biblioteca, en las vejaciones, en las hermanas… y en Red. El viejo Red. Entonces se dio cuenta de lo que había hecho. De su proeza. Se quitó su roída camisa de cárcel, y cómplice, extendió los brazos al cielo, sonriendo. Sintiéndose libre, al fin. Las gotas de agua se mezclaban con sus lágrimas saladas de alegría. Andy lo había conseguido. Andy se había ido al Pacífico.

“No lo he oído, lo he leído. ¿Tú sabes leer, ignorante de mierda?