Una pandilla de seres con las hormonas como droga principal y otras que coadyuvan a su imbecilidad (por desgracia abundan en el cine español y en casa y entre sus amigos se llaman actores y actrices) confluyen en una fiesta donde el mayor reclamo es el prota de una serie juvenil seguido por multiud de fans, la mayoría, féminas. Cuatro amigas se alian para darle una lección a la estrellita por haber dejado a su novia y se proponen hacerle creer que el asesino de la serie se ha instalado en la casa donde, oh, milagro, se han quedado encerradas las "bromistas", el actorzuelo (tanto en la vida real como la ficticia) y un soplagaitas que pasaba por allí.

Rizando el rizo, la casa por fuera parece grande, pero por dentro es algo así como la Catedral de Santa Sofía, tanto es así que más de una vez se pierden. Una de las chicas es la que se disfraza de asesino a lo Scream y asusta al cobardica haciendo que mata a estas pelandruscas que, cosas del guión y por arte de birli-birloque, van muriendo a manos de ya sabes quién, hasta el soplagaitas y, creo yo, el apuntador mueren y nuestro amiguito se salva, logra salir de la casa con dos o tres cuchilladas del quince y vuelve, corderito, con su novia a rodar un papel que ya no quiere protagonizar Antonio Banderas: tres entregas hollywoodienses de El Zorro.

Hala, te he ahorrado hora y media de tu vida que puedes emplear en cazar nubes, que te garantizo que es más productivo.