“Sólo los amantes sobreviven” es una película de Jim Jarmusch, lo cual si se desconoce el mundo de su director, podrá pillar por sorpresa al espectador más incauto, y donde no encontrará un muestrario ni de mordeduras, sustos o suspense a ritmo veloz. Su nostálgica visión vampírica gira en torno al amor, la literatura, y sobre todo a la música, sus canciones, sus sonidos, su fascinación por los instrumentos como por antiguos aparatos electrónicos ya en desuso o para coleccionistas, con personajes que pueden parecer que se nos hablara de artistas residentes en el Village neoyorkino, independientemente de que no lo sean, y de que su acción se sitúe entre Tánger y Detroit. Y es que a Jarmusch le ocurre como a, por ejemplo, Woody Allen, que encuentra cada vez más adeptos fuera de su país, pero con la diferencia de que Jarmusch no pretende adaptarse al medio donde está, centrándose en contar lo que sabe dentro de sus parámetros y sus gustos, antes que pretender “universalizarlo”, sea tanto para el gran público como para que los autóctonos de los países donde ha rodado para que lleguen a creer que se ha mimetizado. No va por ahí, simplemente enmarca una historia y un lugar y se deja llevar. Es un estilo de cine que corre el riesgo de anclarse pero que a su vez, sobre todo porque puede parecer un oasis en mitad de un desierto, nos resulta grato ver un “cine de autor” que cada vez resulta más difícil encontrar y dista mucho del cine de factoría uso- consumo al que las multinacionales nos quieren acostumbrar. Debo aclarar que todo esto no se trata, al menos en mi caso, de mitomanía “jarmuschiana”. Aún en el caso de que Jarmusch no fuera el autor de la película, se notarían sus influencias y seguiría llamando la atención por su manera de estar rodada, por cómo cuenta lo que cuenta y porque sus flecos en el guión, (hay ciertos detalles que se nos omiten o no se justifican) se suple con los buenos trabajos actorales, dándole más forma y humanidad a sus personajes, en especial los de John Hurt, que es uno de los mejores desde hace tiempo, del grupo de los infalibles aunque no justamente reconocido, Tom Hiddleston, que demuestra que con buena presencia y sobre todo, que en buenas manos puede dar mucho de sí y, cómo no, Tilda Swinton, que a esta mujer le da igual qué personaje le echen, que se los papea con mayor destreza que Hannibal Lecter a sus víctimas. Por cierto, dicho sea de paso, puede que agudizado por el tono de pelo empleado y su longitud, pero hay planos en los que la Swinton sale de ferfil y físicamente es una réplica de Vanessa Redgrave en “Regreso a Howard´s End”. En fin, que este viaje entre Tánger y una fantasmal Detroit, (parecida a la crepuscular ciudad que daba título a una de las mejores películas de Louis Malle, Atlantic City), tiene además sentido del humor, buenos detalles y buenos diálogos. No sé si tiene más virtudes, pero desde luego no carece de las mencionadas. Y para concluir creo que por desgracia no creo que le surjan demasiados admiradores, al menos por ahora, porque como ocurre en esta clase de películas, el paso del tiempo es el que se encargará de reivindicarla.