Veo por los títulos y las puntuaciones de las críticas que, una vez más, la gente demuestra no leer los periódicos, ni ver los telediarios, ni enterarse de nada, ni entender un carajo de nada. Qué sorpresón.

En fin. Vayamos al grano:

En una época en la que, una semana sí y otra también, nos llegan desde Estados Unidos noticias acerca de ciudadanos negros desarmados que son sistemáticamente tiroteados y asesinados por agentes de la misma policía que se supone que está ahí para protegerlos, Marvel y Netflix nos obsequian con la primera gran serie sobre un superhéroe negro. Un superhéroe, un héroe, un personaje que, además de no llevar mallas ni tener un nombre friki y molón, viste precisamente una sudadera con capucha. La misma prenda que llevaban la mayoría de esos negros asesinados por nada a manos de una policía criminal y que, en los últimos años, se ha convertido en un símbolo cultural para los jóvenes negros estadounidenses. Un símbolo como el jazz, el hip hop o los coloridos y reivindicativos grafitis murales de Harlem que el abajo firmante ha tenido la enorme suerte de poder contemplar en persona.

Y de eso va esta serie, ni más ni menos: de música, de arte, de cultura, y de las aspiraciones y desesperanzas de un pueblo descendiente de esclavos al que la bota del hombre blanco, hoy en forma de pobreza, falta de oportunidades y una sistemática y despiadada criminalización, continúa sin dejar ponerse en pie. Una historia de hermanos.

También hay tiros, tortazos al genuino estilo de Bud Spencer, el mejor duelo final de los cuatro que, hasta ahora, nos han ofrecido Marvel y Netflix, y aleluya, hermanos, por fin un auténtico banquete de Rosario Dawson.

¡Luke! ¡Luke! ¡Luke! ¡Luke!