Boris Becker, el pobre. Doctor en Alaska, el otro.
Es sobre todo una película de guion, de escritura, se nota, canta, ese artificioso ingenio, que a pesar de todas las apariencias y tópicos a cascoporro, tiene cierta distinción, esa ligera liviandad frivolidad banalidad chupi piruli, algunas dosis de inteligencia y humor y elegancia vulgar que permiten que se vea bien, en un tono medio relajado confiante o confiado conocido que no molesta, bien espolvoreado emponzoñado empotrado, fluido, fácil, y ellos dos están, estaban en su mejor momento, bien. Es una película de fórmula, como casi todas, pero está más despojada que la mayoría de las de su tipo o género, tiene menos elementos, pesa menos, va más al grano, lo resuelve con mayor sencillez y economía de medios y complicaciones el meollo todo. De acuerdo. Y, por supuesto, no se puede tomar nada de lo que pasa mínimamente en serio, es demasiado tonto, un puro juego, una excusa como otra cualquiera para filosofar a la pata la llana o para montar un juguete, un artefacto inocente, para pasarla agradablemente, ojalá, el rato.
Claro que la vida es un desastre y un caos y una chapuza y una del pelo tomadura y un sindiós me sacas de una duda, pero no tanto o solo eso. Nosotros buscamos o ponemos el orden necesario para que esto (la vida entera y verdadera) no se nos vaya de las manos, para no diluirnos/disolvernos demasiado, solo lo justo, no definitivamente (en la nada), para ir tirando, insistir/sobrevivir(é), erre que erre, hasta que el cuerpo aguante, o reviente. Azar y necesidad y contexto, todo depende. Afinidades electivas, instintivas, ocasionales, tendencias, derivas, por supuesto. Tanto va el cántaro a la fuente. Tanto da buscar la casualidad como ir más a lo seguro, solo se trata de diferentes perspectivas, de con qué te engañes, es lo mismo. Tú (¿no?) eliges. Vale.