Hostia puta. No puedo creerlo. He estado escribiendo esta maldita crítica durante más de media hora expresando mis frustraciones personales de mi asquerosa vida de escritor como comparación con la vida del protagonista y le he dado a borrar todo sin querer. Y lo digo completamente en serio, aquello iba a ser la crítica de mi vida, pero no lo ha sido. ¿Os lo podéis creer? ¿Se puede ser más bobo? En ocasiones la vida no está carente de ironía.

¿Pues sabéis qué? No me da la gana escribir una crítica decente ahora. Esta será una crítica corta como las de antes. Estoy cabreado, deprimido y he malgastado treinta minutos de mi vida. Podría estar viendo una película, leyendo un libro o ESCRIBIENDO, JODER. Que hace meses y meses que sigo estancado y a duras penas logro escribir unas páginas.

Dejaré de intentarlo. El ingenio de esta crítica se ha perdido por completo. Mi vida es una mierda. Doy asco. Ni siquiera deberían validar semejante basura carente de gracia e información sustancial. ¿Qué hago ahora? ¿Meter relleno para que parezca que digo algo interesante? Soy patético. Cada palabra que leéis no tiene ningún significado en particular, usuarios. Pero estoy agotado, hablo conmigo mismo y no puedo dedicarme a escribir lo que realmente debo escribir. Lo repetiré de nuevo: escribir. ¿Ya he sido suficientemente redundante, no? Oh, fijaos, si hasta comienza a parecer una crítica larga y todo. Soy la leche.

Soy un mierda, son las cinco de la madrugada y tengo insomnio. He dejado los estudios por depresión. Necesito hacer ejercicio, tengo el cuerpo excesivamente delgado. Y más palabras sosas se aproximan.

Necesito descansar.

Me iré a por unas galletas. Buenas noches.