James Wan es un individuo- llamarlo director hace flaco favor al, ya de por sí maltratado, séptimo arte- que considera la yuxtaposición de tópicos razón cinematográfica suficiente. Así lo apuntaba ya su insidiosa "Insidious"- me perdonarán el pedestre juego de palabras, estoy a medio café-, y por la misma senda del empacho continúa la deleznable "The Conjuring". Ésta acumula, a bote pronto y sin ánimo sistemático, los motivos siguientes:
1.- Casa encantada con metros cuadrados de sótano como para construir un parking público.
2.- Muñecos, en este caso muñeca, diabólicos. De porcelana irrompible, por supuesto.
3.- Niños de ultratumba. En dos tonos: pálido decimonónico y verde japonesa despeinada.
4.- Posesiones y sus correspondientes exorcismos, contorsiones y levitaciones.
5.- Crucifijos, alzacuellos, latín ("Gallia est omnis divisa in partes tres")
6.- Material audiovisual de revelador revelado. También en las dos modalidades de rigor: una vez más, la ineludible decimonónica, sepia y ojerosa; y la contemporánea, infestada de espíritus con ganas de salir en la foto.
7.- Un lago para ahogarse y un árbol para ahorcarse. De lo más a mano, oiga.
Para qué seguir. Nomás les propongo un juego: intenten que los siete ítems recién apuntados no les remitan a otras tantas decenas de películas de terror que, a diferencia de ésta, sí dan miedo. Porque a este sufrido espectador y crítico aficionado lo único que aterroriza del expediente Warren es que a James Wan le permitan volver a ponerse tras una cámara, siquiera la del iphone.
Sólo Vera Farmiga, pese a sus ridículas visiones, sobrevive a un naufragio en el que ni la ambientación setentera, uno de los, a priori, puntos fuertes de la cinta, está conseguida. Todo cruje a cartón piedra, desde las interpretaciones (al taco de madera Patrick Wilson se suman la baldosa Ron Livingston y la bata con cara Lili Taylor) hasta el cutre maquillaje con que se pretende... la verdad, no sé qué se pretende. No ya con el maquillaje, sino con la película toda.