El mundo, que es sin duda mucho más feo sin Kirk Douglas, sería infinitamente más feo, y mucho menos luminoso, sin los cuadros de Vincent Van Gogh, genio del Impresionismo, maestro del color y neurótico sin parangón.
Lo peor de la película de Vincent Minelli es, acaso, que en el doblaje al español, al principio, el apellido del pintor, en boca de los que lo interpelan, suena como sonaba en boca de Diane Keaton en Manhattan, una pronunciación tan parodiada por Woody Allen. Lo mejor, sin apelaciones, sus intérpretes: la soberbia recreación de Kirk Douglas, tan bien caracterizado, tan parecido incluso a Willem Dafoe, que transmite toda la fuerza y el vigor latente en los autorretratos del artista, y la descomunal puesta en escena de Anthony Quinn, que nunca hizo nada mal.
Fantástica la obra de este otro tocayo del genio neerlandés. Sucia cuando tiene que serlo, cruenta cuando debe, tierna si toca y siempre viva.
Que le den, al siciliano de Chicago, siquiera con efectos retroactivos, las dos orejas.