- A ver; consiste en zurrarse con el contrario hasta que uno de los dos quede inconsciente, o diga basta. Gana el que tenga los cojones más grandes… o las tetas.
- ¿Las tetas?
- Sí, es una larga historia (se toca un chichón de la cabeza). Pero cuidado, porque después de tus primeras sesiones, el líder te mandará deberes para casa. El otro día tuve que cabrear a un cura y perder la pelea adrede.
- Joder, que putada. Yo sólo espero que no me toque pegarme con algún descargador de fruta del Mercamadrid…

Aparentemente, se trata de una comedia negra en la que, a través de geniales frases y sentencias lapidarias, los personajes encuentran justificado el partirse la cara entre ellos. No, si en el fondo resulta muy sano, dicen. Tras 10 sesiones, tus abdominales adquieren la dureza de una tabla de planchar. Si me lo creo, oigan. El problema es que la cosa no acaba ahí, noooo, que más quisiéramos. De la noche a la mañana, el club de los machos ibéricos pasa a transformarse en una organización terrorista no-violenta (?!!!), con el loable objetivo de, primero, escandalizar al personal mediante prácticas “subversivas” propias de la kale borroka, y, posteriormente, igualar la riqueza de los ciudadanos americanos (¡que eso del capitalismo es muy malo!). Entre medias, Edward Norton corriendo de un lado a otro, más perdido que un pulpo en un garaje, o que un ingenuo espectador observando el tramo final de Fight Club. ¿Mi teoría? Que para entonces, a los artífices del filme se les han agotado las ideas, echando por tierra gran parte de los logros conseguidos previamente.

Pobre Fincher, ingenuo Fincher, megalómano Fincher. No pretendía enmendarle la plana a Hollywood con planos imposibles y un argumento de rompe y rasga, sino enmendarnos la plana a 2.000 millones de occidentales. No se conformaba con entregar un producto ágil, vistoso, divertido e inteligente; tenía también que hacernos partícipes de un mensaje manipulador y trasnochado, incluso a costa de convertir la agilidad en reiteración, la vistosidad en efectismo y la diversión en sopor. ¿Y qué ha ocurrido con la inteligencia? Ni idea; tal vez el guionista quiso participar y acabó con la cabeza rota por algún hooligan.