Hay que tener una paciencia entusiasta para aguantar las dos horas y media de este film. Que sí, que los actores muy bien, gracias. Y la fotografía soberbia, oigan. Pero ya está. Todo lo demás es hartazgo en un metraje que lo que vende es la erótica del sexo en una sala de cine. Poco más.
El ritmo es cansino, lento, ralentizado hasta el agotamiento por unos discursos faltos de decoro (entiéndase este decoro como el mal uso del lenguaje a la condición social de los personajes, que del otro tipo de decoro ni se le busca ni se le espera): una protagonista infeliz, ignorante, poco estudiada que lo más que ha leído en sus ratos libres entre polvo y polvo son libros de flores, que no sabe ni quién es E.A.Poe, mantiene una batalla dialéctica de elevado registro cultural, metafísico-filosófico, con un anciano judío, de la cual el espectador a ratos o no se entera de lo que dicen o se lleva las manos a la cabeza ante la aberrante falta de sentido común en las comparaciones de la ninfomanía con la pesca, la numerología de no-sé-quién o las orquestas de no-sé-cuánto.

Y luego, pues qué sé yo. La música, por ejemplo: Lars Von Trier coge un poquito de Eyes Wide Shut y otro poquito de Lost Highway y planta canciones de Rammstein o el vals de Dimitri Shostakovich y los pone por ahí, en el medio, para estorbar, sin mayor función que la de citar a otros clásicos como Kubrick y Lynch o para animar al espectador y sacudirle el sopor del posmodernismo. Pero como pasa con la música, pasa con las historias contenidas en este continente vaginal, que todas tienen buen aspecto pero carecen de esencia, intención y propósito. O a lo mejor se entenderá todo en la última media hora del segundo volumen de esta antología del coñazo (literal). Pero por lo de pronto, la idealización de las situaciones y las circunstancias de este film es como ver fantasmas donde no los hay.