Woody Allen lanza aquí una mirada melancólica al “pudo ser y no fue”, consciente de que por el hecho de haberse quedado en posibilidad siempre parecerá mejor que la realidad consumada, igual que en Midnight in Paris el tiempo pasado y no vivido por uno mismo parecía siempre mejor incluso a los genios del pasado. A Woody le encanta copiar de otros, siempre que sea de manera descarada y que sea solo de los más grandes. Al fin y al cabo, en esas condiciones al plagiar se le suele llamar homenajear. Ha dirigido como Godard, como Fellini y como Bergman, y siempre ha sabido ser él mismo. Ha hecho diálogos a lo Groucho, a lo Mankiewicz y, nuevamente, a lo Bergman, y siempre ha sabido decir lo que quería. Aquí saquea descaradamente El apartamento de Billy Wilder al diseñar el triángulo amoroso que se produce entre el manager cinematográfico Steve Carrell, su bella ayudante Kirsten Stewart y el ingenuo joven judío en busca de promoción Jessie Eisenberger. Y el detalle genial de Wilder del espejito roto revelador de identidades en aquella película, se convierte aquí –no tan brillantemente- en una carta manuscrita de Rodolfo Valentino. Woody sabe que no puede ser intensivo como esos directores (Coppola, por ejemplo) que lo dan casi todo en un par de obras maestras y luego se van evaporando hasta la nada. Sabe que cada año ofrece una película con mucha paja pero en la que no faltan nunca unos celemines de buen grano, del que hoy en día casi no se encuentra en ningún otro autor. Esta se puede considerar su mejor película desde Midnight in Paris, aunque no pase de ser de las de calidad intermedia en su carrera. Entretenida, a ratos brillante y enternecedora, pero sin duda también irritante para quien no gusta de quedarse a medias. Pero más vale un gramo de Woody que un atracón de casi todos los demás.