Desgraciadamente sólo quedan tres géneros en el cine de Hollywood de hoy, y seguramente del resto del mundo: La comedia de acción, el drama moral romantico familiar y las películas independientes u originales.
Al último pertenecen bazofias del tipo "Lost in Traslation", donde un director/a sin ideas, ni talento, ni profesionalidad trata de emular a algún director europeo de principios del siglo pasado filmando una película sin guión aprente, con diálogos sin sentido e interpretaciones chirriantes.
Al segundo pertenecen bazofias del tipo "novia a la fuga" donde director y productor sufren antes del rodaje una alucinación y creen que se les ha aparecido El Bien en forma de billete de dólar y les ha inculcado el conocimiento absoluto de la correcta ética humana, como aquí en tiempos de "Manolo, Guardia Urbano". Esto repercute en una moralina apestosa anti-racista (pero con los hispanos, orientales y negros a distancia), anti-clasista (con la clase media al poder. Un gordo que admite que ser gordo es una mierda, se le puede aceptar, con reparos, en nuestra fiesta. Si también es feo... eso ya es demasiao pal bodi), anti-triunfalista (los perdedores, al paredón) y patriótica (USA norte, este y oeste, muy bien. USA sur, bien, con reparos. Parísinos y londinenses, regular. El resto del planeta, al paredón).
Al tercero pertenecen bazofias del tipo la película que nos ocupa, donde la moral es insultante. La muerte de algunos es más dolorosa que la de otros, según su valía norteamericana en el grupo. Este tipo de películas suele gozar de un subgénero nuevo: el de "CONTRACIENCIA-PROFICCIÓN". Este subgénero consiste en expandir la imaginación desafiando las leyes de la física y de la lógica y tratando de convencer al espectador de la posibilidad real de que esto ocurra. Sólo un uno por mil se lo cree. Un 700 por mil lo excusa ("es una película"). Un 298 por mil se siente insultado. Y el individuo restante, como me pasó a mi, sufre un cambio intelectual sorprendente (ver spoiler)