De ratas y hombres. La dinamo humana. El retrete humano.
Hace no tanto tiempo para considerarte un asesino, en serie a ser posible, de fuste, digno de respeto y admiración, como dios manda, había que ser, para empezar a hablar, un Einstein, un Picasso y un Shakespeare, de lo contrario, te comías los mocos, ni se te tenía en cuenta, tus asesinatos más logrados y esforzados eran simplemente despreciados, nadie les hacía el más mínimo caso, ya podías matar a uno o a setecientos, trocearlos o comértelos, que daba exactamente igual si no tenías la creatividad, inteligencia y sentido del humor suficientes para dejar pistas jugosas a policías salerosos, nada de nada, o jugabas al escondite, al pilla pilla y hacías esmerados sudokus con los huesos y las vísceras más selectas de tus pobres víctimas recién decapitadas o silencio absoluto, a seguir con tu vida de mierda, ignorado por las masas más sedientas de ídolos y ejemplo, hundido en la miseria de tu derrota y abandono, de tanta desesperación acumulada durante años de sacrificio inútil. Por lo tanto, para dedicarse al mundo del oprobio y el muere, el crimen nefando como una de las bellas artes, con verdaderas ansias profesionales y algunas ganas de llamar la atención, directo a la posteridad, para dominar el oficio de paso, había que tener varias carreras universitarias en los distintos campos del saber, tanto en las ciencias como en las letras, física, filosofía, filología, historia, química, medicina, espeleología, escatología y así ininterrumpidamente, alquimia y veterinaria tampoco estarían mal, más muchos, obviamente, años de experiencia de campo, de patearse la calle día y noche, de curtirse en la adversidad y la humillación, en hospitales, psiquiátricos, cárceles, guerras, editoriales, consejos de administración, rodajes porno y reuniones de ayuntamiento, si no querías correr el peligro de ser un simple aficionado u otro matarife manitas con ínfulas de querer aparecer en las noticias, pero sin preparación ninguna. Era, al fin y al cabo, un trabajo envidiable, como ahora el de futbolista, pertenecías a un grupo selecto, al de la gente de mucho pedigrí y alta alcurnia, mentes preclaras y cuerpos tallados en el más duro entrenamiento, en la renuncia y el máximo sacrificio.
Hoy, desgraciadamente, todo empeora y degenera, lo tengo muy dicho y no se me hace ningún caso, siempre un paso más cerca del infierno, ya no, cualquier tarugo, pelagatos o importante zoquete, un fulano, puede ser un criminal de relumbrón e importancia, salir destacadamente en todas la redes sociales, sin saber siquiera escribir o leer y sin tener la puñetera necesidad de matar a nadie, qué vergüenza y dejación de responsabilidades, en realidad están apropiándose culturalmente del legado de sus ancestros asesinos, atribuyéndose sus méritos sin pagar ningún precio por ello, basta con robar alguna triste cosa (dinero o grandes propiedades, por supuesto, no hablamos de las añoradas gallinas sustraídas por el gran Eleuterio) o hacerse político de cualquier partido, qué triste, para hacerse un hueco en ese proceloso mundo.
Pues eso, que la nostalgia me come vivo y alzo mi copa rebosante de buen vino por esos tiempos tan bonitos, el tiempo de los verdaderos asesinos, que jamás volverán, desgraciadamente, ahora solo nos quedan ya lágrimas y recuerdos, hacer mutis por el foro, rasgarnos las vestiduras y fruncir el ceño con desdeño, no nos queda más remedio, o también te puedes volver más lelo para estar a juego con tu tiempo, no dar la nota por ello.
Le película es una bomba de gran entretenimiento y sana estupidez, la gozamos a morir y la padecimos lo suyo. Es un castillo en el aire, un circo que levita, suspendido en el éter (siempre quise escribir esta palabra), una filfa la mar de divertida. Y ellos dos son imperiales, en esos ojos suyos te acurrucas para siempre, cuánto me gustaría bañarme en ese océano verdinegro.
Y los secundarios son fabulosos, el mítico actor de las matrimoniadas, maravilloso, el Rooker siempre maloso, perfecto, la reina Latifah, qué hermosa y redonda, el latino indispensable (si no es Guzmám, suele ser Leguizamo, a ambos los amo a modo).
Pero casi destrozan la película a última hora, con ese final absolutamente espantoso, aberrante e innecesario, formulario en el peor sentido. Menos mal que lo arreglan un poco con el epílogo tan cariñoso y jacarandoso