Al madero Stallone, el psico-killer de turno, para requetecabrearlo, se carga a su chorva, interrumpiendo su rutinaria degolllina de miembros de la bofia, acompañando todo del necesario discurso de retórica justificativa, tan previsible en estas pelis. Stallone, hundido, empieza a darle al jarro, tratando de ahogar etílicamente sus penas, y, como acaba bebiéndose hasta el agua de fregar, se vuelve alcohólico, y le llevan a un centro de terapia un tanto inusual, sito en un remoto lugar montañoso de Wyoming, el cual parece más una siniestra versión de la casa de Calamardo el de Bob Esponja, así como suena (penoso exterior; por lo menos, los interiores son bastante atrayentes, ahora bien, es más una cárcel o la nave de Alien, más que un centro de terapia). Se practican terapias de grupo con otros polis traumatizados y medio tronados, alcohólicos también. De tan peculiar disposición, el guión no saca ni una gota de buen cine. Luego, resulta que el loco asesino está infiltrado en tan pintoresco sitio, y al final Stallone y él se ven las caras, después de una merma considerable en su camaradería de compañeros de terapia. Lo de siempre, cambiando el atrezzo.