Excelente película de ajustada duración, precisa como un reloj y seca y directa como el golpe en el cuello que el personaje de Spencer Tracy le propina al de Ernest Borgnine en una de las secuencias más memorables (y hay unas cuantas).

1945. El tren se detiene en un pueblo (mejor dicho, ocho o nueve casas) situado en uno de los valles desérticos del este de California, un villorrio polvoriento dejado de la mano de Dios y de la ley, y en el apeadero se baja un señor mayor manco, educado y tranquilo que empieza a hacer incómodas preguntas a los lugareños, ya de por sí recelosos con los forasteros, y que esconden algo terrible...
Un neo-western de categoría con una atmósfera insuperable: la cegadora luz del sol inunda todo, el odio y el racismo se respiran en cada rincón y en cada malencarado rostro y la sensación de que el poblacho, "un lugar en el que para escupir hay que echar un trago", tiene sus propios códigos, es terrible, y no sólo porque el sheriff sea un hombre alcoholizado y de débil carácter.

El reparto es el otro gran activo del film, repleto de nombres que "siempre están bien", aquí formando un conjunto perfecto pese a la disparidad de edades: Tracy 55 años, Borgnine 38, Ryan 46, Brennan 61, Marvin sólo 31... (luego están los más jóvenes Francis y Ericson, de mucho menor carrera). Difícil mejor plantel.

Magníficos encuadres con las montañas nevadas al fondo, fotografía que aprovecha la dureza del páramo, buena banda sonora del poco prodigado André Previn y ciertas escenas de tensión y violencia completan una película inolvidable. Difícil hacerlo mejor en menos de 80 minutos.