Decir que a una obra de arte le sobra material resulta, cuando menos, pedante y snob. A nadie se le ocurre afirmar que a "Las Meninas" de Velázquez le sobra el perro, o que a "El somriure d'una llàgrima" de Miró le sobra el color azul.
Las obras pictóricas, las arquitectónicas o las escultóricas son lo que son porque, sencillamente, son. Se iniciaron desde una idea, y se acabaron tal y como son. A las cinematográficas les pasa lo mismo. En ocasiones nos olvidamos del factor montaje al analizar un film. En raras ocasiones el cine de autor es torpedeado en la fase de montaje. El cine de autor, sin ningún género de dudas, se presenta en sociedad tal y como el director lo considera adecuado. La obra final, en este caso, es fiel reflejo de la idea que su autor nos quiere transmitir.
Otra cosa es que no sepamos interpretar la obra, que no compartamos la idea, o que no nos guste el resultado final. Incluso que el autor, en general, no sea de nuestro agrado.
A "La Ciudad de las Mujeres" no le sobra metraje, del mismo modo que a mi hijo no le sobran las orejas, o que a mi casa no le sobran las paredes. Sobre gustos no hay nada escrito, se dice. Pero pretender, en el caso del cine de autor, repito, saber más que el padre de la criatura, me parece ridículo.
Desde luego que la película llega a un punto tedioso, pero la paja mental de Fellini conduce por todos esos recovecos oníricos en un orden calculado y bien estructurado. Tampoco deberíamos analizar el film desde un punto sociopolítico determinado. Que alguien feminista se sienta ofendido por el tratamiento violento que se les da a las mujeres está obviando el carácter onírico del film, la bacanal de sentimientos e imágenes que un sueño puede llegar a ofrecer. A mí me parece genial que durante dos horas Fellini logra un metraje tan realmente onírico. Los diálogos, los monólogos, las imágenes, los simbolismos y la música adquieren una verosimilitud pasmosa. Los personajes se muestran, hablan y caminan como en un sueño. La puesta en escena es notable.
Otra cosa es lo que me sucede a mí respecto a determinado cine de autor. Cuando la obra es extremadamente íntima y personal, no me acaba de convencer. A veces, determinadas películas, dan la impresión de estar hechas a exclusivo capricho del realizador, como si de un diario personal se tratase. En esos casos puedo apreciar las cualidades innatas de un cineasta, y la calidad cinematográfica intrínseca de un film, pero no valoro positivamente esa introspección, ese exceso de individualidad e intimismo. Me pasa con la Nouvelle Vague y me pasa con Fellini y otros italianos.
Por todo ello no veo esta película para un 10, ni para un 9, pero sí creo que un notable retrate fielmente la calidad cinematográfica de Fellini.
Un saludo