Cuando Almodóvar era considerado, allá por la década de los 80, como el rey del petardeo y el cine cutre, se le ocurrió hacer una de sus primeras (y menos logradas) incursiones en el cine denominado como “serio” a través de este pastiche ibérico que trata de mezclar dos temas a priori tan interesantes como el sexo y la muerte, pero que a duras penas logra discurrir de manera fluida a lo largo de su pesadísimo metraje, trastabillando entre lo grotesco y lo ridículo, tanto por su endeble armazón dramático, que no se sabe muy bien de que pie cojea, como por la superficial (y casi autoparódica) revisión que hace de sus planteamientos temáticos más elementales. Desgraciadamente el (descomunal) talento de Almodóvar aún estaba por pulir y el interés de la película, que a pesar de todo tiene algún que otro momento realmente inspirado, se diluye entre un montón de disparates que terminan por resultar molestos e irritantes. El gusto de Almodóvar por entrelazar subtramas y personajes secundarios innecesarios que, más que enriquecer la trama, la estrangulan, y su afición por mezclar géneros sin orden ni concierto, tiene en este film uno de sus más claros (e insatisfactorios) ejemplos.
Es una de las películas más oscuras y perturbadoras de toda la filmografía almodovoriana. Partiendo de la necrofílica relación entre un torero retirado, nostálgico de su pasado como matador, y una abogada obsesionada por el placer de matar, Almodóvar despliega toda un galería de personajes “freaks” a más no poder, una trama que se va haciendo cada vez más absurda e inverosímil a medida que se acerca al desenlace y un gusto un poco cargante por esa estética “kitsch” y hortera que tanto caracteriza al realizador manchego. En fin, una de sus películas más fallidas y menos vistas (afortunadamente para él) que solo recomendaría a los amantes de los argumentos morbosos y rocambolescos.