Entonces, ¿qué me querían contar?: ¿Qué todos merecemos ser amados? ¿Qué hay distintos grados de maldad? ¿Qué todos somos dignos de compasión? Si era así, en mi opinión la película fracasa. No conecto con la historia ni con los personajes.

Hace tiempo, leí una novela, no consigo recordar el título: La protagonista de la historia conoce a su vecino, un señor que casi no sale de su casa y no se relaciona con nadie. Cuando el vecino es capaz de sincerarse con ella le confiesa que es pedófilo (no pederasta, nunca ha abusado) y que vive atormentado por sus propios instintos que considera absolutamente despreciables y antinaturales. Ha elegido vivir apartado de todo y de todos para mantener sus impulsos bajo control. El diálogo entre estas dos personas, que estaba escrito desde la sensibilidad y la tolerancia, y y estaba cargado de matices consiguió conmoverme y despertar mi empatía y mi compasión.

Pero no, lo de Julián no es lo mismo. Julián dibuja a Cristian en un restaurante a escondidas, Julián fabrica un avatar del niño para satisfacer sus instintos, Julián engaña a Cristian para colarse en su casa, se gana su confianza con mentiras, le prepara un somnífero, se lo administra y lo lleva a su dormitorio. Que no llegue a cometer el enésimo abuso de la tarde por encontrarse un dibujito en la pared y que, finalmente, decida saltar por el balcón no me conmueve lo más mínimo.
Pobrecito Julián pues mira no, pobre Cristian en cualquier supuesto. Julián demasiada suerte ha tenido que, además de tirarse de un quinto y vivir para contarlo, ha encontrado Diana, otra mantícora, aunque de distinta especie.
¿Se supone que la (tóxica) historia de amor de este par tenía que causarme algún tipo de emoción?