Ochentada icónica como ella sola, con la que Bruckheimer y Scott obtuvieron un pepinazo comercial de la década. En sus propios términos funciona gracias a un Cruise en modo estrella juvenil cuyo Maverick, molón ya desde su tan sonoro apodo, no hay quien lo soporte a día de hoy, de puro niñato, macarra y repelente a más no poder (impagable cuando ahoga los grititos de la chorba haciendo rugir su moto)... salvo los más cafeteros, supongo, y pese a la artificiosidad de un personaje que busca con tanto descaro la admiración entre el personal.

Y lo cierto es que Tom obtiene un equilibrio entre la cara bonita para forrar carpetas de niñas y el macho-man reforzador de hombrías y generador de fantasías sólo imaginables gracias al cine, capaz de impulsar al cateto americano de turno a querer ser piloto de caza, gafas de sol y chaqueta de aviador creando mito y como puro fetiche mediante.

Como la susodicha fantasía envuelta en colorines que es, por no decir ingenua caricatura (qué buenos y qué majos todos, qué tonto el superior) gracias a una puesta en escena videoclipera pero con gran sentido visual de Scott, quedan por el camino aquellos potentes planos iniciales de los aviones despegando, que rozan lo onírico, esa casita entre palmeras al atardecer, como huida de algún sueño, y desde luego el polvo hiper-artificioso, entre lo negro de las siluetas y los azules puros, que es de ver para creer, sin olvidar el desfile de canciones.

Rollo macho que cae en lo homoerótico involuntario, pues aquí todo el mundo sin excepción parece querer follarse a Cruise, un mítico partido de volley-playa, agresivas rivalidades de gallitos que mudan en amistad y camaradería… y unas chicas Bruckheimer, siempre guapísimas, rubísimas y tontísimas incluso ya doctoradas en ingeniería; mucha grima el encuentro familiar al piano, mayor aún si ves la peli doblada.

Lo que nos cuentan es muy inane, una ristra de topicazos que casi provocan la risa (¡mi padre fue un héroe!) de tan familiares, un romance tontorrón y un punto forzado, una exaltación de la rebeldía, la impulsividad, frente a la autoridad y la confianza de los altos mandos en la parte puramente técnica, pero no en la intuición del héroe “incorregible” que salva la función con toda su polla. Algo debe esto al cine adolescente de institutos y pandillas, con el popular de la clase, su amigo graciosete, su novia guapa y el tipo duro y misterioso… y no tanto al cine bélico o de acción, pese a las espectaculares coreografías aéreas, pues trata más del mundo cerrado de esta gente de élite, con sus proezas, lealtades y rivalidades, donde cualquier contexto político brilla por su ausencia y queda limpiamente extirpado, y ya de paso ni aburre ni cuestiona, buscando incluso la abstracción de un enemigo que no tiene ni nombre.