Ni chaplin ni chaplan: un bodrio lagrimero del tamaño del Empire State, con niño y todo, a años luz de cualquier slapstick de Charlot, en el que el humor simplón abunda y se arrejunta con el ñoñeo, el autoprotagonismo y la poca fé. Un puñao de actores siguiendo el juego a un divo que se agarra continuamente a su vejez para excusar la bazofia que está creando. El guión, un leño mojado que no prende. El argumento, de parroquia. Y la crítica al Macartismo (la verdadera razón de existencia de la peli), facilona, fragilona y fuengirona.
Se dice por ahí que si suspendes la peli, Geraldine aparece en el salón de tu casa y te recita Hamlet de cabo a rabo, en español. Un castigo cruel, pero me niego a aprobar esta basurilla.