¿Somos lo que pensamos que somos? Que más quisiéramos. Somos, en verdad, apenas lo que nos dejan. Y gracias y a pocos. Malamente y renqueando, y ni siquiera. Ni sabemos, hacemos lo que podemos. A veces.
El sufrimiento como conocimiento. El dolor como despertador. ¿Es eso cierto? ¿Debemos ser agonísticos, masoquistas y cultivadores de la pena y el espanto? ¿Es necesario su son, el crujir de dientes y el tormento como fundamento? ¿No sería mejor evitarlo, no es peligroso y nos destruye poco a poco, no vale ya con la vida en su ir y venir, no es suficiente el padecimiento diario sin necesidad de locos y delirios, con su pasar implacable no tenemos bastante, con el paso del tiempo que todo lo pulveriza y nada deja no nos vale? ¿Hemos alentado, dada nuestra estulticia y aburrimiento, la tortura como una de las bellas artes? ¿La culpa, como el resto de desgracias y felicidades, fue del cristianismo y su martirio infinito el origen y/o la consecuencia, esa pena negra que lo cubre todo de malos augurios y dolor de muelas?
No lo sé, quizás, quizás, quizás.
¿Veintitrés personalidades y una bestia? ¿Solo decenas? Qué va, yo diría que son muchas más. Y no hace falta que nadie te putee, que ningún pariente te sodomice ni martirice. Simplemente toma una copichuela o cualquier brevaje al alcance de la mano y espera, ya verás cómo te sale, como manada hambrienta, mucha gente con ganas de hablar dentro de ti. O mejor, escribe, mucho, sin parar. Y lo comprobarás. Tú no eres tú. Sois un millón, como en botellón, o en aluvión, al mogollón. O actúa, o canta. O ve películas. Como yo. Como ellos. Como todos nosotros.
P.D.: No digo yo que no me gustara mucho en su día (hoy no sé qué diría) la recordada "El protegido", vive Dios, pero que ese guiño o punto de partida justifique semejante estropicio....