Siempre quisimos volar, aunque las orejas no crecieron lo suficiente para elevarnos por las noches y jugar a esquivar los cables de la red eléctrica. Tuvimos que conformarnos con ver amanecer desde tu ventana, pegada al mar, ése que pintamos con el pincel de tus lunares. Y muy cerca nos quedaba el desierto, aquel primo hermano del que recoge naranjas en la costa californiana, esta misma que retrata con soberbia maestría en 2015 el tal Nic Pizzolatto. El western ha pasado de moda, díselo a los modernos, que como siempre van un par de pasos por detrás, dejando estela y basura por todos lados. Ahora es el cine negro lo que brota en el aire, para que no haya huellas en el suelo. Háblales de cigarillos, de la McAdams, de la chaqueta en su sitio del Vaughn, el tipo que hizo la terrible "Psicosis" de Van Sant. Coméntales, además, que aquí hicieron algo similar con la corrupción los Sánchez-Cabezudo en su "Crematorio". Es cierto que el cine español está resucitando porque se han dejado de mojigaterías de dramones de "dame un kleenex" y "ay qué pena del vecino" mientras la mierda iba dentro de uno mismo. Algún francés de alta alcurnia diría que es neo-noir; uno de esos que se cepillan en cada enjuague bucal con Tarantino rezumará algo de que la primera estuvo mejor; los advenedizos y su esnobismo tacharán el postureo de Farrel, po's vale. Para mí las secuoyas y los planos desde el cielo, ése que siempre quisimos surcar.