Película, entre otras cosas, para glorificación de Klaus kinski, aquí en plena fase narcisista. Tenía todo lo que precisaba aquí el bueno de Klaus: deificación de su personaje, bellas donnas que caían en sus brazos con su consecuente e insólito magreo ante las cámaras (¡quien vio alguna vez a un vampiro tocar los pechos de sus víctimas con la devoción de un actor porno!) y por último esa visión melancólica y crepuscular hacia un Nosferatu errante que vaga por una no menos errante película, que encuentra sus puntos fuertes en su paisajismo veneciano y en la consecuente belleza plástica de algunas imágenes (atención a ese Nosferatu de pie en la góndola atravesando la bruma de los canales). No hay guión, sí mucho disparate, y la exasperante falta de ritmo empatiza muy bien con una música que contribuye aún más a acrecentar el estupor, cuando no sopor, del espectador paciente que la ve.

Hay que ser paciente, sí. Y verás entonces insólitas y bellas imágenes que hacen de esta película un clásico de cine para maniáticos de la búsqueda de lo que yo llamo joyas de alcantarilla que tanto seduce a ciertos coleccionistas, como quien les habla.

Pero más allá de eso, si buscas emoción en la historia, y algún tipo de conexión con el Nosferatu de Murnau y aún de Herzog... esta no es tu película. Más que nada porque si estos monstruos levantaran la cabeza se encadenarían a propósito a un amanecer alicantino en pleno Julio para fenecer en el acto y no acabar como este personajillo.
Tal vez, el vaiven de tantos directores en este rodaje, las prisas por acabar de Augusto Caminito, y el insoportable divismo de Kinski contribuyeron al resultado tan caótico de esta joya de alcantarilla.

Me faltó Nosferatu en Ibiza. Desde que se fueros Kinski y Jess Franco supe que tal cosa jamás sería posible.