Llevo semanas sin escribir, la crisis me inunda, la frustración se convierte en un hábito poco saludable, pongo en duda el concepto de amistad, el amor me produce ardores. Soy optimista, como escuché por ahí, porque todo podría ir peor, mucho peor, créanme.
Para resarcirme de tanta mierda pensé que Jarmusch podría resultar balsámico y no, no lo ha sido. Tal y como a veces encuentras latas de refresco sin gas cuando pagas por tu ración de agua carbonatada. Muchas pretensiones y poca definición. En el momento de la verdad, chasco.
Creo que tendré que volver al western. Un terreno más propicio para un hombre afortunado sin suerte, porque en la vida podemos tener estas incongruencias dentro de nuestra propia existencia. Porque en este caminar podemos ser hombres de números y de letras. Pero lo que no debemos ser es fachada de una casa en ruina, bastón sin cuerpo al que sostener. Cultura carajo, debemos ser cultura.
Tal vez en eso sí lleva razón Jarmusch.