Agradecidos al séptimo arte. Roma en llamas. Que por una noche.. Son ganas de molestar... Trapalón. La colonia de los mosquitos.
Un asombro. Y un antídoto. Contra todo. Contra la lepra de la bondad y el horror de la caridad, contra la gran idiotez general y toda la hipocresía moral, contra el bienestar social y cualquier tipo de generosidad, contra la mentira abismal y la realidad total.
Y lo contrario. Es una oda a la verdad. Amor a la gente al mirarla por primera vez, al entenderla, al fijarse en ella, al recrearla e inventarla, al comprenderla, al quererla de veras, en definitiva. Observar es amar. Contar es querer. Fijarse en el otro es la mayor honradez. Mostrar es enseñar, conocer.
Lo consigue tal vez por primera vez, como en "El verdugo" lo hiciera poco después, aquella tan alucinante era un estudio de cámara, un trío de cuerda, aquí tenemos toda la orquesta, es la sexta sinfonía de Berlanga, de "La muerte de Ivan Ilich" a "Guerra y paz", de "Memorias del subsuelo" a "Los demonios", en estado de gracia, se desenvuelve como si fuera música, danza, como si la vida misma se viera desde fuera, sin prejuicios ni monsergas, sin doctrina ni moralejas, a tumba abierta, ciencia, de manera implacable, cómica, exacta.
No podemos alzarnos del suelo, no ha lugar a grandes elucubraciones o demasiadas especulaciones, tampoco a tontas teorías, bastante tenemos con respirar, seguir, llenar el estómago, pagar la letra y tener un lugar donde caernos final y definitivamente muertos.
Diría que es perfecta, salvo algún pequeño momento, como decía el otro, más o menos inadvertido, esas últimas palabras cantadas, por ejemplo, en el que tal vez es ya demasiado e innecesariamente explícita, una nota que se escapa o chirría dentro de una tan inspirada y precisa melodía.