Sylvester Stallone demuestra con esta película no sólo que es un buen director, también que su carrera ha sido dirigida pésimamente. Seguramente si la hubiera controlado él desde el principio, los pestiños que protagonizó des de "Daylight: Pánico en el túnel" nunca hubieran visto la luz.

Con esta sexta entrega, Stallone cierra una saga de la que deberíamos rescatar sólo la primera película y esta última, y olvidarnos de todos los Rockys que llevan un número romano en el título. "Rocky" y "Rocky Balboa" (es que hasta los títulos se combinan de maravilla) son, en conjunto, una contenida, triste y nostálgica reflexión sobre la gloria. Stallone demuestra con el guión de la primera un detallismo inusual y un conocimiento en parte autobiográfico de los suburbios de EE.UU. y también del mundo del boxeo. Con la segunda (con "Rocky Balboa") demuestra que sabe dirigir y que sabe utilizar diferentes registros y, también, que como muchos directores en activo norteamericanos es un poco ortera. Pero esto último no desmerece una película, la sexta, que no sólo encaja a la perfección con la primera y cierra una historia con mayúsculas (de superación, del sueño americano o de como quieran llamarle), también sale de la pantalla. Y es que la cinta es una tirita para una herida abierta, primero la de Rocky y la pieza que le faltaba para hacer justicia a la primera película y olvidarse de las otras cuatro. Segundo, la de Sylvester Stallone y su carrera, excelentemente abierta (olvidemos su etapa como actor porno), záfiamente continuada, y ahora magistralmente cerrada (de momento, claro...).