El tacañón Rossellini se atreve a gastar unas cuantas liras más de las acostumbradas y, pese a lo precipitado y edulcorado de su final, dispara uno de los más amargos torpedos a la línea de flotación de la institución matrimonial. El dispendio presupuestario le llega para cubrir el salario de George Sanders- supongo se ahorra el de su todavía esposa Ingrid Bergman, todo queda en la familia- y la gasolina del bruñido Rolls en que se desplaza la infeliz pareja. Por lo demás, no abandona, su contable le libre, las polvorientas sendas del barato neorrealismo, abultados fallos de raccord incluidos: los consabidos escenarios e iluminación naturales y el reparto amateur, con la excepción, claro, de los dos protagonistas.
Durante 79 minutos Rossellini destila bilis como para llenar una piscina olímpica. Y la personaliza en el matrimonio en horas muy bajas que forman dos cínicos y civilizadísimos ingleses que topan con las decadentes costumbres meridionales- ruidosas, supercheras y perezosas-, las cuales les dan casi tanto asco como el que se dan ellos entre sí. Ingrid Bergman no descompone el bello rostro en su encarnación de la matrona frígida que sublima sus frustraciones con un consumo desmedido de cultura. George Sanders, por su parte, no descompone la raya del peinado ni la del pantalón para dar vida al galán trasnochado que siquiera trata de disimular sus lances corteses extramatrimoniales.
En fín, como dice mi padre, "no te cases".